lunes, 31 de diciembre de 2012

Feliz Noche Vieja y entrada de Año - 2013 está al llegar.


Luces de Navidad en Madrid

                     

 El artista y su obra



Campanadas desde la Puerta del Sol, Madrid


Con mi felicitación y mis mejores deseos la segunda parte de mi relato.
Ha pasado un mes desde el primero. 
Era necesario, porque se me reverdeció el mismo dolor, en el pecho, que entonces; después siguió, un enorme constipado que me quitó hasta la voz, llegué incluso a los antibióticos y justo ahora, estoy perfectamente para celebrar con mi familia la Noche Vieja.
Va la promesa de la segunda aparte, que por razones de tiempo, temporalmente puse el texto en imagen. 
Luego, es decir, ahora, para los que no lo hayan entendido, y para todos, con algunos cambios, como siempre.

Un abrazo a todos.
Próspero año 2013
© GatoFénix 

 

domingo, 16 de diciembre de 2012

 ¡Gloria a Dios en el Cielo! 

¡¡Gloria in excelsis Deo et in terra pax hominibus
bone voluntatis!!

¡Que sencillo es declarar la guerra a la fé!
"Todo es posible"
" Todo es opinable" 
"Esto no se puede probar..."
Parole, parole, parole...
¿ Y qué se puede probar?

Todo, parece improbable, excepto...
lo que conviene que sea inamovible.
Inamovible...mientras sea conveniente...
que lo sea.
¿Quién se  acuerda de los hombres de buena voluntad?
Sólo el Ángel del Señor,
que viene a redimirnos con su bendición.
Nos redime en un anticipo a la Venida.
El Mensajero de Dios
no nos olvida,
y humildemente yo, os lo recuerdo
mientras me lo recuerdo
mirando los ojos brillantes de mi hija
diciendo y escuchando
que estos días son los que vive con más ilusión
de todo el año.
Ella en sus ojos y en su agitación
me lleva a su nacimiento,
que como todos sabéis,
no hay dos nacimientos iguales.
Me dijo un enfermero cuando le pregunté:
- ¿Cómo va?
 - "Esto es como un parto" - me contestó.
Como este año es también 2012 está siendo un parto.
Me pregunta mi hija:
- ¿Se va a terminar el mundo?
- No creo, chiquitina - le digo.
Pero nada va a ser igual después de este Nacimiento.
El descaro de las fuerzas oscuras, nuevamente,
echarán un paso atrás cegados por la Luz.
Ya están acostumbrados a llevar
gafas de sol polarizadas.
Incluso con ellas, se cubren el rostro
con el antebrazo izquierdo
dejando libre el derecho por si hay que atacar.
Todos los hombres de buena voluntad
se desarman ante la belleza de un bebé.
El Misterio nos deja cara de póquer de corazones
y por un momento es un redondo silencio,
de redonda con puntillo,
que no cabe en el compás
de la vida.



Y aquí estoy viendo el Portal,
sin molestar, desde este rincón del Gatofénix
en el tejado del pesebre. 
No sé si verdaderamente no hubo posada para ellos pero...
es tan normal que eso pase.
Los que hemos vivido los nacimientos de nuestros hijos lo sabemos.


¡ Feliz Navidad!
Próspero Año Nuevo
a todos los que pacientemente habéis seguido leyendo
la reflexiones de este GatoFénix, un año más,
más maduro, tirando a viejo,
y Feliz, 
dentro de lo que cabe,
en alusión a lo que decía mi padre acertadamente.

© GatoFénix (No he olvidado terminaros el relato de la moto)

lunes, 3 de diciembre de 2012

Aquel uno de diciembre...(I)

Hoy tengo la sensación
de haber redimido el día.
Porque, un uno de diciembre, como hoy,
salí de mañana en moto ...
y volví milagrosamente.

Era novato y salía por entonces
con otros moteros para foguearme.
Ellos, pensaba yo, me harían compañía,
en esas rutas solitarias por carreteras
de segunda llenas de sorpresas tempraneras.

Era aquella de las primeras vueltas
en mi moto recién comprada a un colega,
y que luego iría dando sorpresas.
Todo por fiarme, como siempre
La moto, una R100RS de BMW, gris metalizado.
"La de los pucheros" para los amigos,
preciosa como ella sola, en su fealdad.
Como una mujer madura, cargada de pecho
y estrecha de atrás; entre serpiente y camaleón.
Me gustaba sobre todo el cintillo a mano, rojo y blanco,
de su  armonioso depósito  entre mis piernas.

Fueron ochocientas mil pesetas, ahorradas una a una,
que me dieron un algo sin precio que me hubiera perdido
de no adquirirla y no sabría nada de este mundo fascinante.

Yo, con pantalón Bieffe de cuero casi rodillero,
hay que ver cuando uno empieza la de probaturas
hasta atinar y salir de ser globero, y la chupa, una cazadora
de cuero negra con dos líneas amarillas desde las hombreras
por todo el triceps abajo hasta la muñeca pasando por el codo.
Ya ni me acordaba y ahora me estoy sonriendo al verla.
También, de segunda mano. El dueño había engordado,
yo entonces gastaba una M tirando a L como un figurín.
No sé si tengo alguna foto y si la tuviera el pudor
no me dejaría subirla....Furigam era la marca de ella
y llevaba a la espalda un felino tipo jaguard muy oportuno
y en el pecho otro clon pequeñito en un circulo.
Total, treintaisiete mil del ala, que ya era una pasta.
El "yelmo" de aqueste caballero era un BMW System II
que hizo su función como Dios manda.

La mañana de niebla alta y frío meón me envolvía
junto a mi tristeza cuando salí de casa obligándome.
Estaba efectivamente en horas bajas, tan triste
que casi no estaba en mi y ... como aturdido.
Pareciera que los planetas de mi carta
se hubieran confabulado contra mi
o tal vez, me preparasen una prueba.

Empecé la ruta sin ilusión, no diría que con miedo,
pero sí como apercibido y con recochura; diría
que como cuando llevas el hato pegado al cuerpo
como si cargases con un jergón de paja y envuelto
en una manta de mula con olor a polvo seco
caballeriza y heno tibios.

Más que una salida era un escaparse, como una huida capada;
una carrera corta de cabra montaraz atada a estaca
que la encabrita al límite de la cuerda y la tumba acencerrada.

Ellos empezaron a tirar, como era su costumbre,
porque era su ruta habitual desde hacía años y yo
casi me la encontraba de nuevas.
Yo iba el último, casi a su paso.
Me fueron pasando retozando y yo amarrado a aquel fierro
iba rebotando y saliendo como podía de cada situación.
La carretera, que nunca me gustó, era estrecha, de firme variado
y alternando zonas rectas con zonas de curvas entre arreates, majanos,
pedrizas, olivares, majuelos, carrascales y campos de liego.
La mañana olía dulce como a humo de encina o de sarmientos verdes.
Se llegó a la Ossa y de allí tomaron la de El Bonillo.
El paisaje era más abierto y más de monte bajo.
De ahí se gira a Viveros para llegar, en la carretera Albacete Jaen,
a El Jardín que era donde almorzaban.

El tramo estaba en obras, había trozos de nuevo asfalto rugoso
y tramos son hacer y otros tan recién hechos que conservaban
la grava en las lindes con la tierra y los matojos.
Justo por ahí y en esas circunstancia se presenta una curva a izquierdas
y yo a más de lo que podía controlar, y en décimas de segundo
antes de tumbar y resbalar en la grava decidí
levantar la moto, clavar los hierros mientras hubiera asfalto y
luego más lento, salir por la tangente de la curva.
Me puse de pie en los estribos y bajaba bien el terraplén,
porque había un terraplén de un par de metros de talud,
pedregoso con hierbas de invierno y el suelo mojado,
hasta el final que se paró en seco abocicada en una acequia.
Salí por las orejas llevándome con el pecho el carenado
llegando a enderezar un par de tubos del calibre de un dedo mediano.
Volé unos metros y daría alguna vuelta de esas que hacen los acróbatas,
que ya serían cinco metros, al menos, hasta que tomé tierra,
con no sé qué parte del cuerpo incluyendo mi cabeza y quedando
postrado, hecho un reguño hacia la izquierda,
justo al lado de un pedrusco del tamaño de una silla baja de anea
sin respaldo.

© GatoFénix (... continuará)




sábado, 10 de noviembre de 2012

LANA DEL REY-BLUE JEANS



Casi todos los muros son humo

Humo infranqueable son las creencias.
humo, al fin los pensamientos negativos.
Vacío el tiempo del sentido.
Vacío el sentido del tiempo.

Luchamos con fantasías interiores imbatibles.
Luchamos porque no nos queremos como somos,
un sinsentido, renegar de aquello en lo que nos han convertido
nuestras elecciones.

Una mentira tras otra mentira
construye el muro infranqueable de lo que llamamos
nuestra verdad esencial, nuestro ego..
Un ego que nos hace irreconocibles ante el espejo
de los otros.
Una mentira tras otra mentira nos aleja
de nuestra madre nutricia
o de nuestro padre protector.

La soberbia es el desconcierto del ser
que hace que corramos hacia un lugar
que no existe porque  Dios, en su infinita bondad,
no nos permitió que lo creáramos porque, sospecho
y mucho me temo, que es el mismo infierno.

No lo sabemos, pero nosotros somos, o podemos llegar a ser,
el infierno de los otros.

El hombre por su naturaleza
es el único ser que puede ser estúpido.
En eso somos muy superiores a los otros animales
y a las plantas.

Nuestros pensamientos hacen que no comamos ni bebamos,
o lo hagamos en exceso, desoyendo el hambre y la sed natural
hasta creernos estar fuera del cuerpo.
Nuestra soberbia desoye cualquier ley natural y
se inventa cosas a las que llama genialidades,
porque está en su derecho.

Somos de lo que no hay. Eso, sí.
Todo es un humo espeso como un muro que nos oprime;
Todo un juego de fantasías propias o ajenas
que nos impide básicamente sentir.
Ya, una vez insensibles, nos creemos dioses.
Cuando en realidad no somos más que
unas pobres personas.
Crueles, eso sí, e infelices, porque
nos impedimos vivir la armonía del todo;
el agradecimiento amoroso ante las cosas recibidas;
y, la alegría de estar vivo y, de hacer felices
a quienes nos rodean.

Pero no vale inmiscuirse en las decisiones de los otros;
como tampoco debemos dejarnos arrastrar por ellos
- que es muy difícil este equilibrio -
No hay amor en la ignorancia de ahogarse juntos.

A veces, son las palabras las que crean cortinas de humo;
no es bueno fumarse las verdades que luego el miedo
nos impide encender el ventilador para que todo se disipe,
o no hay luz eléctrica en ese momento.

Y luego es tarde.
Que esa es otra.
"Después de burro muerto, la "cebá", al rabo"
- Versión manchega que transita entre
el don de la inoportunidad, el confesionario,
y el muro de las lamentaciones.

© GatoFénix



" Una celosía de sueños" Andrea Bocelli - Las Hojas Muertas (Les Feuilles Mortes)



"La lluvia tras los cristales"...
cae incesante formando círculos
cada vez que hiere la superficie
encharcada del patio de recreo.
Las hojas del otoño caen
de vez en cuando y quedan
medio levantadas como la vela
de un balandro a punto de naufragar.
Al otro lado de la pared del aula
suena el golpeteo sincopado
de un metalofón y una voz femenina
que está explicando algo sobre aquello
formando una madeja de otoño total.
Notas graves y agudas se alternan:
clong...cling,clong; clong...cling,clong
y luego una letanía de palabras huecas.
- Ensimismamiento/ enmimismamiento -
Un metrónomo otoñal para marcar
la melodía de un tiempo plúmbeo y triste.

2012; dos, cero, uno, dos; 2012
clong...cling,clong: el 2012

Devuelvo mis ojos al patio
y enfocan la valla metálica del borde que acota
el campo de butbitol, ahora vacío.
En cada celda romboidal, una lágrima
a punto de caer al compás de las notas.
Cada vez, vuelven a retener el agua
que se desliza insistentemente
por los alambres inclinados.

Entre mi ventana, abierta, y el fondo
una cortina casi vertical, como de cabello de ángel.
El agua que baja, de Dios sabe dónde,
forma una veladura impresionista
sobre los árboles y los graffitis de la tapia.

Mi mundo interior, esta mañana, se parece
al Puerto Seco tras las tapias, tras las vías del tren.
Grúas amarillas "trasegando" contenedores empapados
semejantes a grandes tarugos de colores,
de una arquitectura monoforme que me recuerda
a aquella, multiforme, con la que jugaba hace...
una pila de tiempo, levantando fachadas
o acueductos inestables infantiles,
sentado, en una estera o en una toalla vieja de baño
de color que fuera rojo y agujereada,
esperando resignado
que el invierno pasara sobre nuestras cabezas
sin muchos daños colaterales...
En esto, pasa un cercanías de dos pisos
que coincide con un hermano pequeño,
siempre pasa, que me tira la casa
- una celosía de sueños, más que otra cosa -
Al cabo de un tiempo sin sentir
que pase nada, huelo la humedad del aire.
Cuando suena el silbato de un mercancías,
oígo en el pasillo, el escandaloso timbre que anuncia
el cambio de clase, acto seguido...
como una estampida en los chiqueros.

© GatoFénix

"Una celosía de sueños"Andrea Bocelli - Las Hojas Muertas Autumn Leaves Les feuilles mortes HQ




miércoles, 7 de noviembre de 2012

La crisis española desde un punto de vista diferente



 
Hay algunos detalles que se deberían completar con esmero.
No se habla de los verdaderos lastres: "zapaterismo-rubalcabista-amarianado"
 y cómo no.
Hay más, mucho Más.
Más por todas partes,
por todas partes más;
Más por menos: "Al menos dos generaciones o más,
con el cerebro lavado y centrifugado"
¡Lastima de educación!
Por fin, la mentira se revela
y ya es la verdad oficial;
imparable deriva planificada y ejecutada
meticulosamente.

Siempre se cumple:
Se empieza siendo complaciente con los perversos,
y se termina siendo injusto con los honestos.

© GatoFénix (Sólo estos pequeños apuntes)

lunes, 5 de noviembre de 2012

Las caras de mi otoño cercano.















Es mi otoño cercano.
Estampas interiores que muestro.
Colores sobre texturas y paisajes.
El viaje en estación de nueces y castañas.
Los níscalos son mi infancia 
de enano mudito, gruñón, sabio...
sin Blancanieves.
El penoso ahora, lleno de brujas
con verdes manzanas envenenadas 
- mordisco incluido -
brujas que nos dejan inermes;
brujas como todas las brujas
que llevan la cara llena de su propio cuento.
Asombrosos tiempos, en este otoño;
tiempos, para nada mágicos, 
que se ciernen inconscientes
de la porquería que nos nutre, a diario, 
en el trabajo, en el paro,
en la calle si hay sitio,
en nuestra casa, que es del banco;
en nuestra vida hipotecada
por aprendices de mamelucos,
fanáticos de su ego,
del que han hecho patria,
tirando de vileza, mendacidad
y cicatería.

Los níscalos, de ahora, despiertan
al Gruñón y al Sabio,
que el Mudo, lo tendré que ejercer
mañana en clase, como hace unos días
- unos cincuenta minutos esperando silencio -
o tal vez, tenga que ejercerlo en algún despacho, 
si me reclaman amablemente,
para reverdecerme
los tres monos sabios:
Oír, Ver y Callar...
invitándome a concursar
o a jubilarme porque
no soy de los suyos.

© GatoFénix

Sin imagenes, queda así en Vecindiario.

Es mi otoño cercano.
Estampas interiores que os muestro.
Colores sobre texturas y paisajes.
El viaje en estación de nueces y castañas.
Otoño entrañable
íntimo y personal otoño.
Los níscalos son mi infancia 
de enano Mudito, Gruñón-Sabio...
sin Blancanieves.
El penoso ahora, lleno de brujas
con verdes manzanas envenenadas 
- mordisco incluido - non rodean.
Brujas que nos dejan inermes;
brujas como todas las brujas
que llevan la cara llena de su propio cuento.
Brujas que algún día tuvieron aspecto de hombre.
Eslabones perdidos a caballo entre
lo uno y lo siguiente: como lobby.

Asombrosos tiempos, en este otoño;
tiempos, para nada mágicos, 
que se ciernen inconscientes
de la porquería que nos nutre, 
a diario, ya siempre...
ya en el trabajo, ya en el paro,
ya en la calle, si hay sitio;
ya en nuestra casa, que es del banco;
ya en nuestra vida hipotecada
por aprendices de mamelucos,
fanáticos de su ego,
del que han hecho patria,
tirando de vileza, mendacidad
y cicatería proverbial.

Los níscalos, de ahora, despiertan
al Gruñón y al Sabio,
que el Mudo, lo tendré que ejercer
mañana en clase, como hace unos días
- unos cincuenta minutos esperando silencio -
o tal vez, tenga que ejercerlo en algún despacho, 
si me reclaman amablemente,
para reverdecerme
los tres monos sabios:
Oír, Ver y Callar...
invitándome a concursar
o a jubilarme porque
no soy de los suyos.

© GatoFénix





sábado, 3 de noviembre de 2012

★AUTUMNAL FACE - POEM: SNAIL - COMING HOME by Robert Haig Coxon





_________________________Ahora resulta que el otoño que acaba de comenzar
ha dejado atrás el día de Todos los Santos con una fiesta en la que los tiempos negros
no acaban.
¡Tremendo día de Difuntos!
Mis más sinceras condolencias a los familiares de las víctimas;
mi apoyo y mi oración para las pobres víctimas de esta penosa fiesta.
En este país siempre hacen falta víctimas mortales para empezar a andar.
A veces ni por esas.
Este país casado con la muerte tanto tiempo
ha quedado insensible para no morir de dolor.
En este día, 2 de noviembre, se homenajean a nuestros familiares fallecidos.
Parece que en la tradición exotérica hablan de que se abre una puerta,
que nos comunica con otros mundos.
Ellos nos visitan y se acercan a nuestras lámparas encendidas.
Nosotros los recordanos con cariño y les deseamos el cielo.

© GatoFénix

jueves, 18 de octubre de 2012

Alphaville - Inside Out .wmv -Siesta y otoño



Al salir de una siesta en este otoño...
Percibí, imaginé, sentí la soledad
en la primera inhalación consciente.

Todavía enredado en las sábanas
del sueño.,
giro a la izquierda,
haciendo la croqueta y
ya no estabas allí.
Por un momento la cúpula negra
de la angustia...y
sentí-imaginé-percibí
la soledad.
Eran los flecos de la pesadilla
de un puzle-sueño
inacabado.
Recurrente sensación de abandono
que me deja
fragmentado sobre la cama,
hecho un lío.
Me desenredo un brazo y una pierna
y empiezo a ser consciente
de que respiro.
¡Al menos respiro!
Estoy razonablemente vivo,
todavía.
Me desperezo recolocando
los huesos, con cuidado
de no montar los músculos
unos sobre otros tormemente.
A veces, querer tocar el techo con la mano,
estando tumbado, parece
que a mi esternón no le gusta
y ando negociando, con las costillas flotantes,
un rato largo hasta que todo vuelve a estar
en su sitio.
Luego de estas maniobras,
oí tu voz por la casa;
el cacharreo de la cocina;
las zapatillas por la escalera y noto
que el timbal de la vida
acelera sus golpes
y me levanto.

© GatoFénix

viernes, 12 de octubre de 2012

Virgen del Pilar. Pasado, presente con nubes.



http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/c/c7/Virgen_del_Pilar.JPG 

Siendo motero, hoy para mi es un día especial.
(12 de octubre, La Virgen del Pilar de Zaragoza)
Todos los años, desde que tengo moto,
y va para treinta, salgo a dar una vuelta,
si el tiempo no lo impide, como hoy.

Muy pocas veces he dejado de salir,
porque con menos años, que lloviera,
si no era, a cántaros, no era mal tiempo.

Un año, cerca de estas fechas,
yendo para Madrid, me paró la Guardia Civil.
- Sólo me han parado esa vez -
Parecía que había rebasado la velocidad
en un llano cerca de Tembleque, antes de un curvón
a izquierdas. Allí me pararon.
Era un Guardia de mediana edad, muy amable,
y yo era un hombre joven, resignado y triste.
No andaba boyante y me ví, por entonces,
cerca de los números rojos.
Todo lo que ocurría dentro del casco es...
que me faltó llorar.
El Motorista me puso una multa, luego,
me deseó buen viaje y continué la marcha, cabizbajo.
La moto quedó como lastrada y no creo que alcanzara
los ciento veinte el resto del viaje.

Era un ir sin ir;
un avanzar sin avanzar.
Una falta total de alegría, que hizo,
que ya no recuerde quién condujo mi moto
los demás kilómetros.

Hoy sé, fehacientemente, que mi ángel de la Guarda
también es motero, porque llegué sano y salvo.

Me llegó la multa tal como ayer, día 11;
y escribí el pliego de descargos, tal como hoy, 12
Era uno de esos escritos estándar en los que aduces
que es probable que el radar esté mal ajustado
y que, normalmente, no sirve para nada.
En la fecha y firma escribí:
12 de ocubre, dia de la Virgen del Pilar y, a continuación,
el año en curso.

Milagrosamente, porque así lo pedí a la Virgen,
no llegó a ejecutarse aquella multa.

Hoy el día está oscuro, de narices.
El plomo del cielo se ríe de la gravedad
y flota sobre nuestras cabezas como aves carroñeras
sobre las víctimas de una muerte, reiteradamente, denunciada.

"Que sea agua sólo" - Pedimos. Que falta nos hace.
Pero no sabemos si serán oidas nuestras súplicas.

Hoy es la Fiesta Nacional, de España,
ya no sé si sigue siendo la Fiesta de la Hispanidad.
Después de que seres egoístas sin escrúpulos,
utilizando recursos públicos como si fueran suyos,
han estado socavando el sano sentimiento de ser español,
envenenando con mentiras y ahondando en heridas
con la finalidad de que prevalezca su idea política,
comunista o nazionalista.
Ha pasado en España y en sudamérica, ante la pasividad,
y el papanatismo que ha carcterizado a nuestros dirigentes.

Ayer, sin ir más lejos, se pedía al Ministro de Educación español
su reprobacion porque dijo, dentro de un contexto adecuado,
que habia que españolizar a los españoles de Cataluña.
- Podría haber añadido, a todos los españoles,
porque es un hecho que la incultura de nuestros ciudadanos
sobre nuestro país es casi ilimitada -
Y podría haber utilizado la palabra "alfabetizar" en vez de españolizar,
ya que en un sentido amplio significa instruir en decodificar y
entender adecuadamente cualquier tipo de señal de nuestro entorno.
Incluidos los idiomas, en los que se precisan tanto los signos
como las reglas que nos hacen interpretarlos.
Por eso "hablando se entiende la gente" siempre,
que se hable el mismo idioma, u otro que se conozca.
Toda esta patética situación , con la ayuda inestimable
de los libros de texto oficiales:
Ciencias Sociales (Geografía e Historia de toda la vida)
y Educación para la Ciudadanía, que como su nombre indica
debería ser una asignatura de la que se tendrían que examinarse
los que quisieran obtener la ciudadanía española.
Porque la ciudadanía no son los ciudadanos,
sino un derecho muy valiso adquirido o que hay que ganarse.
Obviamente, con un texto que fuera Constitucional
y no, comunista-rubalcabista-zapateril.

Hoy es un día en el que me uno, de corazón, a los catalanes
que se consideran españoles como yo,
y que no ven sino una vuelta pero que muy atrás,
casi un viaje a ninguna parte, lo del invento soberanista.
Auna, el pujolismoymás, parte inventada y así enseñada
en las escuelas, IES y Universidades como cierta,
con ánimo de lucro personal,
con su manipulación y el escarnio de ciudadanos inocentes,
con su desprecio a lo evidente y a la historia.

Son expertos engañando e ignorando.
Expertos, ninguneando la realidad de verdaderos
antiguos reinos, limítrofes o distantes, o
inclusivos y reales como el Reino de España,
donde accidentalmente, en esta vida, vinimos
a ver la luz los españoles todos.

Somos el Reino más antiguo de Europa;
Tenemos una larga historia de fratricidios y maquinaciones
a nuestras espaldas, donde, las más de las veces,
nos han traicionado, indivíduos o cofradías politico-religiosas,
y nos han secuestrado, siempre,
los perversos de turno.
Hasta ahora, que lo estamos también,
desde los escaños...a los del turno de oficio.

La Virgen del Pilar intercederá por nosotros
y entre el aroma de millones de flores de las ofrendas,
seguro que las oraciones de todos, se cuelan y llegan
a donde corresponda, que igual no es arriba, sino abajo,
y nos ayudará a todos en este fangoso "penaero"
en el que han sumergido nuestras vidas.

© GatoFénix  (Por el Pilar y por España) 


jueves, 11 de octubre de 2012

¡Qué otoño, Señor!

 
¡Que otoño!
La estación sigue como puede
tratando de sacar su mejor sombrerillo.
Setas variadas como señoritas orientales
caminando a su cobijo de papel maché.
¡Qué importa lo que ocurra, arriba!
Su mágico crecimiento, su fragilidad,
su naturaleza extraña, sus enanitos,
todo huele a esa mezcla de infancia
sabiduría ancestral dulce y húmedo.
Este otoño de dragón de agua
sigue explorando la estupidez humana
pseudo-racionalista tan alejada
de las percepciones del misterio.
¡Qué otoño, Señor!
Cada día una prueba,
cada vuelta de tuerca un sinsentido.
Nunca ha sido tan natural negar la evidencia.
El reino de las mentiras está consolidado.
Fanatismo tras fanatismo,
los peldaños del abismo,
echan por tierra las señales que nos envían
todas las criaturas de esta tierra.
Patanes embozados en banderas,
tirando con pólvora del rey,
y no al aire sino, a dar.
A dar, a todo bicho viviente
que no lleve su camiseta.
Hay que ser cínico e inculto
y de baja catadura moral
para estar en candelero.
Padres que han tomado partido,
nunca mejor dicho,
contra los intereses educativos  de sus hijos.
Es lo último que han conseguido
en esa omertad impuesta por las centrales
internacionales de la estorsión.
¡Qué otoño, Señor, qué duro!
Sangre inocente derramada impunemente,
real o figuradamente,
tanta sangre de tanto inocente
que salpica las togas hasta las puñetas.
Fantoches y estrellas, que no, pijos ácratas,
sino, perroflautas trasnochados de mercadillo medieval.
Mediocres figurantes de este retablo clásico,
nada maravilloso, que nos agobia económicamente
y nos abochorna intelectualmente.
Todavía me sorprende ser dirigido en mi trabajo,
entiéndase un IES público,
por la incompetencia en estado puro,
a su vez, siguiendo una Ley de educación,
que si no destacaran tanto
por su perversidad doctrinaria,
lo haría por su inadecuación e ineficiencia.

¡Qué otoño, Señor! ¡Qué otoño de miedo!
Siento pena, en primer lugar por mi,
por ver lo real, como fui educado;
después, por todos los demás que andan ciegos
y no ven lo obvio... ¿cómo van a poder ver lo oculto?
educados en la ceguera por dos generaciones.

 "Ite ad fontes" que dijo Comenio.
...Y la estación sigue como puede
tratando de sacar su mejor sombrerillo.
Setas variadas como "gheisas" japonesas
caminando a su cobijo de papel maché.
¡Qué importa lo que ocurra, arriba!
(Al menos esta noche, tan cerca del Pilar)

© GatoFénix


domingo, 30 de septiembre de 2012

Viajando sobre el alma de tu cuerpo...




Viajando sobre el alma de tu cuerpo,
las yemas de mis dedos se deslizan,
volviendo nuevamente a recorrerte.

Imágenes fugaces se aparecen,
perfumes que me llevan y entontecen
espacios y segundos en que me pierdo
fruncidos en ganchas otoñales.

En cada espacio, un mundo misterioso;
cada suave rincón, más nos acerca
hasta que el mar y el viento
nos convierte un poco más
en agua y piedra, yedra
al fin,
llevándonos, livianos,
a esos momentos,
fragantes y oleosos,
fundidos en la madre tierra.

Andar en este viaje nuevamente
me aleja del bochorno de ser hombre.
Me acerca a ti, buscando ese refugio frágil
del dar amor y recibir contento,
ajeno a los ajenos, tan ajenos
a la verdad de la esencia
de las cosas.


©  GatoFénix (Lleno de amor y agradecimiento a mi mujer por quererme tal como soy)

jueves, 27 de septiembre de 2012

Otoño, también, intimidad.


...Y al caminar, bajando el puente
se los tragó la noche.
Vuelvo a llorar con Joe Black.
Anthony Hopkins pregunta a Brad Pitt
- ¿Debo tener miedo?
- No. Un hombre como tú. No

Él vuelve solo.
¿Qué hacemos ahora? - Dice ella.
- Algo surgirá. Le contesta.

El final del tiempo.
Otro comienzo.
El juego de las apariencias.
La permanencia del amor
sobre todas las cosas.
Es lo único, no escrito, permanente.

©  GatoFénix

Este otoño de 2012





Después de tanto calor
añoro las gotas de rocío
del invierno.
Empezamos pisando la alfombra
propia del otoño,
que todavía incipiente
se acerca deshojándose
por nosotros.
Las lágrimas de los árboles
por los árboles asesinados este verano
son las nuestras porque nunca estuvimos
más unidos.
Los primeros vientos fríos,
las primeras lluvias,
los primeros atardeceres
cargados de nubes de colores,
se nos acercan.
Es, sin embargo, un otoño más
de los que no puedes escapar
a ninguna parte.
El campo que transito cada vez,
me ayuda a encontrarme  solo.
En la soledad y el arrobo del movimiento,
anda el corazón latiendo pausado
describiendo curvas,
inmerso en pensamientos
llenos de gentes y de cosas;
tableros de ajedrez circulares
con todas sus piezas inmersas en esferas
de acciones y estrategias.
Parcelas verdes y amarillas;
noches y días; lunas y soles;
amapolas y trigo; maíz y girasol.
Rodando por él andan peones y alfiles;
La Reina y Yo;
caballos a la puerta de las torres
y luego piezas anónimus antisistema.
No hay piezas de dos colores,
todos son uno y juegan histriónicamente
dando apariencia de confrontación grotesca.
Sostienen el tablero: funcionarios de carrera, humildes,
hombres de bien parados y
tantos “quietos” parásitos entre ellos
que no tardarán mucho en carcomer
el propio tablero de juego.
Todo este tio-vivo, sobre nosotros.
Arriba, Más fantoches que arena
en la playa de Cádiz.
Giran.
Suben y bajan.
Ríen…
Debajo, todos nosotros,
 como hamsters roborowski,
en la rueda de su jaula: trabajando.
El otoño empieza, dejándose
racimos de gentes podridas,
nueces vanas y rebollones envenenados.

Hace falta que llueva mucho,
un pequeño diluvio vendría bien,
para lavar la cara al asfalto;
para quitar el polvo a Neptuno;
y descoscar las greñas de los leones
de  la puerta del Palacio del Congreso.
El viento hará el resto, como siempre.
Desnudará las ramas y hará caer las hojas
del almanaque caduco de nuestras vidas.
No quiero olvidar ni un momento que,
por encima de toda esta feria,
aunque nadie lo diría, hay un Dios.
Un Dios que no puedo comprender,
por otra parte naturalmente,
y en el que confío me libre, si me conviene,
de la maldad de los hombres “babelicones”
tan del momento.

© GatoFénix


domingo, 23 de septiembre de 2012

Fuego, matraz, alambique y filigrana.




Con tanto material en la cabeza
sólo queda ponerlo al fuego en el matraz
para que el alambique del cerebro destile 
gota a gota,
la fibra que nos lleva a nuestra verdad
y que solidifica en la filigrana de oro
de un texto virtual.
El otoño viene embozado en vientos.
Extiende sus brazos, esta mañana,
y me acuna en el tirabuzón del tiempo
como siempre viajando en moto.
El campo está amarillo y pajizo
de abrojos y rastrojos,
cañas del tornasol, secas.
El agua está tan baja en los pantanos
que, han quedado al descubierto,
secretos caminos y, algunas plantas
asoman en los alrededores 
como periscopios ciegos e inestables.
Mas que nada este otoño es convulso y triste.
Imposible imaginar la locura humana
cuando se nutre de los vertidos tóxicos 
que generan los hombres tóxicos
en cuanto les dan un micro,
una columna,
una cámara,
y un buen sueldo,
para que no se diga...

Fuego, matraz, alambique y filigrana.

Cuesta mucho cocer tanta ignorancia.
Son materiales densos, muy densos,
son productos espesos de mentes obtusas,
alambicadas con serpentines de plomo tóxico.
No escribo tanto porque no salgo de mi asombro.
Se encabalga la política y la economía;
la elección de director en el Centro
y la cruda realidad que se manifiesta
madura después de una crianza
en barricas desechadas por viejas
obsoletas e inútiles y aquí,
aparecen como recién estrenadas
como los cascos americanos 
que usamos en la mili "a estreno"
con agujeros de bala de Vietnam,
dos de cada tres.

Fuego, matraz, alambique y filigrana

Nos dan clases de civismo y democracia
quienes no firmaron la Constitución;
aquellos que votaron por la república.
No se puede tardar tanto en abolir leyes
que son estudiadas en diversas facultades
como prototipo de lo que no se debe hacer,
porque son un ejemplo de cómo legislar contra el pueblo.

Fuego, matraz, alambique y filigrana.

Yo no podía imaginarlo.¡Miento!
sí que podía, pero ya sabéis
"El hombre es la medida de todas las cosas"
y no podía permitirme tales pensamientos tóxicos.

Es la tercera vez que me pasa en mi vida profesional:
la primera, hace treinta años, como miembro del claustro;
la segunda, hace dieciocho, en la que un concejal socialista,
impuso el nombramiento de su amigo frente al mío,
pasándose por el forro al MEC,
a  Madrid, a Ciudad Real, a los informes de inspección
y a todo lo habido y por haber.
Así fue.
 Sin tener ni idea del desempeño de las funciones:
Incompetencia en estado puro. 
Después, llegó a una Dirección General en la Junta...

Fuego, matraz, alambique y filigrana.

Y finalmente, ahora.
- "Domine, iam foetet; quatriduanus enim est!" -
que dijo Marta a Jesús ante el sepulcro de Lázaro.
Esto ya huele.

Fuego, matraz, alambique y filigrana
para enhebrar el hilo de las palabras
en una aguja fina y curva
que cosa nuestras heridas del alma.
Esperemos el milagro.

© GatoFénix



sábado, 15 de septiembre de 2012

El retablo de los ceneques.


Todos habíamos oído algo;
Sabíamos que estábamos malditos...
hasta hubo un chiste, antiguo, de un niño y su padre...
"hijo, los Americanos eligieron primero".
Temíamos que se cumpliera lo peor
- hace mucho de esto, tal vez
desde la expulsión de los judios
de Sefrad, su patria -
y sin embargo no elegimos bien
o tal vez nos engañaron otra vez,
o, tal vez, no debíamos elegir...
si la oferta son ceneques,
mejor abstenerse.
Como última opción, sin opción alguna 
después de conceder la medalla
al ínclito maquiavélico,
¿en pago a centrifugar el país entre cigarro y cigarro?,
hastiados de tanto perverso
los "paganos" nos refugiamos en la pena

"Dios da pañuelo a quién no sabe sonarse"

No merecemos dirigentes hipotecados
por oscuros pactos.
En alguna ocasión, un adversario suyo,
dijo frotándose las manos:
¿Ese mariposón? y torció la boca 
- tal como hacía habitualmente
desde su superioridad -
...no hay enemigo.
Mientras, en el corifeo, muchos "epsilones"
en pos de un flautista de un Hamelín,
como en el cuento,
padeciendo una plaga
que pone al pueblo al borde del hambre.
El negro taumaturgo muy subido,
henchido de odio, soberbia, maldad, e ignorancia,
a la sombra de un Golum sempiterno
"¿lo hago bien, maestro?"
camina hacia las entrañas de lo desconocido.
No importa, cabeza de ratón al fin.
Había que tensionar, provocar
plantear el conflicto desde el victimismo,
otro bretón más en la lista
de personajes esperpénticos.
Toreros de traje de luces negras
con la cobardía por montera.

Los pillos han copado el poder;
se han preparado las leyes a su gusto;
han elegido a los pillos de segunda,
mamporreros codiciosos,
todos de curriculum: "sin escrúpulos cum laude".
Con la religión de los sluagh-ghairm del sesentayocho
"Hay que vivir de los padres 
hasta que se pueda vivir de los hijos"
que los padres no duran siempre.

Lo peor y lo siguiente debaten
y perderemos todos,
por no ser hombres
- no cabe aquí la descalificación oficial
para ejercer "sanción social" sobre nosotros
llamándonos homófobos -
por no ser mujeres, a quienes nos debemos,
por dejar que ceneques
nos gobiernen
al grito de
¡Quién como yo!


© GatoFénix



sábado, 1 de septiembre de 2012

Luna azul de agosto 2012



Termina el párrafo del verano
con un punto redondo;
un lunar en el cielo. Noche.
Noche de gasa velada...
velando y trasluciendo
la moneda de plata de la bolsa
de Judas Iscariote.
Una moneda de tantas
y de tantos judas
que han vendido a un pueblo;
a una nación hecha trizas;
a un pueblo depauperado
- tratados como estúpidos -
oyendo que no hay alternativa.
Que desgraciadamente no hay
de dónde recortar.
Que son "intocables", sin Eliot,
su sueldo, sus prebendas,
sus diecisiete Taifas,
sus idiomas, dialectos o jergas,
sus embajadas, ERE que erre,
su "cabeza de ratón",
sus banquias, sus cajas y sus caixas.
Que no hay más remedio, vaya.
Que no hay más remedio que
transportar a hombros
la estupidez entronizada.

En los varales de las andas
todo un pueblo hecho un Cirineo
y más de la mitad, colgados de ellas
colgados como lastre del paso mariano
en este medio año largo de agonía
más que de "Pasión".
Un verano que termina con nota:
Un "cero azul" en todo lo alto.

La luna que nos mira desde arriba,
potencia las mareas ¡ojo!
Todas las mareas.
Se enriquece la parte femenina
a la luz de esta luna
gracias a ellas puede que sobrevivamos
este final de agosto tórrido,
irracional, bronco, insolente y soso.

En la paellera del verano
se ha estado prepararando el rancho del otoño.
Pulpitos, judiones secos,
vestigios de algún pollo,
anillos de calamar y un puñado
de almejas variadas.
Ya está hecho el sofrito
sólo falta echar el colectivo del SOS
y añadir, bien medida: agua...
y la sal.    

© GatoFénix

lunes, 27 de agosto de 2012

Sinergia

Deseamos de corazón que
la verdad triunfe sobre la mentira;
El valor, sobre la cobardía;
La actitud de servicio, sobre el egoísmo;
El trabajo, sobre la vagancia;
El bien, sobre el mal;

Cuando el verano casi nos tenía extenuados,
en esta lunación tan "chunga",
perdida toda esperanza en los que han sido votados,
y han vencido con holgada mayoría;
Cuando parece que todo está atado y bien atado;
Cuando decididamente hemos sido traicionados,
por miedo o por oscuros pactos entre cínicos seres
de perfil bajo,
En ese momento parece que Dios ha abierto una ventana.
Sé que no podemos ni imaginar quién mueve los hilos,
al menos desde el día que mi hijo salvó la vida de milagro.
- "que parezca un accidente" parece que dijeron el 11M.
Ahora todo está, y que no se nos ocurra decir lo contrario,
juzgado.
Es el tiempo de las ingenierías:
Ingeniería financiera;
Ingeniería social;
Ingeniería lingüística;
Ingeniería sanitaria;
Ingeniería educativa;
Ingeniería política nacional-socialista;
Ingeniería psicológica;
Ingeniería espiritual;...
Todos expertos en mediocridad,
des-almados sin-Dios
con etiqueta de fanáticosinescrúpulos.
Quiera Dios que esta fundación Civil cree la sinergia necesaria
para encauzar adecuadamente las grandes posibilidades
que sé que tiene España.

http://www.fundacioncivil.org/

Colaboraré con ellos sinceramente desde donde Dios quiera...

© GatoFénix


lunes, 20 de agosto de 2012

Reenvío esta genialidad de Forges. "El triunfo de los mediocres"

  
 cid:005301cd7157$86257e70$8001a8c0@xxx787bb857985   FORGES 
  
  
El triunfo de los mediocres

Quizá ha llegado la hora de aceptar que nuestra crisis es más que económica, va más allá de estos o aquellos políticos, de la codicia de los banqueros o la prima de riesgo.
 
  
Asumir que nuestros problemas no se terminarán cambiando a un partido por otro, con otra batería de medidas urgentes o una huelga general. 
  
Reconocer que el principal problema de España no es Grecia, el euro o la señora Merkel. 
  
Admitir, para tratar de corregirlo, que nos hemos convertido en un país mediocre. Ningún país alcanza semejante condición de la noche a la mañana. Tampoco en tres o cuatro años. Es el resultado de una cadena que comienza en la escuela y termina en la clase dirigente. 
  
Hemos creado una cultura en la que los mediocres son los alumnos más populares en el colegio, los primeros en ser ascendidos en la oficina, los que más se hacen escuchar en los medios de comunicación y a los únicos que votamos en las elecciones, sin importar lo que hagan. Porque son de los nuestros. 
  
Estamos tan acostumbrados a nuestra mediocridad que hemos terminado por aceptarla como el estado  natural de las cosas. Sus excepciones, casi siempre, reducidas al deporte, nos sirven para negar la evidencia. 

- Mediocre es un país donde sus habitantes pasan una media de 134 minutos al día frente a un televisor que muestra principalmente
 basura. 
  
- Mediocre es un país que en toda la democracia no ha dado un presidente que hablara inglés o tuviera unos mínimos conocimientos sobre política internacional. 
  
- Mediocre es el único país del mundo que, en su sectarismo rancio, ha conseguido dividir incluso a las asociaciones de víctimas del terrorismo. 
  
- Mediocre es un país que ha reformado su sistema educativo tres veces en tres décadas hasta situar a sus estudiantes a la cola del mundo desarrollado. 
  
- Mediocre es un país que no tiene una sola universidad entre las 150 mejores del mundo y fuerza a sus mejores investigadores a exiliarse para sobrevivir. 
  

- Mediocre es un país con una cuarta parte de su población en paro, que sin embargo, encuentra más motivos para indignarse cuando los guiñoles de un país vecino bromean sobre sus deportistas.
 
  
- Mediocre es un país donde la brillantez del otro provoca recelo, la creatividad es marginada –cuando no robada impunemente- y la independencia sancionada. 
  
- Es Mediocre un país que ha hecho de la mediocridad la gran aspiración nacional, perseguida sin complejos por esos miles de jóvenes que buscan ocupar la próxima plaza en el concurso Gran Hermano, por políticos que insultan sin aportar una idea, por jefes que se rodean de mediocres para disimular su propia mediocridad y por estudiantes que ridiculizan al compañero que se esfuerza. 
  
- Mediocre es un país que ha permitido, fomentado y celebrado el triunfo de los mediocres, arrinconando la excelencia hasta dejarle dos opciones: marcharse o dejarse engullir por la imparable marea gris de la mediocridad. 
  
  
FORGES, COMO SIEMPRE GENIAL..