domingo, 28 de febrero de 2016

Por un regalo de Dios, nuestro presente- Francis Cabrel - Si algún día la ves




 Hay que estar muy, muy lejos
para cantar o escribir de ella.
Lejos en el tiempo que es
casi a miríadas de kilómetros.
Miríadas de kilómetros, que en la soledad,
están a un parpadeo
entre lágrima y lágrima.

No pudo ser.
No podía ser,
pero fue.

Pensar no forma parte de un sueño.
Hablamos, luego cuerdos, de la locura.

No tenemos certeza de nada.
El amor es consustancial a la enajenación
de nosotros y del mundo que entonces no existe
sino en el ser y el sentir que luego mominamos.

Hoy, muy, muy lejos del tiempo y del espacio,
puedo hablar de un sueño.
Del aroma de un cuerpo
y del sabor, inefable,
de un beso inacabable,
internamente inacabado,
de anoche mismo; de ayer,
y del ayer remoto intemporal.

Ella, el suceso,
ha venido al sueño inesperado
por esta luna llena,
que me parece, nunca fue aquello
y que nunca se fue, todo a la vez,
del tiempo incomprensible
que nos acarrea nuestra virtualidad
entre las sábanas cotidianas.

No puede ser, pero no lo sabemos.
Es, el luego, el después, lo que nos advierte,
si hemos salido con bien de aquel
infortunio afortunado que cristaliza
en un rubí, como la boca;
en un diamante como los ojos,
convirtiendo el corazón en oro
por ensalmo
del misterio misterioso,
de nuestras vidas
que son nuestro presente,
por regalo de Dios.

© GatoFénix



viernes, 26 de febrero de 2016

Brandi Walton: "Cuando se involucra a la homosexualidad no hay simpatía por los niños a quienes se impone el ser huérfanos de padre o madre, y eso es una tragedia" — La Tribuna del País Vasco

Brandi Walton: "Cuando se involucra a la homosexualidad no hay simpatía por los niños a quienes se impone el ser huérfanos de padre o madre, y eso es una tragedia" — La Tribuna del País Vasco



Esto lo dice una persona partiendo de su experiencia.



Lo comparto porque no habrá muchos que lo hagan, no sea qué...

Ya saben. Son tiempos maquiavélicos.

Y estamos algunos que esto de que te impongan las ideas, por muy políticamente correctas que sean, pues no nos va.



Al final todo lo prohibido puede salir a la luz, pero la libertad no es algo seguro hay en día.



GatoFénix

La quiero a morir - Manzanita - Canción en la botella de un naúfrago.













Decididamente, cojo mi pluma y hago un pájaro
para que vuelen los pensamientos hechos palabras
dentro de esta botella de cristal verde aventurine
aun temiendo, que se mimetice con el mar y que pudiera
no ser recogida por nadie en esta mar océana.

Por una vez las lágrimas bañaran la barca del mensaje
la cuna de los recuerdos, cuna de mi hija,
hace tantos años que parecen siglos,
en los que sin llegar a morir uno toca la muerte
y se le queda el frío de la soledad entre los dedos.

Ninguna canción como esta, nacida del sentimiento
que tan dificil es para un padre: sin experiencia y
sin manual de primeros auxilios,
 ni paciencia, ni competencia.

Creí morir, o enloquecer, cuando oí el golpe
cuando ella se tiró de la cuna.
No pasó nada pero sentí el dolor en el alma.

Vuelve el recuerdo envuelto en sus dibujos,
sus conversaciones, sus risas y sus abrazos.
La palabra "papito" en su voz lejana ya 
hace reverdecer lo que, como digo a veces,
parece que nunca fue.

Tejería un tapiz inmenso con este hilo
de cosas amorosas que ahora parecen sueños;
Un bastidor de luna llena para bordar
unos pocos años, que parecía que no tenían fin,
en seda y oro, los bordaría, con estrellas engarzadas
sobre los pétalos de las amapolas de aquella
primera primavera que se me llevó por delante
todos los inviernos.

Por otro lado, curioso que, esa primavera se presentara
 llena de tormentas, como la misma noche en que 
viniste al mundo y naciste.

Si pudiera envolverlo todo.
Envolver las noches que pasé con tu mano agarrando
un dedo de mi mano como si fuera un cabo
que uniera tu cuna a nuestra cama.
El bote en el que cada noche te embarcabas
 después del cuento "de la luna",
o el de "manzanita",
o el de "Abdull" que tenía el camello, 
que tenía dos jorobas:
una para llevar comida y otra para llevar agua...
Cuentos inventados y otros leidos:
"Danilo" y todos los demás
que te sabías de memoria.

Envolver los paseos por el campo
camino del hospital donde trabajaba tu mamá

No hay papel de cristal que pueda envolver tanto
e introducirlo en una botella.

Y ahora, por culpa de no se sabe qué o quién,
aquello se hundió, se fue a pique
no dejando sobre la superficie nada.
Nada  que pudieramos estudiar.
Nada para poder demostrar su existencia.
Y me tomarán por loco.

Por suerte queda esta canción que 
un padre desconocido para mi, 
vibrando en la misma tesitura,
recibió un soplo divino para que pudiera
contar lo que yo no hayaría a decir.

Nunca han dicho nada
 ni cien mares de lágimas que hubiera, 
ni todos los diccionarios de todas las lenguas
de la Torre de Babel.
Nada puede contarse sin alejarlo de su esencia.
Nada que se cuente, verdadero, lo es en su ausencia;
sólo el milagro de la música
que nos lleva de la mano, a un lugar sin palabras
donde el entendimiento no se puede contar;
y sientes lo sentido y abrazas aquelo que se fue,
como esta canción cuenta, en una frase:
"la quiero, a morir"
y luego te quedas sin palabras
y puede que llores.

© GatoFénix 
(Desgraciado y bienaventurado el papá que entienda esto)
  

Kika me mira, me acosa o duerme.







 
Kika, anda rezongando.
Me mira y me lame los dedos de la mano izquierda.
Lame la punta de los dedos y me mira.
Apoya una pata en mi rodilla
y con la otra doblada, hipnotizada,
 me mira.
Interpreto que quiere ir al patio.
Me levanto del sillón y abro la puerta de cristal.
Entra el frío de enero y me da en las rodillas y en la cara.
Un enero que ha empezado este invierno que titubeaba,
antes de lanzarse de lleno sobre todo lo vivo.
El viento, decididamente frio, me deja la noche enfrente.
Sale Kika, a sus cosas, no sin antes mirarme como diciendo
"no me iras a cerrar la puerta del calor" y lo hace,
a tres patas, la derecha levantada y doblada como si
llevara el pañuelo pequeñito, con los ribetes de ganchillo,
de esos que en el XVIII usaban para cuando aspiraban rapé.
Ya más confiada se apresura a bajar los escalones y a perderse
en la boca negra del pequeño patio que tenemos.
Paso y espero haciendo alguna cosa en el ordenador
hasta que regresa y se me sube acosándome abusadora,
con sus patas en el pecho o en el bazo, acercando su hocico,
poniendose de perfil, esperando que me levante y le diga:
- "Muy bien", varias veces y entonces esparce el olor que trae del patio
donde tengo menta de Siria y artemisa, ahora sin hojas, pero
que llena de semillas en sus ramitas invita a Kika a morder
y termina con un palito entre los dientes como si viniera 
de tomar un vermú con aceituna y se trajera el palillo.
Cierro la puerta mientras "me muerde la polaina" tal
que no me deja ni caminar cuando está contenta, y pienso
que es como esa bola de hierro que llevan los dibujos de los presos
con su traje de rayas, que es lo único que me falta en el conjunto.

Ahora, me mira porque me ha dejado en los pies un hueso de plástico
esperando que se lo lance mil doscientas veces, hasta que me haga el loco
y entonces, con resignación manifiesta, se subirá al sillón y se enroscará
para soñar, qué se yo, que le hace mover las patitas y rezongar,
y así, me quedo trabajando en este blog y ella feliz en su mundo,
tambien virtual, que nunca podremos conocer porque,
tiene poco vocabulario.


© GatoFénix




martes, 16 de febrero de 2016

La historia de Correos

Adjunto la historia a través de este enlace.
http://www.correos.es/ss/Satellite/site/pagina-historia_informacion_corporativa/sidioma=es_ES

Es supuestamente la historia de Correos con 300 años de antigüedad.
A esos 300 años, parece que hay que restarle 100, los últimos 100 años ocupan unos renglones en los que dice que la centuria de 1900 todo se fue modernizando: los automoviles, el avión, los edificios...y ya llegamos a la página web.

Es decir, que nuestros hijos no pueden saber que Correos era uno de los puntales de España. Que todos los que tenemos más de sesenta años podemos hablar de lo que realmente era y en lo que se ha convertido y de quien hizo esta transformación, pero no va a salir ni en la Cuatro ni en la Sexta/secta ni en la Cinco ni en los canales de las 17 Taifas, ni en la TVE 1 ni en la 2. Y así ¿cómo no nos va a ir como nos va?

¿Hasta cuándo esta patende de corso de la progresía?¿Qué hubiera pasado si llega a darle la empresa cualquiera de la derecha política a uno de sus amigos?
Estoy seguro que todavía se estaría hablando, si es que la "operación" hubiera seguido adelante, que lo más probable es que no hubiera culminado.

Y no pasa nada. Y nadie dice nada. Y si alguien comenta algo recibe un silencio y un vacío que lo hunden en la sanción social, que es la antesala de la muerte civil.

Teníamos los funcionarios a nuestra disposición oficinas de Correos, para poder cobrar puntualmenente y operar con nuesto dinero en una cuenta de ahorros que yo ya no sé si tuve porque "el progreso" las hizo desaparecer. "El Cambio" se llamaba y todos ibamos en el barco como hipnotizados hacia Icaria, que luego fue la Idiocia, la mangancia, la traición, el engaño, el robo, la centrifugación del territorio y la mentira como bandera.

Fíjense, una oficina de Correos con su Caja de Correos hasta en las más remotas aldeas de cualquier parte de España. Allí llegaba el correo, que los carteros llevaban a tu casa, los giros postales, los paquetes con regalos (que entonces no había compras on line) podías tener tus prestamos más baratos que en los bancos, por tu condición de funcionario del Estado español...Y aquella oleada felipista, ya digo conmigo en el barco, se lo llevó todo de un zarpazo. Todo esto, con una habilidad magistral, como los trileros de la calle Preciados, o los/las carteristas de la puerta del Sol. Yo, como ven todavía estoy descolocado. Sé que en esa ingenieria financiera de tahur todos salimos perdiendo. Todos, menos ellos, que se hincharon.
Y ahora tantos años después, aunque no tantos, han conseguirlo que no exista nada de eso. Y termino como empecé; vean la entrada que he puesto y luego me cuentan qué cuenta, desde el 1900, sobre Correos.
Luego, observen los herederos de "estos elementos" y sus más avezados cachorros, en la actualidad, y hagan un ejercicio de imaginación con lo que pueden llegar a hacer "legalmente".
Es que ni son mayoría y parece que todos, absolutamente todos estamos encantados con sus ideas, sus robos, sus compadreos, sus mentiras, sus felonías, sus traiciones, su horteridad y mala educación, su chulería, su agresividad, su burla de la justicia, su desprecio a la buena educación y la exquisita instrucción y formación de los niños y jóvenes, ya que odian a muerte al cristianismo en su idilio con el islam.
Les recuerdo que los primeros que empezaron con la tonteria de llamar a las jovenes, las jovenas, fueron unos cuantos curas católico-comunistas empapados de la teología de la liberación y tambien pueden ver ahora en qué ha derivado todo. Y no digo más, sólo hagan un ligero seguimiento de las intervenciones, viajes y actividad papal.


© GatoFénix


lunes, 15 de febrero de 2016

Pasado S. Valentín sin magulladuras. Neo-Carnavales, por doquier..










Sin magulladuras, que no es poco, pasar este día;
un día como otros, pero con más carga de profundidad.
En este mundo, demonio y carne todo está contaminado.
Antes de que nos dediquen a prótesis o quintaesencias
de eterna juventud, como anticipan algunas películas,
somos, básicamente, sujetos consumidores y objetos 
de diversa naturaleza.
Aplicando el neo-lenguaje de los neo-progres del 68 reconstituido,
o sería mejor decir usando la neo-lengua de los guisanderos
de postín, "deconstrucción del 68 al aroma-maria-burguer-okupa-gay-nini".

Todo es un negocio de tejas para abajo, lo cual es todo.
El carnaval, ya ni lo nombro, porque se ha diluido en los meses del año.
Gran negocio el carnaval.
Carnaval cotidiano de afeites
Carnaval de ropajes, de pelos y de plumas
Carnaval de ideas travestidas de neo-palabras
Carnaval de centros de engorde y esparcimiento,
eso que los del carnaval de izquierdas andan pilotando
desde hace tantos años, que algunos de ellos no habían nacido.
Carnaval de palabras carentes de ideas "fijas" a las que representar
Carnaval volandero de coletas, chinchetas y clavos en pieles
depiladas y barrocamente tatuadas con las más variadas
imágenes de la bestia inculta a la que camuflan, torpemente,
por que se han convertido en altavoz de la estulticia.
De carnaval en carnaval como si de escalones se tratara
para llevar a una mayoría escandalosa lejos de sí mismos
para pastorearlos hábilmente, seleccionando capataces
para jerarquizar el rebaño piramidalmente hasta el vértice.

Ahora toca el carnaval de los acuerdos de los politicos egoicos.
A un lado Mari-ano
Al otro, ano-morado
y, en medio, una sopa de letras con carne y pescado;
pelo y pluma, revueltos, para dejar al pueblo
a merced de los juegos del hambre.

Esto se estudiará algún día, si todos los documentos no son secuestrados
como han hecho con el Archivo de Salamanca; y, quiera Dios,
que se saque como conclusión algo así como que la ignorancia
es el mejor caldo de cultivo para que los malos y mediocres,
en ese orden, lleguen al poder.

El mundo el demonio y la carne, codo con codo, luchando
para conseguir "la abolición del hombre"; y llevan bastante
adelantado el trabajo: así, nosotros, pendientes de un milagro,
con el alma en un hilo.
Los otros, casi todos; pendientes de hacer la siguiente felonía.

Algunos de vosotros os sentiréis como "daños colaterales" de una guerra;
mediática, política, terrorista, militar, económica, triste, vacía, hueca, artificial, 
sin sentido, televisiva, histriónica, religiosa... de un neo-ajedrez sin rey, claro; 
con reina republicana; barones, caballos; cabestros de enciero; y un montón de peones gamonales, con mochilas con tornillería; y un tablero con diecisiete torres de Babel polilingües llenas de neo-analfabetos, que son aquellos que llenos de significantes o no tan llenos, pero con significados variables según convenga al poder y a la circunstancias. Andan por ahí con serias dificultades para razonar, porque desnortados y sin brújula no saben sino buscar pastor o telepredicador que les proporcione "soma" y espectáculo para llenar un hueco,
"mayor que donde cayó la cabra",
- y en este caso no me quiero referir a ningún presidente
 que pertenezca a ese signo del horóscopo chino, sin que sirva de precedente -

Pueden sacar conclusiones y comunicarlas, todavía, no sé por cuanto tiempo
que ya andan con piquetes "informativos" y listas negras donde apuntan
de todos los que no son: morados o rojos o arcoiris.
Mientra tanto, piensen. Y luego, actúen en consecuencia.
Porque, por lo que yo sé, esta situación produce, en cada uno, 
una desestructuración del ser y un estado de confusión e incertidumbre que impide la comunicación; algo fundamental para evitar la violencia - de género y número - de la cual se nutren sus egrégores e impide la concordia, el entendimiento, la amistad o el amor,
que es la otra cara de esta moneda que en este momento está dando vueltas en el aire
esperando llegar al suelo mostrando lo que el azar nos depara a todos.

© GatoFénix (¡Ojo! No confundir el poder con la virtud)




http://acupunturacuencovacio.blogspot.com.es/2016/01/ano-2016-mono-de-fuego-yang-revelacion.html



domingo, 7 de febrero de 2016

El Ángel de la Semana: El Ángel Leuviah‬‬‬ – Ángeles en la Casa

El Ángel de la Semana: El Ángel Leuviah‬‬‬ – Ángeles en la CasaMe parece una oración


 Me parece una oración preciosa. Este es según la Cabala el Ángel que corresponde a las fechas de mi nacimiento, aparte de ser el de las fechas que indica el enlace. A él le pido ayuda y le agradezco todo lo que me ha ayudado hasta ahora.


jueves, 4 de febrero de 2016

Año del mono de fuego: 2016















Soy el oportuno
Viajero del laberinto.
Genio de la vivacidad,
Brujo de lo imposible.
El esplendor de mi originalidad
No conoce par.
Lleno está mi corazón de potente magia
Capaz de mil ensalmos.
He sido hecho
Para mi propio placer.
SOY EL MONO

Del libro de Teodora Lau "Horáscopos chinos.

Por decirlo fácil, el mono es el que más se parece al hombre
de todos los animales que configuran el horóscopo chino.
De todos los manuales que he consultado
puedo concluir que casi es mejor ser prudente,
dejar que los matices personales se nos muestren
porque podemos ver de todo en él:
Profundidad de pensamiento y superficialidad;
cueldad y engaño hasta hacernos pensar
que somos tontos de remate al fiarnos de él.
Maestro en todas las artes histriónicas,
sorprende y enerva su burla permanente.

Para no cargar las tintas, os lo cuento
como a mi me lo contaron hace ya más de veinte años.

"El mono, personaje", es aquel que, si estás comiéndote un plátano en tu coche...
.Te dice que se lo des y, si se lo niegas,
rompe el cristal de la ventanilla, 
te arrebata el plátano,
se lo come y luego,
quiere que te rías.
y se pone a hacer el payaso"
Así me dijeron: "que te haría reír"
 MI experiencia es que lo han intentado;
porque si bien, todos los monos que he conocido,
han hecho lo del plátano, ninguno ha conseguido hacerme reír, después. 

Estos personajes según wikipedia nacieron en distintos años del mono: 
Leonardo da Vinci, Charles DickensMick JaggerDanny De VitoTom HanksMacaulay CulkinElizabeth TaylorCarolina de MónacoTed KennedyLyndon JohnsonHarry TrumanJulio CésarChamberlainLord ByronAlejandro DumasMarqués de SadeRod StewartJosé Luis PeralesFelipe de BorbónMia FarrowZayn Malik, Manuela Carmena.

Los sucesivos años del mono me han marcado, como a todo ser humano:
 la madurez de mi infancia;
mi primera juventud;
mis primeros destinos profesionales;
mi segunda juventud;
el calvario de la lucidez y la enfermedad;
 y la conciencia de la soledad.

Sí señor, año de mono fuego.
Año para tener cuidado;
año de tomar precauciones.

Puede pasar lo más imprevisto, siempre.

Mentiras, engaños, burlas; de todo habrá.
Y si tocan poder, a legislar;
porque entonces empiezan a jugar en otra liga.

© GatoFénix 
(comienza el 8 de febrero y termina el 27 de enero de 2017)



http://www.horoscopochino2016.net/




http://www.gustavoguerrero.me/2013/09/los-tres-monos-sabios-se-tragaron-la.html





miércoles, 3 de febrero de 2016

Pasada la Candelaria

Si la Candelaria plora el inverno está fora...
Si la Candelera plora, ya está o invierno fora; y si no plora, ni dentro ni fora.
Y la Candelaria pasada, y de qué manera...
ni dentro ni fora.
Y así estamos. En este limbo del infierno.
Una antesala que no pasará a la historia como es.
A partir de ahora, las mentiras sistemáticas, explicarán cumplidamente
lo que convenga que se estudie en los colegios si es que siguen existiendo
o ya se hace oficial lo que profeticé hace años:
"Centros de engorde y esparcimiento".

Plorar, no sé, pero chorar; chorar mares, depois de potar bastante;
potar moito, hasta potar sangue.

"Porque no eres ni frío ni caliente"...
No es igual ser templado que estar tibio, templado.
Lo que hay es pues,...eso en lo que degenera lo del género.

"Largo, largo; maldito lo que valgo"
Hoy es día de palabras crípticas, de silencios.
Son un anticipo de los días venideros, dias aciagos...
Días que ya anuncié hace años, bastantes años...
Algo inusual. Es cierto, pero siempre he sido así.
Me gusta vivir conscientemente cada momento, sin filtros.
En la mili todos bebian para olvidar, decían.
Se sorprendían que dijera que yo quería acordarme de todo.
En la Batería, una noche, un compañero que tenía su taquilla
junto a a mía, volvía borracho y dijo a voz en grito:
"Toledo, que así me llamaban, es el único hombre de esta Batería"
"Os he visto a todos en aquella juerga del chalet, en calzoncillos y borrachos"
Nadie rechistó. Hablaba poco. Era vasco y tímido "el paraca",
Si leyera esto, lo recordaría creo, porque aunque estaba borracho,
nos quedaba mucha mili y nadie le recriminó nada. Nadie.
Ahora no recuerdo su nombre, al otro lado estaba Formentí Picas,
era de la Seo de Urgell y su compañero, de Lérida.
Todo esto viene a colación porque siempre, desde que recuerdo,
soy así. Y lo digo sin orgullo, sino más bien, casi como un lamento.
Ser consciente no es fácil ni cómodo pero es lo que he elegido.

Hay una lucidez esta Candelaria que duele.
En la fiesta del nacimiento de la luz, todo es luminoso.
Con esta claridad la porquería no puede ocultarse,
la mezquindad resalta con su genuina personalidad.
Una personaidad que resalta en el plasma, en las portadas
y en todas las redes sociales infestadas y corrompidas hasta
Potar.

Esta nausea no es sólo una imagen externa y superficial,
es algo que nace en las raices más profundas de la cultura
progresista que abanderan un ejercito de nausitas engolados
que sólo su vacío es mayor que la soberbia espiritual, les chocará esto.
Son los ateos con más soberbia espiritual que puedan existir.

Es un ejército de peones negros  y cobardes, no son como el vasco
de esta historia. Hombre de honor, valiente
y con todas las miserias que tenemos los hombres que moriremos de pie.

Día de la Candelaria y ya madrugada de S. Blas, el protector de la garganta.
Por donde sale la voz que articulamos.
La voz que fue mi herramienta en mi trabajo.
Como esta voz virtual en defensa de la verdad, aunque ya no sólo no vale nada
sino que como en los tiempos que relata Orwell, es peligroso utilizarla con libertad.
De ahora en adelante todo va camino de Venezuela o peor aun.
Según lo previsto.

No me sorprende nada, pero vivir ya sin amigos, transparente en la sociedad,
ajeno como en tierra extraña, sin posibilidad de entendimiento en Babelia,
con paisanos con una estructura profunda dañada y
con un cerebro llenos de doctrinas tan fanáticas y falaces,
como carentes de solidez y llenas de odio.

Un odio incomprensible insuflado por familiares podridos de maldad y de soberbia.

Odio, codicia, ansia de poder y vanidad.
Tanta vanidad como propicia el mundo.
Ese mundo perverso tan viejo y, travestido de nuevo que hoy parece, que anuncian
los mediocres y trileros líderes aupados por epsilones, previamente preparados,
dos generaciones atrás, para ser felices con el soma y la vileza de ser siervos
verdugos de los hombres de bien que ahora van camino a las catacumbas
o a una muerte civil o la muerte real.

© GatoFénix


martes, 2 de febrero de 2016

DENUNCIAS FALSAS EN ESPAÑA POR MUJERES. VIOLENCIA DE ESTADO. LOBBYS PERV...

No voy a añadir nada. Es del 2011 y ha tenido que ser fuera de España quienes elaboren este trabajo.

Violencia de género, le llaman. Sí que ha tenido repercusión la doctrina que inició la compañera de Sartre.
Ser hombre no sólo no se lleva, es delito. El sexo, tampoco existe. Han acogido la doctrina de Simone como si fuera de la diablesa Lilithy se tratara. Y se impone, elegir lo que queramos ser, al margen de la naturaleza. Por eso ya es género, no sexo.
Y todos tan progresistas.
Y se ha enseñado por todos los medios habidos y por haber, con dínero público y privado, desde la educación estatal, la concertada y casi toda la privada; no fueran a perder el tren del progreso. ¡Lo que es la ignorancia, Señor!

Es alucinante cómo se han servido tanto comunistas como socialistas y grandes sectores de lo que debería ser derecha o conservadores o liberales o democristianos. Todos al vagón de los "progresistas".

Sigan ustedes mismos, porque no es difícil ver lo que hay y lo que vendrá, no tardando.

© GatoFénix