Los escritos de GatoFénix

Feliz 2012 Dragón Chino de Agua

2012-01-23T23:56:00.002+01:00

Feliz año Nuevo a todos.

Es el dragón de agua en el horóscopo chino.

Hoy 23 de enero.

año de exageraciones y catástrofes

mítico animal que simboliza el poder, la verdad...

http://es.wikipedia.org/wiki/Drag%C3%B3n_chino

Un año que fuera o no el del dragón se presenta terrible.

Coincide que ha traído la verdad sobre las cosas.

Dios quiera que, mediante él animal mítico o cualquier otra circunstancia,

todo sea para bien.

Puede que las personas honestas empiecen a ser tenidas en cuenta;

puede que la competencia sea requisito imprescindible para ocupar

puestos de responsabilidad;

quiera Dios que los parásitos,

los vividores y los mediocres no tengan oportunidad

de zancadillear al trabajador honrado, veraz y competente,

y mueran dentro de su propia miseria.

Que Dios les de un trabajo con el que ganarse el pan.

Un pan "ganado con el sudor de su frente",

no, con el sudor de la frente de nadie.

Que no haya hueco en España para los histriones de la política, los mentirosos,

los extorsionadores, los agresivos, los ladrones (extranjeros o no) los asesinos,

los políticos perversos y cobardes que han vendido, mejor dicho, regalado

a indeseables, enormes parcelas de poder para facilitarles

el sucio "trabajo" de amedrentar

con sus bravatas y sus pistolas a gentes de bien,

cobrando cinco veces lo que un trabajador.

Que perciben su sueldo, incluso,

de los impuestos que ha pagado religiosamente

este ciudadano extorsionado y vejado.

Sí, hace falta un enorme dragón de agua

que se lleve en una riada tanta basura,

tanto fanatismo, tanta ceguera, tanta incultura

para que cada cosa quede donde

le corresponde,

de verdad.

GatoFénix

EL VIDEO QUE NO QUIEREN QUE MIREMOS !!!

2012-01-23T23:14:00.000+01:00

Dos seras de ternura: Hoy hace tres años.

2012-01-21T23:50:00.002+01:00

La fachada de la casa que he visto toda mi vida.

La fachada del edificio dónde nací.

Tal dia como hoy, hace tres años, salía de la tienda.

Muy concentrado. En ese punto antes de asustado.

Con este viaje a Cuenca,

cerca del Júcar, en invierno,

celebro este precioso aniversario.

Tres años, a veces tan poco,

cuando pocos tienes,

y otras un mundo cuando parece

que todo se acaba.

Hoy lucía el sol del invierno.

El dueño de la luz dejaba todo blanco

deslumbrante, como nuevo y reciente;

alguna sal brillaba en el asfalto;

algunos campos dormían bajo

una sábana transparente y fría

cargada de arco iris.

Todo iba rápido por Carrascosa del Campo.

El viento parecía abrazarme por los hombros.

Sentía sus enormes manos sobre los biceps:

hacía viento y yo arremetía contra él

hasta sentirlo denso como el agua.

Parecía remontar una cascada impulsado

como por una catapulta.

Todo quedaba atrás y lejos;

la mirada veía acercarse veloz el tropel de las cosas,

conviertiendo el horizonte en inminente.

Los pinos lumninosos de Jábaga,

el puerto de curvones suaves,

me iban reconciliando conmigo que:

estrenaba calzoncillos, calcetines,

bolsa de depósito que vino de la Coruña,

y un par de guantes

que eran de un amigo de Bilbao.

Al lado de esto..

La educación, la semana de trabajo,

la campaña para la elección de director,

las asambleas ad hoc, las sectas,

las reuniones vacías, la desconsideración,

la maquinación dolosa y culposa,

el desamparo de un maestro

ante unos alumnos engañados y engañosos:

Todo lo torticero acaba capitulando.

El éxito era la integración del ser

en esta verdad.

Ante la sensación,

la atención,

el frío,

el viento,

y la luz de este invierno de 2012,

nada era consistente.

Estos tres años han sido de cosecha.

He recogido amor y ternura en dos seras de vendimiar

enormes y preciosas.

He ido saliendo poco a poco del pozo.

El dolor me ha hecho fuerte,

más fuerte que aquel día 21 de enero de hace tres años,

que con cara de susto y con mis dudas y miedos salí,

del concesionario de Getafe,

a la vez de con todo eso,

... como, con zapatos nuevos.

Y así ando

bendiciendo el día,

la moto,

los campos,

el sol,

el viento,

las hojas,

el Júcar,

la fachada de toda mi vida,

y por eso al parar,

hasta una abeja se posa

como para probar la K1200GT,

como si fuera una flor de invierno

del color del Júcar

para extraer

el néctar de la vida,

el elixir de la eterna juventud...

del alma,

hasta que Dios quiera.

Os agradezco vuestra lectura.

Estéis donde estéis

en esta esfera complicada y bella

que es la Tierra.

Gracias por tu abrazo yin.

2012-01-11T22:59:00.001+01:00

Un abrazo de mujer, recuerdo;

desconcertado, un momento

expuesto a la pura energía femenina.

La puedo comparar a la vibración que irradia

una olla de barro con agua

para añadir al guiso del puchero

junto a los rescoldos, al pie

de las trébedes de hierro.

Me sentí dentro de una esfera;

Calor que no quema;

que huele a Heno de Pravia

y eau de Lancôme.

Era por esta época, invierno,

tal vez antes de vacaciones.

Una despedida en un anochecer temprano

en los soportales de la Plaza Mayor de Ciudad Real,

junto a la papelería Aspa, de toda la vida.

Era un Ciudad Real inhóspito,

pueblerino, oscuro y cutre

bajo el sayal del Obispo-Prior

de las órdenes militares de Santiago,

Calatrava, Alcántara y Montesa.

Un casto abrazo a un bisoño estudiante

inexperto, lúcido e infantil

plagado de complejos y falto

de las más mínimas habilidades sociales

- que se diría ahora -

inmerso, de sopetón,

en el sopor del desconcierto.

Esa noche se abrió una entrada

en el diccionario de sensaciones

ocupando un espacio preferente

en el boot deentrada de mi disco duro.

Poco importa el paso del tiempo,

de tanto tiempo.

De un tiempo que, a veces,

parece que no ha pasado.

Esa noche descubrí, por suerte,

que hay algo en la vida de un hombre

que merece la pena sentirse.

Un abrazo de mujer, que sin mediar palabra,

me dijo todo lo importante.

Todo lo que tardé años en entender,

sin miedo a equivocarme.

Un regalo que hasta el día de hoy

no había agradecido.

Estas letras son mis torpes y tardías: “Gracias”

No recuerdo exactamente su nombre

era una compañera de clase,

parece increíble y a la vez

imperdonable. Pero así es.

Tenía el pelo negro,

lacio cubriendo sus hombros;

todavía esta sobre mis manos

su brillo y su textura;

los ojos verdes, luminosos

y muy grandes.

Era prudente y callada, como yo,

también tímida y …

Poco más sé.

Desde aquí,

subido en este tejado virtual,

sabiendo lo improbable que es

que me lea,

le envío mi profundo agradecimiento

por regalarme el aroma sutil

de su energía yin de mujer,

en un abrazo sin beso

que supo enlazar el tiempo

para dejarlo permanentemente

prendido en la nada.

Benditas las mujeres

que nos transmiten este don indeleble.

Por localizarlo en la línea del tiempo, creo que fue

cerca de lo de Carrero Blanco.

Verdaderamente entonces,

por donde aquello fue,

casi todo, era…

en Blanco y Negro.

© GatoFénix - Abriendo el melón de 2012

2012-01-02T01:32:00.000+01:00

En moto, como os dije, comencé

a abrir el melón del año.

A mi me enseñaron que:

"el melon y el casamiento,

es cosa de acertamiento", perdón

por esta expresión tan conocida en La Mancha,

ya no sé si decir en España y tampoco sé

si es conocida en América o en otros lugares

en donde quiera que habitareis.

El melón, del año 2012 es mejor abrirlo

de ruta...

como en todo casamiento,

sabemos el comienzo

- que apunta buenas maneras - pero...

el principio de incertidumbre existe.

Cuando ves que vas, de frente al Sol,

a eso de las doce,

doce horas,

en el uno del uno,

te expandes desde el pecho hacia la cabeza

hacia los brazos y las manos, cobijadas

en mis Atlantis de reestreno.

Hacia las piernas; llegando a las botas

la sensación de poder moverte como el pensamiento.

Sólo hace falta pensar en el momento,

sentirte imnerso en una esfera de circunstancias,

entes y criaturas en movimiento, donde sólo los pensamientos

hacen posible el milagro que vence el miedo razonable

de nuestra insignificancia en un magma deconocido,

aunque a la luz de esta mañana, aparezca

especialmente dorado y luminoso.

Podía llamarse felicidad todo esto,

o vida, tal vez; lapsus de la consciencia humana racional,

en favor de la irracionalidad, a supraconsciencia o
la iluminación, según opiniones.

Asumir la propia debilidad, dejandose llevar

como cuando te dejas hacer, dentro del amor,

confiando en lo Otro, que apenas podemos abarcar,

pero que sentimos como una gracia.

Es la confianza.
Un bien escaso, ahora

que algunos otros nos han robado el alma

con su mendacidad,

super ego, la adoración del superhombre;

la muerte de Dios y todo eso desde la Revolución

Francesa... y Kant... y Nietzche..."El Anticristo"...

"Bienaventurado el que olvida,

porque a él pertenece el paraiso"

Curioso aserto, si no fuera

por haber padecido, el Alzheimer en mi madre.

¿Les suena el anuncio de "desaprender"?

Es de un conocido banco holandés ¡Qué curioso!

Como "lo de las asambleas en los gimnasios

de cualquier instituto", como tema de un anuncio

de una compañía de "chorizos" telefónicos,
eso sí, deslocalizados.

Lo que vivo esta mañana es lo opuesto a todo esto.

Sentir la infancia renacer otra vez, según te desplazas.

No se va a ninguna parte. Todo está visto:

"La Tierra, al fin y al cabo".

Es nuestro interior, el que se muestra en el placer

de ir a esa ninguna parte que nos hace ser.

Acompaño a mi hermano hacia el Sur.

Él me sigue en su moto. Yo lo guío hacia la cuatro

por estas nuevas autovías perimetrales de Madrid

llenas de trampas y radares impunes.

Lo siento en la espalda y parece que veo sus pensamientos.

- "He sentido miedo, un momento, cuando te alejabas

y algunos coches te rodeaban"...- Me dijo -

Una pausa.

Creemé que así lo sentía en la nuca.

Me retengo y se aproxima...

Va más tranquilo.

Es, su manera de decirme que me quiere, pero

no sé lo digo. No lo entendería.

Confesar el amor da vergüenza a los hombres.

Yo sé que no puedo explicarle todo esto..

Porque... no es explicable.
Todo esto pensaba cuando nos separamos en Getafe.

Una "uve" con mi mano izquierda mientras me pasa.

Cerro de los Ángeles a mi izquierda y vuelta.

Todo lo importante no se transmite, se irradia.

Abrir los poros del entendimiento para ser una esponja

es una gracia de Dios y está muy cerca

de la felicidad y del amor que os deseo

para este Nuevo Año

tan reciente, hoy ...
En este momento.

Hemos abierto el melón

todo lo demás;

esperanza

pura.

Sí.

A Christmas Story

2012-01-02T00:00:00.000+01:00

Las últimas gotas de la clepsidra

2011-12-31T21:18:00.001+01:00

Últimas gotas de agua que abandonan
la clepsidra, con una dejadez
egipcia.
A golpe de carillón se renueva todo
en un instante,
revestido de Año Nuevo.

Nuestro reloj interior se agita por un momento
como cuando perdemos unas gotas de nuestra
vida en nuestra clepsidra de amor.
Sólo es eso, un momento de expansión
en un nanosegundo real
con apariencia de infinito.

Somos en la medida que estamos.
Estamos mientras sentimos.
Sentimos lo finito de nuestro tiempo
pero dormimos,
entre felices y angustiados,
arropados por las sábanas de lo ignoto.

Demasiada sima
para tan corto vuelo.
No sabemos el agua que queda.
Volveremos a rellenar el vaso,
sentimientos al fin en lo onírico,
en esta duplicidad que es el saber
y nuestra ignorancia.

Feliz 2012 a todos los que se acerquen
a este ventanuco virtual,
mientras saludo,
el Año Nuevo
rodando sólo
en moto.

Pensamientos de invierno: tiempo dentro del tiempo.

2011-12-28T02:09:00.000+01:00

Hoy el invierno esconde la vida.
Dar la vuelta de siempre, hoy, ha sido una sorpresa.
No recordaba el envierno despues de tantos que llevo.
La vida se ocultaba entre los grises de la tierra,
los cenicientos de las plantas,
los plateados de las hojas del olivo,
los blancos azulados de los álamos, pelados.
La capa del invierno hacía de tul
y velaba todos los colores del entorno.
El sol me daba en la poca cara tras la pantalla
y los ojos parpadeaban veloces deslumbrados.
Al bajar la marcha el vaho interponía su cuerpo
impidiendo ver algo fuera de mi.
Macánicamente, con presteza, levanto un centímetro
el cristal y contengo el aliento para favorecesr la clariddad.
Son instantes de angustia, aun yendo de paseo.
Cualquier travesía, como por Chiloeches, te hace estar tenso
al mando de la máquina.
Se agradece una sombra de una casa pasajera.
No ha gente en las calles.
Algún transeunte lleva una barra de pan reciente.
Todo parece oculto en invierno.
En todo el camino: El Pozo, Los Santos de la Humosa...
el invierno está presente.
No hay apenas pájaros, una abubilla levanta el vuelo
a mi paso saliendo de la margen derecha
bajo los cardos seteros de la cuneta.
Sólo dos insectos se me han estrellado.
El cielo está aguamarina y el suelo blanco de escarcha.
¡Qué poca memoria tengo!
Ha sido esta mañana como una primera vez.
No hay hueco en invierno para el recuerdo
de los días duros.
Directamente van al olvido bajo esa neblina,
deslumbrado por el sol "con uñas" de membrillo pocho,
entibiando la más que brisa del noreste.
Veo que cada invierno es nuevo, para mi lo es,
no me reconocía sino, hace años,
en otra moto, con menos experiencia,
sobre otro asfalto...luego una laguna de estaciones.
He pasado de los dos grados a los siete y a los nueve.
No hay frío, pero sí la sensación de estar como envuelto
en el tiempo.
El tiempo y el tiempo;
el oraje y los años, haciéndome espectador
en vez de protagonista.Cosas del invierno
del tiempo dentro del tiempo
de un espacio cubierto de azúcar glasé;
de ruta, como nunca, entre bandejas de polvorones
de estepa y alcarreñitos.

© GatoFénix

Incluso hoy: Paz y Bien.

2011-12-24T20:29:00.003+01:00

Hay gentes que me leen que hoy están solos.

Hay gentes silenciosas

que piensan cada palabra y se alimentan

de la ternura que destila cada una de ellas.

Hay seres maravillosos

que no tienen a los demás,

ni siquiera a los suyos, a su lado...

¡y es Navidad!

Sí ya sé, una nebulosa de la infancia,

un festejo pagano del Sol,

una esperanza de algo imposible...

es todo eso, ya lo se.

Pero es mucho más y eso nos lo han robado.

Hay personas que se llevan los sueños

y los meten en un banco de peces muertos.

Son personas que siempre menciono: innombrables,

y que algunos lectores, cuando aparecen en mis letras,

tuercen el gesto y comentan algo para sus adentros,...

Puede que resulte improcedente, para otros,

para mi es consustancial a la escritura.

Cuando eran otros los que escribían de esta guisa

- mucho mejor, es cierto -, eran

"poetas comprometidos", cuando somos otros

ya no somos dignos de tal adjetivación.

Pues, yo denuncio a los ladrones de sueños

como a los ladrones de euros,

como a los que roban el tiempo,

como a las ratas de alcantarilla

que pululan por los despachos de mando.

Hay gentes de bien que no merecemos esto.

Hay niños y adolescentes que están huérfanos

de ilusión, y ya no digo jóvenes, adultos y mayores.

No, ilusiones;de Ilusión,
huérfanos estamos.

Han matado el alma y hemos quedado convertidos

en infra-animales; en seres pluricelulares,

con un cerebro maravilloso, lobotomizado.

Y un cuerpo que es prodigio de belleza

y de perfección: vacío.

Hay gentes solitarias que esperan, esta noche,

que pase cuanto antes.

Ya no tiene nada

y su última esperanza es el ordenador.

Este nuevo cordón umbilical que forma, más que una Red,

una maraña y que nos une a la madre.

Esta madre diluida y desangelada,

como tantas otras carnales, pero en virtual.

A esos pequeños huérfanos va este poema.

A los que dentro de su desesperación, me permiten

que les hable y me escuchan.

A ellos les doy un abrazo virtual

que sentirán como cierto,

porque así Dios lo ha querido.

¡Feliz Navidad, de corazón!

Zoom de imágenes y aconteceres.

2011-12-19T00:22:00.000+01:00

Todo es jugar con la relatividad de los aconteceres.

Por eso, hasta esta Navidad, puede ser una gran cosa, digna de ser disfrutada.

Desentrañar la Verdad de las cosas

(lo real dentro de la realidad que deseamos, o que proyectamos)

es una tarea larga. Lo otro, diría mi padre, es: "quedarse en las primeras matas"

Seguir la pista de la verdad, es muy arriesgado, porque

si quien detenta el poder, gobierna desde "las primeras matas" a los que caminan

varios pasos más adelante serán perseguidos y , en ocasiones, ajusticiados.

Lo dicen todos los argumentarios:

El primer mandamiento es

"fabriquemos la verdad que queremos que los demás conozcan.

Y esa y sólo esa será la verdad que tengan que admitir la ciudadanía".

El pueblo ¡Vaya!

El segundo es,

embrutecer a la gente para que no pueda ver,

ni alcance a oir, ni llegue a percibir, ni sepa discriminar...

para lo que se utilizarán todos los medios que se precisen hasta alcanzar el fin perseguido.

Los demás mandamimentos se pueden inferir con solo ver la televisión

o los periódicos, si todavía no has sido lobotomizado;

o si el miedo no ha cegado tus ojos.

¡Hay que ver la cola que han traído los trenes reventados el 11M!

Sólo conociendo lo que conozco, puedo entender la naturaleza del Mal.

Hay que admitir que se lo hace muy bien,

pero "al final de la carrera - lo decía mil veces mi padre -

aquel que se salva, sabe y el que no, no sabe nada "

Luego, años más tarde, supe que era un fragmento de

una epístola de S. Pablo a los Coríntios en el Nuevo Testamento.

El que vende el alma al diablo,

siempre mantiene la esperanza de que sea mentira

que se la vaya a reclamar.

O, piensa en su fuero interno, que como no tiene alma ¿qué le van a reclamar?...

Luego, hay otros que ni la venden; directamente la regalan...

y anda que no tiene capas una cebolla.

Ahora que se va Zapatero (morir matando) y deja España,

no en la "República" o en "Icaria", sino... peor

que en los Reinos de Taifas medievales;

Ahora que el Sr. Arreaza se va de la Junta y deja en Castilla La Mancha

la Ley de Educación más injusta, más nefasta, menos científica,

más cara, más opresora y menos plural que la peor que pudieramos imaginar;

Ahora que la "marea verde" pulula justificando sus fanatismos ideologicos;

Ahora que, en nuestro Centro, el Director se va, y ya hay una plataforma preparada,

con el fin de perpetuar un estado de las cosas lamentable

se utilizan todas las argucias del maligno;

Ahora, y no en otro momento me ha tocado vivir, y no hay otra.

¿Qué me queda sino rezar y echar un cable a las víctimas inocentes

que son los niños y los adolescentes?

¿Qué me queda sino ayudar en lo que pueda a los que buscan y se revelan,

y que ya no son tan bien recibidas sus opiniones, porque:

"empiezan a no ser de los nuestros" - eso llegan a oír que dicen en sus reuniones.

Ya están concluyendo, con tan pocos años,

que las luchas de la "marea verde" son exclusivamente para perpetuarse o

para conseguir sin esfuerzo, el puesto de trabajo.

Me han llegado a increpar dos profesoras, en público, sencillamente

por haber solicitado al Sr. Director que investigara qué había de cierto

en lo que los alumnos espontáneamente, como su tutor, me habían dicho.

- Que había llevado muy mal ese asunto- me dijo una.

Un Director así es impagable. ¿Qué les habrá dicho que dije?...

Quince suspensos en clase de Ciudadanía de mi grupo.

Entre ellos, curiosamente, los que han hablado pidiendo ayuda.

Esa es la escuela de éxito de Arreaza/Monse/Mareaverde por la calidad de la educación.

¿Quién se ha cargado la educación? ¿La Sr. Aguirre?

¿La Sra Cospedal que lleva cuatro días?

A quién quieren engañar.

Se la han cargado las ideologías marxistas, las fascistas,

el abandono del espíritu científico, la incompetencia,

la selectividad inversa de la gente, la ingeniería social y lingüística,

la transgresión sistemática como religión, la maldad, la mendacidad,

la telebasura, los nuevos curas y obispos que son los psicólogos neo

conductistas, el totalitarismo, la desobediencia a las leyes democráticas,

las lenguas como banderas, y sobre todo la ignorancia ,

la mucha ignorancia y el odio.

La ignorancia de no salir de la primera casilla del juego de la Oca.
Como dice C.S. Lewis, ya desde el titulo de su libro:
"La obolición del hombre".

2011-12-14T14:40:00.001+01:00

En el Enterprice...de viaje.

2011-12-11T00:28:00.001+01:00

Enterprise Star_Trek

El día después de la Inmaculada, volví a "boxes".
Parece que a estos años, a la más pequeña oportunidad,
se introducen en tu cuerpo por los atrases para controlar
el colector de escape.
En esas estaba esa mañana con el sopor de la anestesia.
Terminado el acto médico, avisan a mi esposa.
Ella ,según cuenta pasó, y a mi lado me dijo:
- ¿Cómo estás, Guille? - que así me llama cariñosamente.
...Uuuhmg. Estoy en el Enterprice...
Una pausa y sigo hablando, y que yo no recuerdo,
Ahora sé dónde ha estado Zapatero estos años.
Y no dije nada más en bastantes minutos
hasta que desperté del viaje.
El tiempo había dejado de existir por un tiempo.
O tal vez yo tampoco existía como tal.
Ciertamente, estuve fuera del cuerpo
y no recuerdo nada de nada.
Parece que en esta historia, recorren con algo, que no se decir,
los veinticinco metros de alcantarilla con una cámara
para un documental a color.
Gracias a Dios, los decorados estaban bien.
No había desperfectos a pesar de los años
de uso.
- ¡Todo perfecto! - dijo el doctor.

Volví al cuerpo despacio.
Estaba como un cuatro.
Tumbado del costado, con una vía en la mano derecha,
detrás de unas bambalinas de dos hojas.

Ya veo a mi mujer y empiezo a oír a lo lejos,
pero no puedo moverme casi.
Poco a poco, siento las manos y el cuerpo superior.
Más tarde los pies y las rodillas...
Un rosario de sensaciones conscientes se agolpan.
Una vuelta a esta vida, al fin y al cabo, gozosa.
Tiene sus vericuetos este otro sueño, pero si hay amor,
todo se sobrelleva.

Después del ayuno y la limpieza
sabe mejor un poco de jamón,
con tomate y aceite de oliva,
en una rebanada de pan de centeno...
un beso sabe a queso de tetilla con miel
y todo lo demás, te hace sentir el calor de la vida
con el sabor salado del mar
y el intenso aroma del café con canela.

Todavía se están riendo de lo que dije, dormido,
allí en el quirófano de la segunda.
Pero..digo yo, si el chute que me pusieron.
era como el suero de la verdad
más lo que me metieran por donde no os explico,
lo que dije...
debía de ser verdad ¿no?
Y si no lo primero, desde luego, lo segundo.
Es lo menos.

© GatoFénix

Cavilaciones en ruta.

2011-12-06T01:36:00.000+01:00

Como hay de todo en la vida, hay días como hoy.

Días que sale uno a caballo pero en turbio

como si tuvieras miedo y todo te agobiara.

Días de frío, entre cuatro y nueve grados,

en los que vas levantando la niebla

como si fuera un edredón húmedo y liviano.

Días de no encontrar el sitio, ni la marcha,

encodrijado sobre la grupa

viendo como las nubes, como humo indio

haciendo señales; huyendo al despegar del suelo

a enmarañarse en las copas de los pinos y subir

como vaho de la nariz del tiro del carro del Sol naciente,

y desaparecer.

El frío lo hace todo más lento.

La luz se convierte en nada

y pareces pilotar en el túnel de diciembre;

de un diciembre que empieza con adviento

y presagia una larga travesía propiciatoria,

como un sacrificio de unos apóstatas,

empeñados, desde su incredulidad, en sumergirnos

en un purgatorio, creo inmerecido, por el capricho

de una entelequia fraguada en el limbo,

y no precisamente el de los justos.

A medio camino, estaba más en las letras

- de banco - que en los arreos de la moto.

Curveaba encantado pero como ausente.

A ratos las imágenes del cielo se me antojaban fascinantes

cuando, en algún lugar, el azul se veía límpio,

y aunque os parezca una tontería...,

transparente.

Parecía cristal sólido, a la vez, inexistente.

En determinados giros se me enfrentaba el Sol

y molestaba su contraluz como en los atardeceres,

porque ya se sabe que por estas fechas

casi no levanta el vuelo y a las doce

no está sobre nuestra cabeza sino frente a ella.

El suelo escarchado deja paso a las humedades

y con ellas al mosqueo.

Tiempos inciertos de entumecimiento.

Tiempos de volver al agua caliente

y a un caldo de cocido

en nuestra casa

al lado de los nuestros

frente a un hogar encencido.

Pensativo, buscando la madriguera.

2011-11-19T22:09:00.000+01:00

No tiene salvación.

Él lo sabe. Se le ve en la cara.

Está buscando una madriguera virtual

para echar la pota.

En memoria de mi padre, también maestro,

que en su desconocimiento, o no tanto,

hablaba que los árabes -yo creo que los confundía -

cuando tenían que desahogarse,

hacían un agujero en la pared;

contaban lo que querían...

y al terminar, lo tapaban.

Voy a hacer un agujero, virtual en la red,

y diré en el fondo de su negrura

que hoy, por ayer, la gota colmó el vaso.

¿Qué se han creído estas gentes de aluvión,

estos posos de café progresista?

¿Qué fuerza les asiste a los mentirosos?

Me toman por tonto.

El cinismo es insultante,

agresivo,

burdo,

cínico,

vil.

No sé si la paciencia no me va a fallar.

Qué poco sabe la gente sobre el sistema educativo

que están pagando.

Una Ley que está para camuflar mentiras.

¡Que religión más odiosa el progresismo!

Que odiosa nos resulta a los que no queremos religiones.

Actúan como posesos.

Una masa que se junta para encontrar...¿que?

Se medita en silencio y a solas.

Eso hago yo.

Las masas son acéfalas.

Los expertos en rebaños, los pastores,

manejan las ovejas.

Con perros ovejeros, eficientes y fieles,

las pastorean.

Que no les falte pasto, ni "costo",

ni "soma" a los epsilones del Huxley.

En este agujero voy a vomitar

por los profesores que incitan a la huelga

a los menores de edad;

voy a denunciar unas razones para una huelga

que no son sino el pataleo y la kaleborroca;

denuncio un sistema educativo doctrinario/provinciano;

una escuela vacía de contenido referencial

y llena, de ingeniería social;

denuncio que se haya convertido un Centro de Instrucción Pública

en un Centro de "engorde y esparcimiento";

denuncio las políticas de engaño a padres, alumnos

y nuevos profesores convertidos en cuidadores,

en grupos heterogéneos e ingobernables, por Ley,

como si de de una enorme guardería se tratara

- ¿recuerdas la isla a donde va conducido "Pinocho"

y a base de deseducarlo y dar rienda suelta a sus instintos

se tranforma en un asno junto con los otros niños?

"Carne de matadero".

No puedo hacer huelga, encima,

- que ya hice la del 88 (creo) hasta el final -

dejando a los alumnos sin atención

para que pierdan un tiempo valioso e irrecuperable

de aprender a pensar cuando se puede aprender;

que una vez cerrada la puerta de ese tiempo,

ya no se puede abrir.

Es duro mantener las creencias

y mas duro, cambiarlas por las evidencias,

y tomar otras... o ninguna,

y seguir buscando entre los engaños;

y más duro decirlo y mantenerse coherente

en un mundo falso,

tan falso como un éuro de madera.

Después se cierra el agujero, como decía mi padre,

y se siente uno mucho mejor.

De luna, lleno.

2011-11-13T14:45:00.000+01:00

Esta noche la luna

llena como estaba llena

parecía un agujero bien redondo

por donde escapar del día.

Parecía que al respirar y ponerse de puntillas

la cabeza fuera a salir a otra dimensión.

Gracias a Dios el arie fresco

ha bajado del cielo y nos envuelve.

Bajo la carpa de la noche

extendemos los brazos

para abarcar, la misión imposible,

de nuestra casa.

El ahogo de los otros

hiere la pared que nos circunda.

Nos replegamos

quisiéramos no pensar

y no podemos.

Esta noche la luna

llena como cuando llena

de luz la noche.

Las tejas de las casas bajas

perecen plata y terciopelo

plagada de minúsculos *diamentes.

Los *diamentes son los diamantes locos

de los hombres que habitan su interior.

Ellos salen a pasar la noche al raso.

No soportan la televisión

ni los espacios cerrados

sin horizonte.

Muchas noches,

cuando voy a tirar la basura,

me los quedo mirando

sabiendo que los míos andarán por ahí

tirados como andan los gatos libres, en celo,

por los tejados, cada vez, ambos,

más lejos de la comprensión de las cosas,

las cosas que están más allá de toda comprensión

natural.

Han visto hembras castradas que no olían a nada;

que andaban soplando y bufando.

Decían de sí, que eran mascotas.

Han visto colegas, muy pocos, es cierto,

que temían a la noche y al hambre.

Gatos que tomaban espinacas

sin ningún rubor.

Otros que patinaban en los tejados

porque les habían hecho una manicura

definitiva.

Todos, unos peluches de alcoba.

A años luz de Mica, la gata de mi infancia.

Libre, hermosa, inteligente, fiel a su hogar:

el nuestro, pero independiente.

Madre varias veces

- orgullosa como nos mostraba su camada –

Frente a mi ventana, se montaba

la danza ritual de selección,

con el mejor gato del vecindario.

Los citaba allí a todos y me brindaba,

en el rellano de la puerta, bajo mi dormitorio,

un espectáculo único de coquetería

y de elegancia mientras ellos se la disputaban

en feroz pelea.

Poco a poco iban desapareciendo de escena

aquellos que no superaron la prueba.

Finalmente, desaparecía entre los periquitos

con el vencedor.

Cada verano, en su territorio,

en madrugadas heridas por la luna llena,

la misma historia.

La historia natural de siempre,

un ritual natural, que ahora, no sé,

puede que esté penalizado.

Menos mal que son gatos, porque nosotros,

los humanos varones más nos vale prudencia.

Esta semana he leído que “invitar a una mujer

a tomar una copa” es una conducta "sexualmente coercitiva”.
"Sexuda" conclusión...¿O era sesuda?

La misma historia,

la historia natural de siempre está en peligro.

Pudo sobrevivir a los clérigos y a la inquisición,

pero no tengo yo tan seguro que pueda sobrevivir

a los psicólogos, a los “progresistas” y a los legisladores.

Los *diamentes seguirán por los tejados

el invierno que casi llega y de nuevo

los pocos gatos que queden patrullando

en las noches de enero,

al menos, lo intentarán

una vez más.

Muchos hombres y otras tantas mujeres

es posible que no tengan tanta suerte,

y tengan que ir de viaje a Tailandia o a Cuba.

Un deslizarse entre viento y hojas amarillas.

2011-11-13T13:13:00.000+01:00

Hoy tocaba pelear con el viento.

Salí de casa e inmediatamente noté su fuerza.

Carretera abierta, leve bamboleo...

soy más que una brisa, dijo.

Extendió su capote, enorme y transparente

con un fondo azul zafiro radiante

y gasas de nubes

al fondo.

Subiendo la cuesta de Tendilla, los pinares

"hacen pasillo" al agujero del espacio/tiempo

por donde transitamos en este momento.

Una verónica a izquierdas;

unos kilómetros después, chicuelinas de derechas.

Un deslizarse deja otra semana, con sus cosas,

atrás.

Definitivamente atrás,

tan atrás que parece que no hubieran existido.

El trabajo se lleva pegado a la piel

y nos enrancia el gesto.

¡Pasan tantas cosas!

Pasan hasta enormes esferas

- como esta semana -

grandes como portaaviones,

rozándonos.

Igual de gordas son las cargas

que nos lanzan a diario.

Sólo, en este ruedo, solo

ruedo sin peso y sin fatiga.

Las hojas revolotean en espirales.

Las atravieso y hasta una de ellas,

milagrosamente, queda prendida

durante unos kilómetros,

en mi espejo retrovisor derecho.

Nos miramos un instante.

Quedamos en el horizonte

sin pensar y abriendo una sonrisa

como un abanico madrileño.

En Cuenca, parada a repostar.

De paso, y porque siempre vuelvo,

lleno la maleta derecha de cosas de horno:

magdalenas con aceite de oliva, huevo y leche,

tortas de manteca sin aditivos,

bollitos como los de mi madre, aunque

sin ralladura de limón;

y un pan, de pan y moja, consistente

horneado al fuego de la leña.

Hecho este acopio, retornamos

por el túnel del viento

- espacio y tiempo -

a ratos al sol, a ratos a la sombra

en casi una hora de ensueño,

totalmente vivo y despierto.

Son, mis ciento cincuenta y cinco kilómetros preferidos.

Vuelvo tan lleno de cosas ricas como la maleta

y tan vacío de estupideces

como no puedo contaros.

Hoy ha sido el viento la fuerza, el maestro.

Y yo,

Más que un jinete a la grupa de un rocín,

un centauro cantando a la libertad del ser

y gracias a Dios, del estar, todavía;

que... poder contar todo esto,

desde mi verdad, no tiene precio.

Si todos sintieran esto...

la visión de las cosas del mundo, sería otra;

Os lo aseguro.

Qué gran peligro el miedo,

con todas las caretas.

Qué peligrosos los eufemismos.

"Es por vuestro bien" - dicen.

Que odiosa y dañina es la mentira:

El malo con hábitos de bueno.

El cobarde travestido de prudente.

El egoísta con disfraz de generoso.

El listillo con aires de sabio.

El usurero, de honesto banquero.

El parásito erigiéndose en progresista.

Hombres y mujeres problema,

postulándose como soluciones.

Concluyendo: qué sarta de mentiras

este otoño dos mil once.

El otoño, ahora, ha entrado con fuerza.

El Sol, con cara de agua

- que decía mi madre -

me ha dado una mañana de verdad

y de respiro.

Ya, a las puertas de Alcalá,

echo en falta una visera de beisbol.

- que debería ser resistente -

Mi cara, tras la pantalla, casi opaca

de mosquitos, se enciende.

Noto el calor en los ojos,

tras la breve protección del párpado

y pido una pequeña sombra para llegar a casa;

pero hoy no toca ese alivio.

A las quince treinta y tres, el Sol

va de capa caída.

Sin embargo, el viento

ha dejado, hasta el final, extendido su capote,

haciendo molinetes.

Hemos andado jugando el uno con el otro:

Él toreando y yo embistiendo

percibiendo su tacto suave una veces

y otras los envites de jugador de rugby

en mis hombros y en mi cabeza.

Al final ha habido corrida, un empate.

pero sin "petit mort", siquiera.

Otro milagro de los espectáculos taurinos

incruentos de los "recortadores",

como somos los moteros empedernidos.

Todo un placer recrearlo para vosotros.

En especial, si me lo permitís,

para mis amigos y compañeros moteros

que me siguen,

y seguro que lo entienden

todo esto como nadie.

Vss

11-11-11

2011-11-11T12:23:00.001+01:00

Noviembre otoñal y ausencias

2011-11-08T21:28:00.000+01:00

http://youtu.be/fk4qEgHH48M

En otoño no podemos huir de nuestras ausencias.
Cada crisantemo nos recuerda
que el tiempo es oro porque cada muerte
es una ausencia irreparable.
Pensamientos de colores en las macetas.

Atrincheramos el cuerpo en los cráteres
dejados por los obuses.
Avanzamos de hueco en hueco,
cargados del fango otoñal inmisericorde
del peligro, que corremos cada instante,
de caer.
- Cualquier muerte es mala.
Incluso el desamor y el olvido -
Peligro de ...
desaparecer con un nuevo agujero negro,
en una de esas coincidencias fatales,
del minutero de ese enorme reloj
que es la nada del cosmos.

El otoño trae recuerdos como
almendras amargas. Esas,
que en su justa medida,
dan el punto al mazapán de Toledo.
Por Navidad.

Cada té en compañía,
cada silencio al lado de una chimenea,
cada fulgor nos recuerda
la fascinación por la vida.

El misterio de lo efímero nos duerme
y nos despierta simultáneamente
en cada viaje en moto;
cada mañana al amanecer
mirando al Sol y elevando los hombros
junto con la subida del Sol,
en cada respiración profunda.

Sentir que se enciende nuestra piel desnuda,
antes fría, enhiestos
al contacto de la caricia de la brisa
de unos dedos amorosos.

Todo en otoño es intenso,
de internidades.
Cosas que no pueden contarse
y, a veces, casi ni vivirse comprensiva-mente.
Como una locura, si me lo permitís,
interna y lúcida, pero liosa.

Es el chocolate negro del año.
El bombón que se derrite lentamente en la boca;
Un acabarse en la esperanza de
comenzar un ciclo más,
emergiendo, después,
en la dulce saliva...marrón,
de un beso...
sin saber el hasta cuando.

© - A boxes, para seguir...

2011-11-02T12:58:00.000+01:00

http://youtu.be/XTrkL66qzbE?hd=1

Hoy día dos del once del once:
día de difuntos;
ayer, Todos los Santos: de risas.
Hoy, día de los fieles difuntos,
"a boxes" para seguir la carrera.

Un punto de inflexión
en este mundo tan irreflexivo.
Donde todo es mirar para otro lado.
Donde nadie mira de frente, a la vida,
y por ende, a la muerte.
Las cosas pasan como si no pasaran.

Elegantemente caminamos
entre despojos, sin inmutarnos:
despojos de vidas, todo "cool";
impactantes escenas del reality
que nos dejan indiferentes.
Daños colaterales, dicen.

El callo del alma, quien admite que la tiene,
se hace a todo y ya, ni siente ni padece.

El hecho de pasar por boxes
es una cura en sí mismo;
una toma de tierra en este vuelo
de perdiz, corto y veloz,
que es nuestra vida.
Se levantó la veda.

Allí, en boxes, encuentras a los demás;
ese prójimo enfermo y desvalido
que mendiga una atención, "agrumado".

A veces los "mecánicos" y los "ingenieros" de turno
están para pocos miramientos.
- ¡Se siente, ya, y espere su turno!
- ... apenas alcanza a levantar la mirada por respuesta.
Es un anciano, solo, apoyado en su bastón
que ya no manda nada...un superviviente.
Apenas se desplaza.
Apenas respira.
- ¡No puedo darle el bote para que mee!
¡No es la hora! - dice levantando la voz.

Él lleva media noche desvelado
para que no se le pasara la hora.
Su hija trabaja en Coslada y se va temprano.
Le ha llamado a las ocho desde el trabajo.
Él, ya estaba a la puerta donde los análisis.
Ahí mismo, en donde todavía no es hora.
Faltan cinco minutos - dicen y es cierto -
casi lo que puede tardar en llegar al banco del pasillo
- piensa él.
Duda si hacerlo o esperar...
orillado, callado;
con esa tristeza propia que desconcierta
y uno no atina a pensar en qué piensa.

Luego, no sé si lo sabe, se enfrentará
al problema de mear en el bote.
No, no es por lo de atinar. No,
Es que no sé si le han dicho
que no hay aseos por allí.

No hay habilitado un sólo lugar...
para cumplir con el bote.

Es bueno, dentro de lo malo, pasar por boxes.
Tanta superficialidad, tanta ignorancia,
tanto carpe diem quam minimum credula postero,
que nos hemos embrutecido.
Nos hemos quedado sin memento mori
y por ello hemos dejado, un poco,
de ser hombres.

© GatoFénix

© Oroción de Otoño: puro oro.

2011-10-31T00:57:00.000+01:00

Oroción del oro del otoño. Puro oro

Después de un chaparrón, aun siendo esperado,

nos sorprendió el otoño tras el Arco Iris.

Un puente de luz que nos recuerda

un pacto sagrado, entre Dios y los hombres.

El aroma envenenado del aire

se torna fresco y con el dulzor

del las castañas asadas.

Invoco la verdad de las cosas: El oro del otoño.

Un otoño revuelto se nos presenta,

lleno de mensajes caducos,

fátuos, falaces, pajareros,

previsibles, irreverentes, trasnochados,

chiripitiflaúticos, esperpénticos

y tan podridos como sus dueños.

- ¡Puerca vida!

- Repetía a cada cuatro pasos del burro,

aquel personaje de "Dos hombres y un destino".

Y luego escupía.

Su esputo iba cargado, a partes iguales,

de alcohol, apatía (no de Alejandría),

rabia, rutina e impotencia.

Detrás cayó él.

Una bala certera, punto y final, en su frente.

Un personaje muerto de antemano,

como todos nosotros,

digan lo que digan los mercados.

Invoco la verdad de las cosas del otoño.

En cada país, ha sobrevenido un zapatero,

que no se afanó con sus zapatos como debía,

y nos "afanó" hasta la dignidad

llenándonos de ignominia y de estulticia.

Este otoño,

llueven puentes de serpentina.

Ya es carnaval a las puertas del Cortinglés,

en las plazas tomadas por asalto, con alevosía,

aunque, ya hay gente que se ha quitado la careta.

Van de listos (y listas) a por el botín de las urnas:

Vivir del cuento, como hasta ahora.

Invoco la verdad de las cosas de este otoño.

Eran los que sabíamos; los que dijimos que eran,

y fuimos tachados de todo eso que dice en los argumentarios.

Qué grotesca agonía la de este régimen de comparsa.

La farándula, una vez cumplida la misión

vuelven a sus filas: ¡buen trabajo, chicos!

Todo reventado a su tiempo,

primero los trenes, luego el psoe,

de paso la justicia, la nación,

las instituciones - ¿la familia?

- Si modern, sí -

"Nosotros somos la nueva sal terrae":

El salfumán.

Invoco la verdad de las cosas este otoño.

"Salimos de todas las alcantarillas"

como el "socavadorr"... la función sigue,

"temed lo peor".

"El retablo de las maravillas"

se queda en mantillas.

¡Sí, señor! ¡Sí, señor!

- dice mi amigo Rosendo -

El traje nuevo del emperador,

el cuento que te cuento. - Celtas Cortos -

Un cuento interminable o

una comedia con variantes.

Invoco las verdades de nuestro otoño.

- no son cristianos viejos, ahora,

los que sólo pueden ver los portentos -

éstos, en este momento, se cambian

por ateos progresitas,

o gente fiel del partido,

de tercera generación,

con pureza de sangre homologada.

Engrosan el ejercito

- son militantes ¿no? pues, eso -

Julais, gualtrapas, lameculos,

mediocres codiciosos,donde los haya,

des-almados a mucha honra y Torquemadas;

un regimiento desordenado, loco y costroso

en superficie, pero muy, pero que muy bien organizado,

en el fondo.

Los demás...Bueno, los demás pura morralla, somos.

Invoco la verdad de este otoño que auguro

no será del patriarca.

Como en "Somos" que es un canal de Ono.

Ahí ponen películas de la época fascista, en blanco y negro.

¿Cómo vamos a ver los brotes verdes?

¿Cómo vamos a admirar el progreso social y las costumbres?

Somos, putos funcionarios o gentes acaudaladas,

que nos hemos hipotecado por incautos.

Incautos votantes después de un bombazo

- que casi mata a mi hijo yendo al trabajo,

como a tantos otros inocentes,

Invoco a la verdad de aquel entonces.

Se salvó de milagro porque el despertador no sonó,

incomprensiblemente, aquella mañana del 11M.

Somos tan "cortos" que no podemos comprender

a los "hombres de paz".

Somos tan incautos, que hemos dejado que la parodia judicial

se desarrolle, hasta dejarnos inermes ante su ley.

Somos tan cobardes que hemos dejado que el miedo

y la confusión, el desorden y el desgobierno hagan

que todo se disipe y quede en la impunidad más sangrante y vergonzosa.

Al lado la memoria histórica para reescribir la historia.

Invoco la verdad de siempre este otoño.

Gentes "tan tontas" somos, que sabemos

que las deudas se saldan;

que los compromisos con pistoleros, se cumplen.

Que ya debe andar rondando por alguna cabeza

que el próximo gobierno erija en cada plaza

un "muro de las lamentaciones"

donde "echar la pota" lo que nos quede de vida.

Todo muy laico, por favor, sin efigies

ya se encargarán los grafiteros

o los del quince eme de mear en las esquinas

para marcar territorio.

Invoco la verdad de este otoño.

El otoño más duro de nuestra vida,

hasta ahora, se nos presenta.

Sin embargo, todo es una fiesta.

Y no puedo comprenderlo.

Sabía del poder de las drogas, pero... ¿tanto?

Pueden estar satisfechos los artífices de esto,

el éxito de la basura ha sido total.

Ver basura; comer basura; tomar basura;

meterse basura...y la boñiga

se apoderó del cerebro.

Sólo una boina interna ha podido lograrlo.

La fiesta está en la calle, en las pantallas,

en las terrazas de los bares, en las aulas:

Todo son globos verdes;

Camisetas verdes con ingeniosos dichos.

Verdes como el duende de Spiderman.

Verdes como el Nicolson de Batman;

verdes, como se representan los fantasmas;

o verdes como los malos olores.

Un color muy acertado...porque desde muy lejos

huele a podrido.

¿Acaso no seguimos en el retablo de las maravillas?

Invoco la verdad del otoño.

A todo esto, los árboles de hoja caduca

son un remanso de colores dorados

- que ya se me olvidaba deciros -

en las lindes de los caminos y en las riberas de los ríos.

El otoño está para sentirlo dentro, en el alma:

nuestro puñado de oro personal.

Ya he comido los primeros nízcalos naranjas

y espero deleitarme con las uvas de moscatel,

las nueces negras, nacionales,

y las castañas asadas.

Surfear en moto, cuando puedo, me da la vida.

A pesar de, las gibas de las calzadas,

los radares y otros perversos inventos que,

unos destrozan el vehículo

y otros nuestro bolsillo

y nuestra reputación.

Invoco la verdad del otoño.

Parece un sarcasmo que en esta España

involucionada y desmembrada,

sea tratado peor un motero,

que circula a una velocidad por encima de lo legal,

que un ladino asesino, convicto y confeso

- miserables cobardes y despreciables terroristas incluidos -

Y así han venido a ser las cosas cuando la función

referencial del lenguaje ha sido eliminada,

por políticamente incorrecta.

¡Puerca vida!

Invoco la verdad del otoño: "Por sus frutos los conoceréis"

Abrazos: La trenza de la vida. Abrazos.

2011-10-09T20:10:00.000+02:00

Como Ida y Pingala subiendo desde abajo,
Azul, rojo y blanco, entrelazados
vamos trepando por la maraña, clara y difusa,
cuando hace muchos meses de un abrazo.

Tiempo, amor y muerte…
olvido;
Recuerdo, soledad, calor…
cobijo;
Desamparo, frío, encuentro…
desencuentro;
Lío, confusión, memoria;
La cambiante corriente
de un río.

Tejer, unir trenzar, besar:
Oasis de recuerdos incompletos.
Rupturas y fracturas del curso;
Distancias que nos acompañan
Cada uno de nuestros días.

Volvemos al tiempo; al bálsamo del tiempo,
Verdadero suero de la verdad de las cosas.
Árnica del dolor incomprensible.
Cosas que supimos o sospechamos
Desde el primer instante que nos vimos,
Cuando creímos conocernos
En un flash de miradas.

Alguien se va dejando un hueco
Y después de llenarse de vacío,
algún tiempo,
cuando el cabo del frío lo rebasa,
alcanza luego el cabo de la muerte.
Y vuelve el tiempo a su lugar de origen.
Es una trenza la vida, interesante.

Las miguitas del “cuento” sirven
de alimento a los tordos y jilgueros.
Si algunas quedan, nos llevan
al origen de las cosas: el niño.

Verdades como puños que no vemos
por la eterna proyección de uno mismo
que enturbia lo más obvio y evidente.

Que el alma rota de un niño
tiene mala compostura; o
que el corazón maltrecho de una niña,
nunca entenderá el amor entre iguales.

El cabo de la muerte por el continuo
movimiento de unos invisibles dedos,
sube y baja como serpenteando
entre el amor y el tiempo.

El cabo del amor,
amor al cabo, abraza toda curva
que encuentre a su paso.

El cabo del tiempo une y separa.
El amor y la muerte avanzando
mientras alguna traza quede por unir.

Finalmente un lazo, porque si nos fijamos,
todo termina en un lazo.

- Ahora a una lazada, de cinta de un color,
le llaman lazo –
Pero un verdadero lazo…
un lazo verdaderamente humano, es un abrazo.
Un abrazo en el que el corazón
se sale por los brazos y palpita
en las palmas de las manos.
Nos salimos en caricias por las yemas de los dedos.
Y vale un solo abrazo para decir: te quiero.

Hay abrazos de cortesía;
ósculos de la paz; otros abrazos
de gente desalmada para sellar felonías.

Algunos, descarnados, llenos de pantomima,
no son sino abrazos de despedida.

Nos dice mucho un abrazo:
soltamos; Miramos para abajo
y despistamos como podemos y sabemos;
tal vez la mueca de una sonrisa,
sin mirar la niña de los ojos.

Cae el telón.
Fin de la farsa.

Después del abrazo sabemos
la clase de despedida: un hasta siempre;
un, no puede ser…
o el anuncio de una muerte definitiva.

Lo sabemos entonces.
No habrá más palabras.
Se nos revela que nunca hubo el amor necesario,
requisito imprescindible,
para poder comunicar nada.
Se terminó una farsa más.
Un nuevo aprendizaje,
una herida que el tiempo convierte en cicatriz,
dejando alma y corazón…
como la superficie blanca de la luna.

© GatoFénix

Encaje de bolillos, canela en rama...

2011-10-07T12:34:00.000+02:00

La cortina de fuego de tus palabras

se transforma en un juego

cuando me hablas,

en un instante,

mediando una mirada,

un golpe de pestaña

y un te quiero.

Encaje de bolillos,

canela en rama y

la luna que se asoma

por la ventana.

El cuento de la madre:

Sus: "Buenas noches"...

El abrazo del padre, cuando viajas

al otro lado del umbral.

en un suspiro...

Las cortinas de humo de cuando sueñas

en visillos de encaje, se nos antojan

tras los cristales, clavel y rosas,

en un momento...

Encaje de bolillos,

canela en rama y

la luna que se asoma

por la ventana.

Te lastran los recuerdos...

¿Te lastran...?

Pues deja atrás las ropas de la abuela.

Escúchala atenta, pero vuela...

que los miedos de tus padres

aún persisten

y el amor a tu vida

casi no existe.

Perdón, se me olvidaba...

Encaje de bolillos,

canela en rama y

la luna que se asoma

por la ventana.

Sal de ti,

que te veas sola, en un silencio.

Elige tus ropas

a solas.

Cierra los ojos

respira hondo

el Sol parece que viene como siempre.

Nada que quitar, queda.

Ahora prepárate para desayunar esta mañana,

como miga de pan reciente.

Encaje de bolillos

canela en rama y

la luna que se asoma

por la ventana.

Un misterio es la vida

cuando eres niño.

Ya os lo he dicho...

Y ya de mayor,

ni te cuento.

Si una cortina de hielo fueron palabras

y visillos de alambre los sentimientos...

Todo se torna, de momento en

Sonido de bolillos sin encaje;

canela en rama sin leche y

la luna, sin mirar

por la ventana.

© GatoFénix

(07-07-2007 porque hoy ha renacido y por algo es)

Canción social.

2011-10-05T22:40:00.000+02:00

http://youtu.be/wWuBGRKiyU0

Prefiero poner música que nos una
a un largo discurso.
En tiempos de tanta distorsión.
Sólo la música
nos
queda.
Lo otro:
una marea negra.

GatoFënix

Cancion para la unidad - en tiempos de división

2011-10-05T22:26:00.000+02:00

"Una traducción nativos americanos para esta canción:

Vamos a eclipsar el sol y la luna con todo nuestro ser espiritual y emocional,

y vamos a superar estas barreras físicas y la negatividad que nos han hecho una nación de uno.

De mayo de los vientos del tiempo puso en marcha este sentimiento que compartimos con nuestra Madre Tierra y el universo esto hasta el final de los tiempos.

Que el creador de derramar sobre nosotros un gran sentido de unidad y de paz que vamos a seguir para pasar a nuestra gente, dondequiera que residan".

GatoFénix

Educar en la lengua como código y no como bandera.

2011-10-05T21:24:00.000+02:00

Educar en la lengua como código...

y no, como bandera.

Educar el corazón, es mi trabajo.

Enseñar el arte de la comunicación.

Preciosa y dura tarea.

Al niño que siempre llevaremos dentro
tengo la suerte de dar una pista
para alcanzar el vuelo.

Tengo suerte de haber caído para saber
enseñar la estrategia de levantarse;
de confiar en uno mismo y en Dios,
que viene a ser una casa,
que no una cosa, donde siempre
estamos, sin saberlo del todo.
¡Por Dios!
No hay luz en la casa - esa cosa -
y nuestro corazón,
casi siempre embrutecido por los otros,
los eternos de siempre,
no nos ayuda demasiado.
Sin embargo.
Sin embargo...el corazón
es la luz en ese entorno;
lo que nos alimenta y
nos llena el vacío
que llamamos vida
dándonos sentido
dentro del absurdo
y la locura.
La confusión es,
la antesala de...
la incomunicación
y lo que es peor...
de la guerra.

© GatoFénix

http://youtu.be/B1wUVExfkkM

http://youtu.be/2SK7dPzCPOI

Marx - Claro, Groucho... - Salut...

2011-09-24T20:41:00.000+02:00

Tocaba ya.
Era el momento de inaugurar
el dorado tiempo del otoño.

Como siempre...de viaje.
Siempre en este eterno tiempo,
- vaya, tal vez eso quisiera -
de idas y vueltas;
yendo y volviendo constantemente,
como la "falsa moneda".

El día no puede ser más bonito.

El cielo turquesa claro,
parece de encargo a un pintor pompeyano,
con un acierto en las texturas
de seda,
con algodón egipcio en las nubes.

Es lo más alto de Cuenca.

Justo enfrente: El Sagrado Corazón,
sobre el cerro de su nombre, que,
por cierto, nunca subí a él,
después de tantos años.

Los setos verdes de charol,
esmeralda carnosa y fría,
parecen barreras quitamiedos
que nos protegen de un suelo
traidor, por resbaladizo,
proclive a un precipicio hueco
con un minúsculo Huecar, trascurriendo
al fondo, que no podría slavarnos
con sus aguas de una muerte por
estampamiento.

Veintiseis grados, como en Canarias,
con una brisa más que notable
que nos limpia el aura de la negra
semana de trabajo que dejamos ayer;
repleta de malas noticias económicas,
deprimentes enfrentamientos callejeros,
un bosque de mentiras proferidas por
todo tipo de charcutería y casquería
político-sindical manejando a la pobre gente
como si fueran polichineas.

Como es un bosque - de la Warner -
Es un bosque completo con su Robín y todo.
Este, no lleva el gorrito de Errol, pero
su discurso tiene un parecido innegable,
igualmente seductor como el conejo de la suerte
aunque parecido a Elmer, ya sin cabello,
aunque más alto, eso sí,
y sobre todo, mejor verbo.

Los guionistas de Hollyvood,
que ahora preparan campañas electorales
y después hacen, junto con los psicólogos,
los argumentarios, se emplean a fondo
en el arte de la mentira.

Igual provocan un 15M;
que lo apadrinan.
Su especialidad demoniaca, es la confusión.
Crean problemas donde sólo hay penuria.
Imponiendo "el fin justifica los medios"
llevan a pacíficos ciudadanos a la violencia,
utilizando técnicas torticeras terroristas,
o las de oscuros laboratorios de investigación
sobre la conducta humana.
Pura canallada.
Su filosofía es la de Marx; claro, Groucho,
ese de que "estos son mis princios..."
Estuve en la huelga del 1988,
hasta el final. Sé lo que digo.
Les importa la educación un pepino.
Ya tuvieron años para hacer una Ley ¿no?
Lo que sí importa es...el poder.
Pero un poder basado en la mentira
y en el miedo del pueblo, huele fatal.
Por eso aquí,
desde lo más alto de Cuenca,
me dejo limpiar por esta más que brisa
que en otoño sólo me huele a mosto en la mancha
y en este lugar, a limpio.
Sólo a limpio,
que no es poco.

Si trasladáramos en el tiempo
la Revolución Francesa...
¿Quién es ahora la casta aristocrática?

¿Quiénes han malgobernado y engañado al pueblo?

¿Quiénes subirían al cadalso?

...¿Aforados?

Tranquilos. No os asustéis.

Aquí no hay guillotina y tampoco,

gracias a Dios, pena de muerte...

Era una extrapolación provocadora
para haceros despertar.
Pensar por uno mismo, es peligroso,
pero muy saludable.
Más que nunca: "salut i força al canut"

© GatoFénix
(Dedicado a mis amigos moteros: Locos por la vida. Que alguno hay que me lee, entre viaje y viaje
¿No, Carlos?)

© GatoFénix - Junto a los girasoles: reflexión.

2011-09-15T21:37:00.000+02:00

Detenerse junto a los girasoles,
tan llenos de oro,
te llena de valor
porque es un valor seguro:
un refugio.

Efímeros y brillantes
escandalosos,
colores brasileiros,
erguidos y a la tarde
cabizbajos.

Ya no queda nada de su brillo.
El color virado en tierra
espera las máquina que los cercenen,
los desgranen y los muelan,
o los envasen con sal
una vez tostadas sus pipas.

Pipas de girasol,
que todo es empezar,
para acabar con la lengua quemada
y la garganta con tropezones
que nos dejan sin voz.

Cines de verano.
Una del oeste y otra de romanos.
Sesión doble de hace tanto,
que no sabes si ha sido cierto.

Las pisadas grumosas
suenan entre silencios.
Han ido a por gaseosa o al servicio
avanzan sobre una parva de pipas y grava,
habitada por hormigas laboriosas
que transportan, atenazadas,
cáscaras enormes para su tamaño.
Cáscaras y algún fragmento de grano.

Roncha el suelo entre silencios y recuerdas
las sandalias abordadas por piedras
como pateras y cómo dolían
en el talón o entre los dedos.

Llegaba la feria y hacía fresco
a última hora.
Yo creo que éramos felices
y no sabíamos nada del futuro.
No podíamos imaginarlo.
Un futuro imperfecto
hecho presente, que era
cada vez más inimaginable y distante;
él se desvanece según se suceden
unos momentos a otros.
Un futuro que se revela en cada uno de ellos
cada vez más cínico,
más claro, más lleno de tonterías
que nos hace parecer
las hormigas del cine de verano:
Cargados de cáscaras enormes,
a los pies de enormes gigantes
que se han comido el fruto,
mientras se entretienen mirando
otros gigantes, en la pantalla,
que luchan o se besan y mueren
de mentira, claro.

La muerte y el dolor
sólo están en el patio de butacas.

Fue piadosa conmigo la vida
cuando era niño.
- No se si es piadosa la vida con otros niños -
Con nosotros lo fue
porque el futuro no existía.
Sabíamos que nosotros era difícil
que tuvieramos futuro.
Por eso, cada día era bonito, cuando lo era.
y los demás, los otros días, eran
como los otros niños,
los que tenían bicicleta y nos miraban
como nosotros mirábamos las hormigas
en el cine de verano:
Pasaban. Subian y bajaban;
Una noria de miradas,
una noria de cangilones trasegando agua
era la vida sin futuro.
Casi como ahora.

© GatoFénix

Long Time Sun by Snatam Kaur - Tetiny's Prayers.wmv

2011-09-15T20:26:00.000+02:00

Entre lo real y la realidad

2011-09-08T15:27:00.000+02:00

Cuando las cosas se ponen tan feas
que no hallas cosa que se le parezca
en tus archivos mentales,
te relajas...
y siempre vuelves al origen.
Origen de las cosas humanas
que juntas y pegas con dichos y refranes,
al fin palabras, para acomodar la experiencia
y escapar de la locura y lo que es peor
de la tontería.

Vivir en y para la mentira durante años,
tiene estas consecuencias.
Un día, en este caso más bien tarde,
o una mañana despiertas
en el escenario ignorado, que no por eso
menos real, aunque, eso sí celosamente
cubierto para no ser visto;
celosamente nutrido, como en el cuento
de "El piojo" que me contó mi madre
y que nos lleva a una realidad
de la que ahora se espantan, o la cual utilizan,
los mismos que la han alimentado.
Hay un gran ejercito de mamporreros,
muñidores, apesebrados, egoistas vulgares
que han hecho posible la situación.

¿Y ahora qué? - dicen
- Ahora, ¿Qué de qué? - les digo.
¿Dónde está vuestra sorpresa?
Algunos han tenido tan poca suerte
que no les contaron en su día
lo de "la gallina de los huevos de oro".
Siempre con gentes que se mueven
entre lo real y la realidad.
De tanto mentir y engañar, y engañarse,
han olvidado lo que significa no tener.
Verdaderamente: "Donde no hay mata,
no hay patata".
Veo cada cara de gentes instruidas
que alucino en colores.
Me digo, " si no esta la tele"
¿a qué tantos momios?
Un pueblo inculto y pobre
ya está , ya de ya, en la esclavitud.
La etapa del servilismo y de la precariedad
fueron etapas anteriores: agua pasada.
Ahora no hay sitio para personas
como yo.

Volver a empezar...el Instituto

2011-08-31T22:05:00.000+02:00

Volver a empezar...

Toca invertir el reloj de arena
de las sillas sobre las mesas.
Parece que el tiempo se detuvo
en, en un espacio...
como si fuera posible eso
dejando que todo el entorno
gire o avance o lo que sea...
pero los restos de polvo
adheridos al culo de la silla
dejará que escribas
una fecha y dibujes
un corazón.
Entonces sabrás que vuelves
como si no te hubieras ido
nunca.
Y más vale, mientras Dios quiera.
La vida es un rosario de momentos
con muchos misterios
intercalados.
Éstos, casi siempre, se notan
en la yema de los dedos
con los ojos cerrados.

© GatoFénix

Enigma - Return To Innocence

2011-08-30T20:22:00.000+02:00

© GatoFénix - Reflexión final. Lourdes (IV)

2011-08-22T19:19:00.000+02:00

Después que ha pasado un tiempo,
a modo de conclusión, cuento mi historia.
Una y otra vez vuelve esta imagen
frente a unas rocas, en silencio,
dejando pasar unos instantes,
a veces minutos, absorto.

Hay cosas que no se pueden contar,
otras, sólo se bosquejan.
De todas ellas, una de las difíciles
de verdad es relatar un milagro.

Un milagro rompe la secuencia,
irrumpe en un momento,
sin poder atestiguar su gestación, o no ¿quién sabe?
No hay un espacio-tiempo
en que apoyarse. Sólo, sucede.
Percibes un cambio radical en algo,
cuando ya estabas atenazado por el miedo
y no sabías qué hacer...
un milagro es como un relámpago...
sin ruido.
Un destello en tu interior...
como cuando te vas.
La primera vez que lo notas, puede
que ya hubieras perdido las esperanzas
y al lado de la resignación
aparece.
Por eso, la imagen se presenta
una y otra vez, pero no hay más.
Nadie lo sabe y quien llega a saberlo
no se da por enterado,
o no lo cree.

En parte es una liberación,
en parte, un cargo pero
"es de bien nacidos ser agradecidos"
y me gusta dar al César lo que es del César
y a Dios, lo que es de Dios.

Debo decirlo en estos tiempos
de visita papal y multitudes;
donde se escuchan afirmaciones contundentes,
no sé si "ex cátedra"
o con la infalibilidad propia,
de que nadie puede "salvarse fuera de la Iglesia"
Será que conmigo, Dios
- al menos ese Jesucristo que es mi referente -
ha hecho una excepción.

Vivimos tiempos de gentes "empanadas".
Masas ingentes de empapados
de colectivas empanadas mentales,
"arreglando el mundo" con eslóganes:
incultos hasta la cepa
y modernos de salón
- shalom malecum -
buscando remedio al hombre,
escrutando las instituciones
desde ese observador omnisciente
cargado de razón
- otra infalibilidad ex cátedra ,
si me lo permiten -

Y si no, remedio al hombre,
al menos una explicación "razonable" en asamblea
- se juntan en corros sobre todo
y algunos entran en trance -
Es lo más de lo más.
Conocerán los orígenes de la asamblea.
Hoy día hay asambleas por doquier.
La asamblea griega...
La asamblea eclesial...
La asamblea sindical...
Unos y otros.
Víctimas y verdugos... según el bando.
"Por sus obras los conoceréis"
La humanidad es un muelle
recurrente.
¿No conocen los Hechos de los Apóstoles?
¿Las asambleas de los primeros cristianos?
¿las confesiones públicas;
el pecado de simonía y su castigo?
Más parece este espectáculo
un fuego de campamento,
de la Falange o los Scouts,
o de cualquier "cofradía";
Un patio de recreo con juegos escandalosos e hipnóticos...
¡Al corro de la patata
comeremos ensalada,
lo que comen los señores:
naranjitas y limones...!
¡A chupé!¡A chupé!
Sentadita me quedé.
La masa es acéfala, he leído.
Nada como ser un líder manipulador, oculto y sibilino.
La asamblea diluye responsabilidades.
Y para poco más vale lo del corro de los corros:
El de la patata, siempre.

Y "de patata me quedo",
como estupefacto, vamos.

Leo, en otra parte, que han renombrado
la provocación y el insulto
con el seudónimo de "paz activa",
y se quedan tan anchos.

Babel-City ha rizado el rizo,
no sólo se ha llegado a la confusión de las lenguas
sino a la confusión de los conceptos
y llagados por la incomunicación y el vacío,
sólo queda la respuesta del cerebro
primitivo de reptil.
También será milagro
salir de esta.

© GatoFénix

© GatoFénix - La vuelta de Lourdes (III)

2011-08-14T13:56:00.000+02:00

Estuvimos el tiempo justo,
tocaba desandar lo andado.
El hotel Astoria hizo su servicio.
Nada de tirar cohetes: lo justo.
Suspendía en limpieza
y casi no se puede calificar
lo que llamaban parking.
El garaje era una alhacena cochambrosa
donde después de hacer mil maniobras
colocamos el coche como en un puzle de ventanita.
Sacarlo, fue otro poema de Góngora, por lo menos,
en aquello habían colocado tres coches
jugando al corro en torno a una columna.

El día se presentaba fresco, neblinoso,
y del cielo caía una lluvia fina
que traía olor a campo mañanero.
El Sol daba una luz preciosa, entre bambalinas.

Bonitas carreteras secundarias, llenas de pueblos pequeños
que surgen entre los maizales
de un verde esmeralda brillante, y así
nos fuimos acercando a los Pirineos.
Las vacas salpimentaban los prados
de las laderas con ese aspecto
como de tener un conocimiento certero de las cosas.
Después de los Pirineos: España. Todo bien.

Veníamos con montones de experiencias recientes
y una y otra vez, entre silencios,
pusimos en común algunas cosas.
Lourdes en si, para nosotros
es la zona del agua y sus aledaños.
Salir del recinto, es entrar en la vorágine
cutre del comercio oportunista y trilero.

A buen ritmo, en unas horas,
dejábamos Huesca a un lado
y enfilábamos los Monegros
con su toque agreste de soledad
bajo un sol de justicia que nos hizo
al poco, un recortable de Zaragoza,
allá a lo lejos, como Dios manda,
sin tocarla.

Cerca de Calatayud, el coche
escupió la quinta, sin previo aviso.
Hice otro intento de subir la palanca
y...fuera, de nuevo.
La palanca se quedó en cuarta.
La cara también se me debió de quedar
más o menos.
Me acudieron todos los miedos
sin dejar uno
y me debieron descomponer la armonía,
de eso que se te olvida respirar,
como si pudieras vivir ahito.
Un poco más adelante,
con un gran estruendo, oímos caer al asfalto
alguna parte del motor, como si le sobrara.
Aquello no pintaba bien.
Tiempo de tomar decisiones como
Jimmy Neutrón.
La familia, las maletas el trastorno,
la calor, el sofoco, la familia, el lío..
y todo junto hace que llame por teléfono.
- ¿Fiat de Guadalajara?...
- Sí.
Le cuento parte de este suceso y que estoy en ruta
a una media hora de allí...
-"...Si va bien en cuarta, continúe...
Si para, es probable que no pueda mover el coche"
- Gracias. Muy amable.
Mar de dudas en aquel erial.
"¿Llamo al Race?"
"¿Sigo hasta donde pueda y luego llamo?"
El coche, a todo esto, iba en cuarta, pero
milagrosamente bien.
"Es fácil que, tal como están las cosas,
que sobre la quinta" - pensé como antes.
El mecánico no lo creía, por eso me aconsejó seguir,
aunque parezca una incongruencia.
Empieza a oler como a regaliz
y la mujer y la hija, más finas de oído,
oyen como si fuéramos arrastrando
una chapita por el asfalto.
Continúo y con la sensación
de haber encogido dos tallas,
avistamos puerto.
Pasamos de largo Guadalajara
y llegamos a nuestra casa en Alcalá de Henares.
Descargamos con el coche en marcha.
Al finalizar paro el motor y lo vuelvo a arrancar.
En efecto la palanca de cambios
amenaza con no engranar la marcha atrás.
Llamo a mi mecánico...hoy no trabaja.
Lo dejo en la puerta. Mañana será otro día.
Gracias a Dios hemos llegado bien.
Hoy, día de Santiago, aquí es festivo
y está todo cerrado, en Castilla la Mancha
como si fuera otro país, no es festivo.

No hay nada como sentirse en casa;
comer tus comidas y dormir en tu cama,
sin embargo pienso que volveremos.

© GatoFénix

© GatoFénix - Yo; el eco de tu yo.

2011-08-14T11:04:00.000+02:00

No sé si habrás caído en la cuenta;
yo soy tu otro yo.
Tu yo que se repite como el eco
en el puente de S. Pablo,
bajando de las casas colgadas de Cuenca.
Un eco machacón y diverso
que se hace múltiples ...
y es sólo uno.
Todo lo demás son apariencias
- hábiles apariencias, por cierto -
Hay gente que vive de, por y para ello.
Tú lo sabes.
Lo supiste desde el día que nos vimos
por primera vez.
Soy fácil de engañar.
No pongo interés;
o prefiero hacerme el tonto.
Porque... realmente
¿a quién engañamos?
Sin duda,
a nosotros mismos.

Esto son habas contadas.

Entonces... ¿para qué el esfuerzo
del ego?

© GatoFénix

© GatoFénix - Carne de cañón

2011-08-12T13:31:00.000+02:00

Algunas veces hemos sentido

que la tarde se alarga

como un junco, sin sentido,

en el enésimo meandro

de un río que pudiera ser la vida.

Lo hemos sentido en los pies

donde pisamos, bajo las aguas

- los sentimientos -

donde enraizamos con el miedo;

- en la cabeza -

con el vaivén de los pensamientos

- que son aire -

Nuestra poca altura
nos da unas miras bajas;
y un horizonte corto y sesgado,
por la inclinación, a merced,
de los pensamientos.
Básicamente aprendemos soledad.
Los juncos no tienen brazos,
por naturaleza,
y no pueden abrazar.
- que es la vida sin un abrazo -
así la tarde se alaarga...
esperando el ocaso.

Salir y sobrevolar es una elección
feliz, aunque arriesgada e incierta,
porque el ovillo de las cosas
nos *madeja a todos
- que es algo como manejarnos, pero más lioso -
El viento se hace tiempo irracional
y queremos, con semejante empuje,
llenar el velamen del bote,
que nos lleve a algún sitio.
Pero es agosto de 2011
La calma chicha barrunta...
tempestades.
Hay mucho en juego.
El tablero del ajedrez,
lleno de negros peones siniestros,
en el más estricto sentido de la palabra.
Quieren cambiar las reglas del juego,
siempre ha sido así con matices.
Un peón acaba de llegar, con argucias,
al otro lado de la banda.
Quiere ser coronado rey negro,
aunque hay uno por bando,
ambos en jaque, no te sorprendas.
Ahora se puede poner en jaque a todo el mundo
impunemente, es una de las nuevas normas.
Todos estamos en jaque.
El tablero de a ocho, ahora es de quince,
el 15M es la última casilla, claro.
Las blancas en un rincón
requieren un milagro
para salir de esta..

- ¡Más madera esto es la guerra!
- Grita en asamblea Fuenteovejuna.
Una guerra buscan los anteriores objetores e insumisos.
Les gusta que se maten los otros.

Que mueran los demás, que son beligerantes.
Ellos han aprendido, con psicólogos y abogados,
a provocar dentro de la ley,
impunemente, claro.

- ¡Pan y circo!...¡Modern Family!

Gritan por doquier, desde el fondo de la olla

- que sin lugar a dudas es este agosto -

Algunos dudan hasta de lo que ven.

Verdaderamente es una agonía
ser consciente que eres...
"carne de cañón"

© GatoFénix

© GatoFénix - El agua milagrosa de Lourdes. (II)

2011-07-27T02:08:00.000+02:00

Pasamos a la antesala de la pila.
Había tres sillas y unas perchas
enfrente una camilla
en la camilla un enfermo muy joven,
a veces gritaba y aleteaba con los brazos,
al lado unos voluntarios sonrientes
le van quitando los zapatos.
Tampoco hablan español.
En gestos me dicen que me quite las ropa,
a mi lado izquierdo una silla vacía,
a su lado, mi compañero el romano.
Él se queda en gayumbos,
lo que decía, le falta un rediario
y a él una espada corta,
yo llevaba un bañador como calzoncillos.
Esperamos.
Un letrero da instruccuiones
hasta en castellano.
Son sugerencias, oraciones,
invocaciones ad hoc.
frente a nosotros, clamado,
el joven paciente parece
un ángel lisiado que su semidesnudez
deja ver una sonda en el vientre
y un cúmulo de infortunios,
en todo el cuerpo, inmerecidos.
Cuelgo mi ropa y entro en un despiste global.
Es un caos de sensaciones y sentimientos
que me hacen olvidar mis peticiones.
Hay paz en aquel sitio.
No hay desesperación.
Es un camarote justo y lleno
pero no agobia.
Más que pedir por mi,
he venido a dar las gracias, pienso.
En mi ya se produjo el milagro,
ahora vengo a lavar los tejidos.
Es la piel y las mucosas,
nuestro papel de regalo.
Un envoltorio frágil que a veces
no apreciamos.
El tiempo y las secuelas
de los infortunios nos estampan.
Máculas, rugosidades y rotos;
rotos o descosidos del traje
que luego hay que volver a remendar
- no hay puntada sin hilo -
y en el zurcido ya hay milagro
aunque nos sorprendamos más
de un nuevo talón en unos calcetines
de hilo llevados a las carmelitas.
Me avisan.
Me levanto
Me dirijo a la cortina y
ante mi la bañera de granito.
Me desnudo tras una gran sábana blanca
y me la ciñen como una falda.
Está mojada y parece de lino,
dos hombres, uno a cada lado
me cogen de los brazos;
desciendo tres escalones.
frente a mi una imagen de la Inmaculada Concepción,
parece fluorescente, como la de mi infancia,
la que me trajo mi madre.
Me sueltan los brazos.
Uno las manos e inclino la cabeza unos instantes.
Vuelven a cogerme por los brazos;
me sientan y me levantan;
me sujetan.
Doy gracias a Dios.
Vuelta y me ayudan a salir de la pila.
Una vez fuera, me desatan la sábana.
Me pongo el bañador y salgo.
Pregunto por una toalla.
No hay.
Ellos ya están a otra cosa
siempre sonriendo amablemente.
Para nada estúpidos;
francamente bondadosos.
Empapado como estoy, me visto.
El agua estaba a doce grados,
sin embargo no siento frío,
tampoco tengo sensación de humedad.
Me toco sobre la ropa
y me extraña esa sensación
que no puedo contaros,
de estar como seco sabiendo que estoy mojado,
y desde luego sin frío.
Camino a exterior.
Salgo del cobertizo hacia el sol que despunta.
No tengo palabras.
ando confuso hasta que
mi mujer y mi hija
me encuentran.
Ellas venían del baño de las mujeres,
Yo iba a llamarla al móvil
y antes de descolgar
me llaman y me abrazan.
Ella dice que ha llorado un poco.
Yo, en algún momento,
sólo hice pucheros,
pero me sobrepuse - le digo.
- ¿Es de emoción?- dice que le dijo otra mujer.
Ella afirma con la cabeza.
Está muy guapa.

© GatoFénix - Peregrino en Lourdes (I)

2011-07-26T13:30:00.000+02:00

Después de casi ocho horas de peregrinar,
ahí estaba a la puerta de los baños,
por fin Lourdes.
Creo que, desde niño recuerdo,
añoraba este viaje.
Mi madre me trajo una imagen fluorescente
que me desvelaba algunas noches
hasta que el tiempo iba desgastando
el brillo cerúleo-aventurino
y yo cerraba los ojos para entrar
en mi mundo personal e intransferible
de cada fin de jornada: el sueño, la noche.
Ahora estaba allí con la sensación
de no haber viajado buena parte de la noche
y del engorro de dejar el coche
colocado milagrosamente en el garaje del hotel.
Era un bodoque mugroso en el que cabían,
dos coches grandes, uno pequeño y una columna.
Fue laborioso colocar en aquel "confetti"
el vehículo, sin enmiendas ni magulladuras.
Bueno, pues a pesar de todo eso
y las tres vueltas al ruedo, como José Tomas,
hasta encontrar el Astoria Vatican, en Lourdes
muy al "loro del Navigón", pero sin oreja.
Todo eso y subir las maletas a la habitación,
previa charla en políglota venido a menos
con la dueña y recepcionista.
A pesar de todo esto me encontraba
milagrosamente descansado.
Como si no hubiera hecho tanto kilómetro,
llanero solitario y montañero.
- Nos pararon unos guardias,
con el canuto de soplar lo de la alcoholemia,
y al vernos tan lozanos, volvió a enfundarlo
en la bolsa de plástico para no desperdiciar
un chiflo de esos: Sigan, sigan. Buen viaje -

Hube de esperar dos horas.
Llegué el primero y después
un ciudadano romano.
- Tiene cara de gladiador -
Primero, en silencio nos mirábamos,
hasta que con la cosa de mirar al reloj
y que le dijo algo a otro italiano
intercambiamos alguna información,
con circunstanciales propios
de la situación comunicativa.
El contexto variopinto daba mucho en qué pensar.
Sobre él no se hablaba,
era un hecho inapelable.
Transitaba ante nosotros el dolor humano
en pequeños carritos, como coolies,
cargados con algún enfermo;
los pacientes, envueltos en esperanza,
en fe,
en desconcierto,
en miedo,
en desesperanza;
algunos,
reflejaban distancia y despedida
a la espera del viaje definitivo.
La enfermedad y el infortunio no tiene edad ni sexo.
Había niños y niñas, adolescentes, hombres y mujeres,
todos impedidos y maltrechos, atendidos
por unos voluntarios dulces, solícitos y
amorosos.

A la hora, nos pasaron al recinto.
Hacia algo más que fresco, y yo en camisa.
Nos sentamos en bancos a la umbría;
estuve sometido en ese cobertizo a la corriente de aire,
y pensé que ya sería milagro que no enfermara
- pensamiento que rechacé enérgicamente
y elevé una oración -

Empezaron con el primer rosario, en francés,
por megafonía
- misterios gozosos -
Participación cada cual en su idioma.
Recogimiento.
Silencio
Paz
Se entona una Salve Regina.
Todos cantamos.
Segundo rosario en italiano,
- misterios gloriosos -
Unas invocaciones y las instrucciones,
en todos los idiomas del mundo
- menos en español -

Nos empiezan a pasar por orden,
primero los de las camillas
o sillas de ruedas...
religiosos y curas...
ya nos toca a nosotros;
ya pasamos a la antesala del baño
Ya, tras las cortinas oímos
la inmersión en el agua milagrosa.

Expectación...
Recogimiento...
Silencio.

© GatoFénix

© GatoFénix - De pintores

2011-07-22T14:26:00.000+02:00

Sólo puedo contar que estoy de pintores.
La casa es un montón de escombros,
cajas de libros como obstáculos
y un polvo cadencioso que nos enharina,
vuelta y vuelta, para dejarnos negros
- que no blancos - como los palillos
de un churrero.
Vivir en este derribo, con todo empacado,
las motos en casa ajena, sin garaje libre,
ocupado por agentes extraños
- que hasta fuman en algún momento de mono
y que da un toque de película de Fellini a la escena -
es, de alucine.
Estoy como de okupa en mi casa;
maldurmiendo y malcomiendo
- a base de bocatas de lomo, de pollo o cerdo -
y a esos lomos vamos viajando día tras día,
este largo y extraño mes de Julio.
No puedo ni escribir que es como no respirar.
Tengo a veces en un "portátil" ratos
pero sin otra cosa que contar
que esta polvisca, que sin llegar a tanto,
recuerda las demoliciones controladas.
Polvisca antigua de cajas de almacén,
más la polvareda nueva del lijado,
después del emplastecido,
después del raspado del odioso gotelé.
De obra.
Obra de un arquitecto - caballo, él -
con el gusto ahí mismo.
Unos ocres oscuros, en pequeñas habitaciones,
junto con amarillos de mantequilla rancia
en barrotes de escalera que nos traían locos.
Locos de desquiciados, claro.
La gota *golmó el vaso, si no ¿de qué?
De qué me voy a meter en esta locura.
De paso, radiadores que empiezan a gotear...
¡Hala! pues: Una de radiadores..."please"
- ¡Marchando!
Y mil del ala, volando hacia el "fonta".
Estos tres días nos vamos a Lourdes.
Era un viaje pendiente siempre postergado,
siempre en mente, hace años.
Añadiré, que todo quede bien,
a mi lista de cuitas, y me bañaré,
como un nuevo bautismo;
cerrando una etapa;
inaugurando otra, con su bendición;
que creo que nos vendrá bien
en estos tiempos inciertos
de tanta ruina,
con tanto ruin...
suelto.

© GatoFénix - No quiero embargarme en esta pena.

2011-07-12T12:35:00.000+02:00

No es un bargo de vela

Ni una bargaza, es un bajel,

que más bajo no cabe.

…”Bajel pirata que llaman”…

Es como si te embargaran sin querer.

Te quitan, en un golpe de timón, lo que es más tuyo,

tu personal “capital de provincias”;

“tu pueblo” más querido, tu refugio de niño

y hasta la risa.

A cambio no dan nada, bueno,

Si acaso, te dan mentiras

y tristeza… Al por mayor.

También, miedo.

Preparan masas como

el que prepara unas galletas,

pero son masas de hombres engañados,

listos para la estampida.

Gentes sin honor desgobiernan,

y vemos lo nunca visto,

lo que nunca hubiéramos querido ver.

En el parque de El Capricho

La mariposa liba de una flor

Sin saber nada de esto.

Otras gentes pasan

sin mirar casi, cabizbajos,

gentes de bien, creo,

compañeros de viaje,

metidos en sus pensamientos

con las manos en los bolsillos

hurgando alguna moneda

para una risa de su hija.

En el coche, sol de justicia,

y puertas cerradas en las paradas.

En un descuido,

te rocían el parabrisas de alguna porquería

y rezas por salir de Madrid con el coche entero

y tu familia intacta.

Ni un policía.

Has venido al médico, nada de compras.

No quiero embargarme en esta tristeza, pero…

Cuando levantas cabeza,

te llega una multa.

Vives la indefensión y la arbitrariedad;

La injusticia, la impotencia ante

la sonrisa vertical

de un cara-culo que no acaba de irse...

hasta que todo esté atado y bien atado.

Te llega una voz por la radio:

Frases de autodefensa de encausados terroristas,

de boina o de librea,

...el caso es que no hay conciencia – escucho –

y que todos deberíamos pasar veinticuatro horas en la carcel…

que es muy duro, ..que no hay derecho, vaya.

Asesinar a una persona es cosa justificada, parece.

Y mientras, algunos muertos, llevan enterrados

veinte o treinta años.

Otros, como Facundo, apenas unas horas.
Y los sicarios celebrando.

Unas tumbas nunca mencionadas.

Una prisión, de la muerte en vida,

de las víctimas…huérfanos, viudas, padres

familiares y amigos.

Todos envueltos en la humillación

la tristeza y la vergüenza.

Una vergüenza colectiva que otros no sienten.

Otros, de plaza en plaza,
en los mundos de Yupi,

pero a caballo ¡eh!
Bien vistos. "Sobraos"
El último esputo del sesenta y ocho.
Sesteando a la sombra de una maceta
con maría y alguna frase de Quino
mirándote como a "un pringao"
porque no eres de los suyos.

¡Qué malo es darse cuenta!
Y, mejor si no hablas. Seguro.

Fíjate, ni me alivia un poquito así,

haberlo contado.

Eres más grande que ...

2011-06-23T14:46:00.000+02:00

"Eres más grande que el día del Señor"

Me crie con ese dicho que no comprendía

y que hacía alusión al día del Corpus.

Tres días que relucen más que el Sol.

Cosa que hoy se cumple "a rajatabla",

en segundo lugar porque es mi cumpleaños.

Que yo recuerde nunca cayó el día del Corpus.

Sin embargo el día de mi Primera Comunión.

Como en esta foto puede verse, el marinero,

de alma marinera y bohemia, el que suscribe,

anduve en procesión después de recibirla.

El Día de la Primera Comunión.

De aquellos momentos de la foto.

Recuerdo el caloruzo que pasé

y la congoja posterior, una vez terminado

el espectáculo, de la bronca de mi madre

porque manché de chocolate el lazo.

Una gota de nada.

Una salpicadura involuntaria

que manchó el día completo.

Ese mismo traje debía heredarlo mi hermano

para otro año y aquello era un drama

cuando a veces no había postre

y siempre más hambre que pan.

Corría, pero lentamente os lo aseguro,

el año 1958 y yo todavía no había cumplido

los ocho años. Lo cual era algo natural

pero poco corriente para hacer la Primera Comunión.

Aquel día comprendí que la Procesión

no tenía mucho sentido y que la fé

de la gente, muy respetable por cierto,

daba para mucho más de sí

de lo que yo alcanzaba a entender.

Soy muy creyente pero entiendo

que aquello casi no tenía nada que ver

con lo que realmente Jesús vino a enseñar

con su vida coherente hasta que lo mataron.

Recuerdo, años después, al Padre Gago,

eminente catedrático en románicas,

que me dijo para interrumpir el paseo vespertino,

- "Fray, me voy a postrarme ante el Absurdo" -

Y se marchó a hacer la visita al Santísimo.

Todo un tipo...

"Más grande que el Día del Señor"

Nacer a este sueño que es la vida.

2011-06-23T13:06:00.000+02:00

Boda de mis padres.

Hoja de almanaque del día de mi nacimiento

Lugar de mi nacimiento.

Mis padres y yo con unos meses en Zafrilla (Cuenca)

Nacer a este sueño que es la vida,

podría haber sido ayer, pero , no.

Ya han pasado unos años.

La cosa mas bien es al revés

de lo que muestran las fotos.

Éstas, son en blanco y negro

y aquella realidad,

aunque penosa y ajustada,

venía pintada de colores;

ahora, después de sesenta años

todo es en color, pero sólo en apariencia.

Es más bien una realidad gris y ,en el entorno,

a veces, casi en blanco y negro.

Afortunadamente llegar es importante

pero el viaje es lo bueno.

El trayecto, sin GPS: muy interesante.

Un abrazo a todos.

Brindaré por vosotros

con una jarra de Paulaner,

con un deseo: Que nunca más,

en ninguna parte llegue al poder

algún cobarde que pueda promulgar leyes

dictadas por sus miedos o sus fanatismos

que nos hagan a todos,

cobardes, mezquinos, pobres,

miserables e infelices

esclavos.

¡Prost!

Mis motocicletas - mi afición

2011-06-22T00:17:00.000+02:00

Por más que quería escribir no podía.

Hubo que moverse con ingenio y utilizar

el lenguaje con soltura para poder decir algo.

Lo he conseguido, por fin,

engañando a esta máquina

en la que se manejan los signos

a otro nivel de conciencia y de conocimiento.

Las motos son mis herramientas

para deslizarme por la vida.

También la bici, cuando joven, en la que viajaba

de Bolaños a Daimiel o

a Manzanares, o a Moral de Calatrava.

O cómo fuimos a Ciudad Real mi amigo Lucas (q.e.p.d.)

y un servidor, que así se decía, para comprar una guitarra para él.

Llegamos, vimos, la probé, y compramos.

Tan contentos. Era una guitarra española

"Alhambra" y lacada en negro por la periferia y en su espalda

que se difuminaba y fundía en rojo hacia el centro.
Bueno, una pasada.

Mil doscientas cincuenta pesetas bien empleadas.

Sonaba muy bien, era ligera y suave al pisar los trastes.

No bordoneaba ninguna cuerda y el clavijero no iba mal.

No recuerdo si bebimos algo o si comimos, fíjate.

Qué tiempos en los que parecíamos camellos.

Después de treinta kilómetros... y no recuerdo nada

de comida ni bebida. Increíble.

Estábamos embargados en una emoción

que borró todos los detalles no importantes.

Lo peor fue la vuelta en la cuesta La Acibuchal,

con nuestro cansancio, las bicicletas BH, de quince quilos,

y sin las moderneces de ahora, y encima con la guitarra.

Os digo la verdad. No sé cómo transportó Lucas la guitarra.

No sé si la ató al "porta" o se la puso a la espalda en bandolera.
Nada que no tengo la imagen.

Sólo sé que llegamos arriba de la cuesta,

andando los últimos metros,

y el resto fue, coser y cantar.

Todo cuesta abajo hasta Bolaños.

Siempre me agradeció este viaje

aunque no era de muchas palabras

pero era de gran corazón.
Tambien tenía su abuelo una bodega,
con lo que quedaba de un camión en el patio
y podíamos jugar en esas anchuras

a que conducíamos asidos al volante y cambiando

con una palanca con pomo negro como azabache.

Y cuando crecimos, en su casa hacíamos güateques

con discos de 45 rpm entre los que estaba

"Con su blanca palidez" que era el momento estelar.

Lucas y yo casi siempre estábamos de pincha-discos,

no teníamos mucho éxito, así es que nos pasaba

como en el chiste del gatete joven que se lo llevan los otros de juerga

y después de ser interceptados por unos perros y dar varias vueltas

a la fuente de la plaza, huyendo de los perros dijo,

pensando que aquello era echar una canita al aire;

Yo voy a joder una vuelta más y me voy pa casa.

Y nosotros, oye que pongo un disco más y nos vamos.

En su moto, una Rieju de marchas,
monté por primera vez en moto.

Me la dejó y fui a Almagro con una gorra de sudista,

que tenía entonces, ese era el casco.

Iba todo bien, pero en la entrada al pueblo vecino,

vino un golpe de viento más la velocidad

del vehículo y se me llevó la gorra volando.

Giré la cabeza instintivamente buscándola con la vista,

y según se cayó la gorra al suelo también lo hicimos

la moto y yo, al lado de un mojón blanco Km 4

y se le rompió un intermitente trasero.

Volví cabizbajo y avergonzado por el arrastrón

y le prometí que le pagaría el cristalito del piloto.

Se enfadó un poco, pero conmigo

nunca se mostró agresivo.

Sólo miró al suelo, y yo le vi la preocupación

por su madre, que le iba a llamar de todo

por haber dejado la moto y todo eso.

Siempre le estaré agradecido, porque así

pude tener una experiencia que hizo nacer en mi

esta afición, y eso que me caí..

Esto es como lo del poker

que ganar ya debe de ser...

Pero mi vehiculo de pobre era la bici.

Tuve que terminar cuatro cursos con

unas notas de sobresaliente en todo.

Así durante cuatro cursos.
Cada año al terminar la misma canción
- El año que viene, hijo.

La de rabia que me habría ahorrado

si me hubieran dicho que no había dinero.

Lo habría comprendido...pero como Dios es grande

un verano llegó la bici.

Una BH azul y blanca de hombre

con los frenos de varillas.

Ese día no me bajé de ella ni en la hora de la siesta

y cogí una insolación que casi me lleva al "cuadrao".

Pero también aquello pasó y no sé

los kilómetros que le haría.

Almagro, era una ruta de todo tiempo,

pero sobre todo en verano.

Entonces se podía volver a las diez, con la fresca,

y no pasaba nada...menos esa noche, que al pasar

cerca de la finca de Panilla, la cual ya no existe,

nada más abandonar las últimas luces del pueblo,

en la esquina de la Algodonera de Castilla, la última

una con tulipa iluminando un cartel de Nitrato de Chile,

amarillo y negro, me encaminó a lo oscuro de la carretera.

Empecé a oír unos ladridos por la derecha

que se acercaban.

- Eso de ladran luego cabalgamos

me hizo menos gracia que nunca -

Aceleré un poco pero cuando me di cuenta

lo tenía casi para morderme el talón derecho.

Casi me meo del susto.

Noté en le estómago el pánico y

agarrando con fuerza los puños del manillar,

agaché la cabeza y sacando fuerzas del propio miedo,

si pondría la bici a sesenta o más unos minutos eternos,

y al poco dejé de sentir el aliento y los terribles ladridos

del loco cancerbero del maldito Panilla y su madre..

Empezaba a oír el tintineo de la rueda dentada

de la noria a la izquierda de la última curva a derechas.

Llegué en un suspiro a la curva de la noria oyendo

con fuerza como de un martillo sobre metal

y cómo subían cadencialmente los cangilones.

Me llegó una brisa de aire fresco que nacía

en la higuera junto a la alberca.

¡El puto perro! - pensé -

Esta vez me he "librao" de milagro.

Ya veía ente sombras la borriquilla dando vueltas

sujeta al varal y con los ojos medio tapados.

Y debí pensar ¿y para qué, si es de noche?

Con estos pensamientos ya entraba en las primeras

bombillas del pueblo.

Ahí cambiaban los traqueteos.

Dejaba los adoquines,

que se te caían los empastes,

y giraba a la derecha por la vereda

que estaba asfaltada,

aunque con una superficie modelo túmulo.

No era prudente coger la sendita suave
del borde con tierra fina sin luz de día,
porque si dabas un llantazo

con el irregular borde del asfalto

no te librabas de besar el suelo

con un guarrazo soberbio...

más los daños colaterales del vehículo.

No era cosa de llegar a las once,

allí tomando el fresco mis padres con los vecinos

y dar el vergonzoso espectáculo.

Ya iba a ser bastante si llegaba a sus oídos

el asunto del perro. Que aquello

podría poner en peligro mis aventuras,

porque oficialmente y no lo digáis,

yo venía del parque de Bolaños de estar con los amigos.

Todo este trajín de cabeza, con mis dieciséis años,

es lo que he mantenido hasta ahora con la misma ilusión.

La emoción del momento y la visión de las cosas,

subido y en movimiento, desplazándome

entre ellas como un maestro zen,

tratando de dejar todo donde está,

pero tomando, de ese no contacto,

una gotita de su esencia a modo de préstamo:

los ladridos babosos del perro,

el aire sofocante,

los latidos del corazón,

las pantoriillas tensas,

el nudo en el estómago,

la sequedad de la boca,

el olor a hinojo de aquella noche,

el tintineo de la noria,

el ruido del agua jarreando en el caño de chapa,

el traquetreo de las ruedas botando sobre los adoquines,

el tacto de los aros de los puños de plástico y cómo

se marcaban en la palma de mis manos...

y así tantas cosas...

hasta la sensación de volar cuando

me bajaba de la bicicleta y la llevaba a mi lado derecho.

Llegar esa noche fue muy importante.

Me sentía feliz de haber salido con bien del trance.

Sonreía hacia dentro y aprendí que eso era sentirse

satisfecho y bien.

Y que eso está muy cerca

de ser casi feliz,

en unos tiempos

complejos y duros

y a la vez ricos,

interesantes y hermosos

que viví.

Paisaje camino de Jadraque Guadalajara España

2011-06-20T14:30:00.000+02:00

http://youtu.be/4GMI27Brywo

Ayer era la antesala del día más largo.
Y salí a celebrarlo...
Con el calor que hacía, el sol encima de nosotros,
la moto y yo. A ella le daba igual:
Impasible; pero el menda...
al detenerme ¡puf!
sudando por las calandracas del beaterío.
El paisaje, sobrecogedor, parece exagerada la palabra,
pero a mi me reconcilia conmigo mismo
el silencio de una carratera desierta...
y la inmensidad de matices hasta el infinito
en todas direcciones.
El calor ha encanecido la avena,
pero persisten algunas amapolas veteranas,
así como un tapiz variado y diverso
de vege-tales humildes, tan tales
que no tienen nombre conocido,
por mi, claro; cosa de mi ignorancia
botánica.
Algunas tienen motes cariñosos
ligados a la infancia y a la mutilación incruenta
del "me quiere, no me quiere"
como las maravillas de siempre
de las cosas de la vida.

No conocía esta ruta hacia Atienza.
Toda ella bonita pero ahí, no pude sino
clavar los hierros y asombrarme.
No daba abasto a ver el hueco del espacio
en toda la rosa de los vientos,
por eso he intentado hacer este junta y pega,
picasiano, con minúscula, que detenga el momento.
Rebasan mi capacidad las redondeces y algunos montes,
que me regala la vida, casi siempre...

Colores armoniosos llenos de sosiego.
Silencio impresionante de lo perecedero y cambiante
en una rueda de la vida que siempre toca
la fortuna.
Sentirse vivo y sin otras gentes,
faltas de respeto,cerca,
cauteriza las heridas de la fricción díaria.

La mala educación,
las malas maneras del vecino y sus vástagos,
las caquitas de los perros en las aceras,
el encanto de las meadas en las esqinas
y los olores amoniacales de alguna calle
en algún rincón de esos que quedan detrás
de las casetas de los transformadores de la luz.

Aquí, los olores naturales acres, intensos o frutales
te depuran y te cargan las pilas.
Sobrecoge un lugar sin gente, en estos tiempos
de aglomeraciones, de quedadas,
de botellones o de gregarismos que hacinan
los cuerpos como alpacas desalmadas
o gavillas de sarmientos tras la poda,
que recogen los "cucos" en labores de hace tiempo.
Ríos de indignación por las negras vaguadas de las ciudades.

Aquí, las besanas enmpiezan a ser oro viejo
y los horizontes una sera de vendimiar
tejida con esmero en colores cálidos y pardos.
Da pena volver a la grupa; pereza de seguir
para encontrar no sabes muy bien qué
en alguna parte incierta.

Te empuja el placer del viaje, cierto,
ese partir el aire dejando atrás un torbellino
que mueve las avenas locas de los arcenes.
Luego, poco más,
sentarse como ahora y dejar
que las imágenes se vuelvan palabras
y que las palabras se vuelvan el viaje
y que el viaje te lleve a ti, en privado,
una experiencia solitaria...
muy, muy agradable.
¿comprendes?

Leño - Maneras de vivir (festival) Rosendo mi amigo.

2011-06-17T13:24:00.000+02:00

Aunque no lo parezca somos él y yo.
Él, a la derecha, es el Gran Rosendo con 16 años,
a la izquierda de la foto, el GatoFénix con 19 años.
Eramos amigos que nos veíamos en vacaciones.
Una larga amistad, aunque cada uno haya seguido un camino,
o el que nos han deparado las circunstancias
y hemos asumido.
Entonces compartíamos guitarra,
meriendas y alguna cerveza que otra.
Él ha llegado a lo más alto.
Trabajó duro y ha sido autodidacta.
Pasaba horas y horas escuchando y repitiendo
punteos de Dee Purple o Jimmy Hendrix.
Nadie como él recorriéndose el mástil de la guitarra en España.
Nadie tan honesto en su manera de vivir.
Es, auténtica buena gente; oro fino en jeans gastados,
con la cortina de pelos, ya canos, para poder
trabajar como entre bambalinas. A su rollo.
Tímido y sencillo: entrañable Rosendo,
al que considero amigo de toda la vida,
con el que no me ha hecho falta hablar tanto, porque sabemos
que el discurso no importa si el afecto es sincero.
Ahora ya hace casi seis años que no nos vemos,
el último encuentro fue en una actuación en Azuqueca,
donde yo trabajo en un instituto.
Nos vimos y nos encontramos como en la Virgen del Monte,
lugar de la foto juntos hace tanto y,
aunque no nos dijimos nada profundo,
con la mirada nos reconocimos
como dos entrañables extraños que no sabíamos
si nos íbamos a ver nunca más y ...casi, ni nos despedimos.
Los mismos ojos de siempre y sus manos sarmentosas de siempre,
llenas de punteos gloriosos en la Fender.
En tu honor estas letras, amigo Rosendo.
"Pa´ habernos matao" ... y unas risas
encogiéndose de hombros.

Un abrazo

Leonard Cohen Live In London 2009 - Tower of Song

2011-06-14T01:19:00.000+02:00

No quiero ser inofortuno.

2011-06-13T20:02:00.000+02:00

Ya sé que irrumpir así
justo cuando, a lo mejor, no toca,
inmerso en una audición retrospectiva
de Leonard Cohen,
con ese cobertor que es la noche..

No quiero ser inofortuno.
Venir con el petate de mis cosas
a tu casa, sin excusa alguna,
no tiene perdón de Dios.
A quién puede importar mis pensamientos:
ese discurso interno con “pase per nocta”

Cada cual, tiene bastante con lo suyo
y con los suyos. Que,
cómo puede hacer tanto una ese final.

Escucho a Cohen, aprovechando eventos
por su reconocimiento tardío a mi entender
y viajo,
de viaje como esta mañana en mi moto,
a treinta años por hora hacia el sol presente,

http://youtu.be/cGGSo530bdA

pasando la mirada como una brocha
por el espejo retrovisor donde las arrugas se alisan.
Así, a diestra y siniestra, mirando de soslayo,
de hito en hito, el horizonte cambiante
por retorcidas sendas o el camino andado,
la huída de Horche en los atrases,
encaramado en una loma fisgona
flotando en un olor intenso a jara.

La frialdad del cristal del recuerdo
estremece como una mandolina enamorada
con un puñado de cuerdas por tocar
y un manojo de tequieros en una mañana
repleta de largos y frescos besos...
Por eso, por todo eso
no quiero ser inofortuno.

El tiempo de caer de la higuera
es un tiempo afortunado.
Juventud: miel sobre hojuelas.
Y el corazón a galope tendido.
Tendido, o de pie, en una vespa roja
o en el asiento de atrás de un coche.
A galope tendido
lleno de versos y cubierto de besos,
miles de caracoles tibios recorriendo el cuerpo
hasta el escalofrío...

http://youtu.be/YrLk4vdY28Q

Tiempos de Aleluya
como para no despertar del sueño.
Racimos de notas robadas,
vendimiadas a dos manos entre las pámpanas
de un teclado, por un loco poseso de viento
y de rayos de arco iris.
Otro hombre ahogando a quejidos una armónica
y una guitarra calada hasta los huesos
marcando nuestros pasos
hacia el fondo vacío del hombre,
la soledad y el amor,
llenándolo todo de música...
y poesía.

http://youtu.be/hLyRrPBVhTo

Pichicatto de unas caderas desnudas.
Mandolina oriental al fondo.
Anacrónico espectáculo
en tiempos ajenos, alienantes y desafortunados.

Lo nuevo de ayer sigue siendo nuevo.
La cosa intemporal que te deja muerto
y te aleja del cutrerío concomintante del presente.

Estamos en tiempos imperdonables.
Hombres que niegan evidencias:
camino de la locura.
La locura del odio:
reverso tenebroso del amor
hasta el esperpento del sin sentido.
Insisto.
No quiero ser inofortuno pero
desafortunadamente, ver,
es lo que tiene.
Oir y callar:
lo que conviene.

http://youtu.be/Ao0BdtZr2_M

© GatoFénix – No queriendo ser inofortuno…
http://youtu.be/ZeoNmQsfzbU

Leonard Cohen - Everybody Knows

2011-06-13T19:07:00.000+02:00

2011-06-10T21:25:00.000+02:00

Una cosa es hacerse el tonto y otra muy distinta es
que te traten como si lo fueras.
Una cosa es guardar silencio y otra muy distinta es
que te silencien.
Perdonen que irrumpa en el poema desta forma
hablando.
Hablando sin ningún interés de ablandar nada,
desde una verdad subjetiva tan válida
como la de todos los silenciosos voluntarios
que acatan las reglas de un juego
en el que juegan sin haberlo inventado,
sin tratar de reinventar la rueda,
sin doblegarse al infortunio de la agresividad ajena,
enmascarada con miles de disfraces
y que todos ellos nos llevan, con pasmosa evidencia,
a esta perversidad de buenismo que sólo es bueno
cuando su marco de pensamiento es el único;
cuando el incienso de los mediocres, interesados
en medrar, económica o egoicamente,
los "coloca" o los instala,
diciendo que no hay, por su parte,
sino el bien de los demás pero...
no acatan las normas.
Ellos son las normas.
Ellos están por encima de la Ley.

Hay una farándula callejera lobotomizada,
hábilmente manipulada por gentes de
tan notable inteligencia como perversidad.
Los adoctrinados, nuevamente,
se han zampado a los verdaderos indignados.

Hay gentes, entre bambalinas, que organizan
la vida de los otros, todos nosotros,
a su interés y antojo con un cinismo
propio de trileros, guapos y feos,
ellos y ellas, jóvenes y no tanto que
igual siembran cizaña por la noche, un día,
que reinventan un diccionario de términos, otro,
basados en sus principios que no son sino
el final de todos los humanos, incluidos ellos,
aunque no lo sepan o no quieran saberlo.

Como ven es un escrito sin argumentario;
sin asesores, psicólogos, pedagogos,
politólogos, ni todos los ingenieros
del nuevo logos revelado,
a unos pocos iluminados,
toda vez que el Logos, Dios,
fue muerto hace tiempo para que el caos
nos dirigiera,
por donde mi imaginación, no hace tanto,
era incapaz de vislumbrar,
que nos digiriera..

El ser humano es tan complicado como simple.
Olvidemos las palabras;
vayamos a los hechos.
Miremos las obras tal como se nos muestran
de esa verdad, luego, con frialdad,
lleguemos a conclusiones:
Nuestra verdad.

La mentira parece una almohadilla
de una encajera de Almagro.
Sobre ella, se pueden tejer filigranas,
hilos, al fin y al cabo, entrelazados
con la ayuda de alfileres,
de duras cabezas de colores,
sin seso alguno, peones
que los dedos de la encajera,
en sabia rutina,
pincha en un patrón de papel,
de arriba hacia abajo,
sobre un falo lleno de paja,
entre sus muslos;
Ella, sentada a horcajadas
en silla baja de anea,
que es planta bisexual, como sabéis,
femenina abajo y masculina arriba,
formando un conjunto plástico ancestral manchego;
más exhibicionismo, ambiguo callejero, que
porno cutre a la hora de la siesta
que es la hora de la oveja del horóscopo chino
Una amazona sobre Clavileño
como cabalgando detenida en el tiempo
mientras avanza hacia abajo de las crines,
cual escritura japonesa,.
un entramado geométrico de calados
que son para jugar con el vacío
y con el aire.
Sugerente arte el de la insinuación
del objeto y del sujeto.

Una imagen que vale mucho más que mis palabras
aunque fueran mil y que nos muestra
la mentira como artificio
regido por patrones de siempre
y que igual sirve para una mantilla de blonda
para una procesión que para unas puñetas;
también vale para un ajuar completo,
para lencería íntima o para
un vestidito de primera comunión,
y hasta un tú y yo.

Podría estar callado, como muchos quisieran,
y de paso, ser dueño de mis silencios,
como he leído por ahí,
pero en este caso decido hablar,
como en otras veces,
para que vosotros seáis los dueños de lo que digo.

Una vez dicho lo dicho, cada cual recoge lo que quiere,
por lo que tampoco me hago responsable
de interpretaciones personales.
Sólo asumo ser un pequeño revulsivo
que os mueva a la reflexión.
A mi estilo.
Con patrón propio,
aunque coincidente con el de muchos
a lo largo del tiempo o en este momento,
como una alternativa a las manifestaciones
de calle y plaza, tan molestas e incómodas,
para todos,
como cutres y antiestéticas,
por lo que he visto,
que me recuerdan un pretérito anterior,
sufrido en mis carnes,
con la oscura intención
de presente continuo.

Callar, no supone haber caído en la burda trampa.
Casi veinticinco años de mala educación,
con poca ciencia y esfuerzo y mucha doctrina,
tiene estas consecuencias.

Nunca estuve en las *ultreyas
- ¡Dios Santo! no sé ni cómo se escribe -
de los cursillos de cristiandad en el franquismo,
ni en las convivencias de la acción católica,
pero me tocó verlas muy de cerca.
El mismo tufo tiene.
Esa nube fanática que ciega los ojos,
y los demás sentidos, empezando por el sentido común,
para mi es muy reconocible bajo todas las máscaras.
Todo, una copia barata de los movimientos eclesiales
que tanto denostan.
El nuevo opio de la televisión
lobotomiza al pueblo - Pan y circo - como siempre,
en el eterno trabajo, encaje de bolillos,
de involucionar al hombre, acunado en mentiras.
Recuérdense lecturas...
Fahrenheit 451
Mundo feliz de Huxley
y 1984 de Orwell
en 2011

Kiesha Crowther en español 1 de 3 - Es un mensaje interesante.

2011-06-08T12:27:00.000+02:00

Este es el primero de tres mensajes. Si deseas ver los otros puedes hacerlo desde You Tube.

GatoFénix

2011-06-03T23:35:00.000+02:00

Mariposas en movimiento

mar de trigo verde

primavera dos mil once.

- Tengo unos nervios, papá.

No he podido dormir pensando

que me quedan unas horas

para cumplir catorce.

Mariposas en movimiento

trigo verde a mares,

primavera catorce,

en un sueño.

Catorce primaveras de aquella noche,

que nos pusimos, de parto tu madre;

y yo, de espanto.

- Qué poco valen los hombres...

Mariposas en movimiento

mar de trigo verde:

primavera y ...

avena loca de las linderas,

banderas de campanillas de sauce llorón:

quimeras.

Todo junto aquella noche de truenos y centellas.

Tiempo inestable, lleno de tormentas

que amedrentaban como una gran mascletá,

lejos de las fallas.

Naciste de pie, Sara, literalmente;

preciosa como un bombón de trufas,

y queso con arándanos, como un "buda".

Allí estaba en quirófano,

verde, rana Gustavo,

la mano cogida de tu madre,

hecho un pocete de gelatina.

En un susto.

Si hay un momento

indescriptible para mi,

fue ese: verte,

con el gorrito blanco de frailecilla

y la piel con birriagos de mantequilla,

transmitiendo, como un farilillo, paz y luz:

una belleza.

Debía estar boquiabierto,

babitontilocosonriente, mucho tiempo.

De esos momentos,

que se olvida uno de respirar

y no se muere.

Cuando, tiempo después,

recordando entre nosotros un viaje de hace quince años.

-"...allá por Suiza, en casa de Margrit..."

- ¿Y yo dónde estaba? - preguntas.

- En la Barriga de Dios.

Y quedabas conforme pero pensando,

tan chiquitina.

A través de tus ojos se veía

funcionando tu nueva maquinaria,

pensando que aquello sería un balcón,

como el de casa,

desde el que se veía,

como el patio de recreo del colegio de enfrente,

pero que uno no recordaba

porque no das abasto con tanta entretenida.

Ahora me pides, como regalo,

que te abra una cuenta para entrar a formar parte

de la "barriga" de Tuenti.

Una plaza en donde juntarse,

de forma virtual, con las amigas.

Hoy toca felicitarte.

Felicitarte y felicitarnos por tenerte.

Por ser el mejor presente

que me pudiera dar Dios en su generosidad.

La vida cobra sentido

pudriéndose el grano y dando fruto.

Cobra sentido desde el servicio a un hijo.

Una hija, fruto del amor y del valor

de dos locos,

que cogieron un cometa en un descuido

cuando pasó cerca, sin pensar otra cosa

que en el viaje.

Mariposas en movimiento

entre las olas de espigas plata y verde

Catorce cuatro de junio, Sara

bella como una amapola en el trigo.

¡Ojalá vivas dos mil once

primaveras!

Porque ahora mismo,

hace catorce años,

estabas naciendo,

como este poema nace.

Tu papá

Nos persigue el tiempo...el mal tiempo.

2011-05-30T12:21:00.000+02:00

No acabamos de echar luz.

El tiempo terco no nos deja como una mala sombra,

con la mala sombra que esto tiene.

Si nos desasimos del tiempo, estamos muertos;

y si seguimos en su compañía

no terminamos de quitarnos los pañales

que nos llegan hasta los ojos.

"A mal tiempo, buena cara"...pero

¿quién hace eso?

Sólo conozco una casta que lo hace,

y son los políticos;

no sólo como los camaleones

toman el color del entorno, sino

que llegan a alimentarse del color ajeno,

sin inmutarse, y cuando todo está en banco y negro,

ellos sacan el color que quieren de su chistera negra.

Hay que ver, que mala sombra tiene esto.

Pero quiero que me entiendas la metáfora del color,

porque es que se lo meriendan todo:

el dinero, las costumbres del pueblo,

la cultura de las gentes, la justicia,

la libertad de expresión, el amor, la familia, nuestros hijos,

el sagrado lenguaje vehicular de una nación,

¿qué digo?...la nación entera y qué dejan:

pobreza, un pueblo sin identidad,

incultura, injusticia,

el control de los Medios, gimnasia sexual, las monoparentales

- la abolición del padre y de la madre -

los hijos de nadie,

la ingeniería genética

-somos dioses -

la ingeniería social y la incomunicación

- las Guarderías de Babel -

el divide y vencerás, el todo vale

- Maquiavello -

las asambleas de niños de todas las edades,

en la búsqueda imposible:

del amor de sus padres y de algunas pocas cosas inmutables

que el hombre ha ido aprendiendo

en todas partes del mundo

a lo largo de miles de años de sufrimiento

- la historia del hombre -

y que se nos han negado.

La mala sombra de algunos

nos ensombrece a todos.

Sólo nos queda, en estos tiempos de viajes inciertos

de aventuras peligrosas y de inventos,

remontar el algodón de las nubes,

capear el temporal buscando el azul del cielo

para ver con claridad que

mientras debatimos en una asamblea

otros nos roban la cartera, porque están para eso,

y mientras nos creemos libres, otros,

dos calles atrás, desde un piso "okupado"

ya nos están controlando.

Ha pasado siempre. Cínicos perversos

entrenados para utilizar el buen corazón de la gente

con maniobras propias de fanáticos vagos y maleantes

- trileros del pensamiento único -

de esos que dijeron que

"hay que vivir de los padres, hasta que se pueda vivir de los hijos"

Para mi son, la Náusea...

la mano en el gesto de asir el pomo,

que un día cromado y ahora sucio,

te provoca el asco en la boca del estómago

- boca entreabieta y ladeada -

hasta hacerte babear por la comisura izquierda de los labios,

mientras lo sospechas entre áspero y pegajoso

¿de miles de mierdas? añejas y recientes,

pomo en una puerta

de un burdel miserable de cualquier barrio chino.

Desde arriba las cigüeñas de Alcalá,

como cualquier pájaro insignificante,

nos ven tal como somos:

un hormiguero humano,

con vocación de colmena

en la que sobran...

zánganos.

© GatoFénix

Algo curioso que he visto por ahí.

2011-05-24T22:58:00.001+02:00

Fotos en B/N del Sísifo interior

2011-05-23T22:45:00.000+02:00

Fotos en blanco y negro del Sísifo interior.

Vino el poema a la hora de la siesta

y me pilló sin ganas ni papel.

Caía cada verso en mi frente,

como caen los pétalos de una rosa pasada,

pero, en ese momento, enmarañado

en la modorra calurienta,

no tenía ni hoja, ni pluma, ni pulso

para hacerlos surgir de la superficie blanca

inmersos en la cubeta reveladora

de los recuerdos dormidos tanto tiempo.

Ahora enhiesto a la luz de la vida

en la hora del té, pie a tierra,

viene el color de la areola de un pecho

y Sísifo subiendo la colina;

cada cual con la suya y

su propia piedra.

Discuto en mi interior sobre qué palabra usar,

sin llegar al desvelo y eso me trae

el hilo de Ariadna, del resto del texto:

el vellocino de oro y palabras construido antes del sueño.

La areola deja de ser nebulosa

y se hace palabra adjetivada

con lo que alcanza la inmortalidad.

Decimos en nuestro engaño:

“Cualquier tiempo pasado fue mejor”

e ignoramos que cualquier tiempo pasado

fue. Y punto.

Sólo eso: fue; y es irrepetible.

Ya, no es.

Ahora es un concepto cargado de adjetivos

sin olor ni textura real, pero a la vez,

tan intenso que no puede superarlo

el engaño de lo que ahora ves.

Cosas misteriosas de la memoria

que andan estudiando gente sesuda,

mucho tiempo, para luego hacer ordenadores

y cosas así que nos absorben

el tiempo.

Como Sísifo,

el que no separa el grano de la paja,

vuelve a subir el mayodelsesentayocho,

a la espalda una vez más,

en la colina eterna del tiempo, para dejar,

la esfera en el fulcro, para ver como rueda,

ladera abajo, la primavera de Praga,

la revolución de los claveles,

el mayo francés, eco de la revolución,

con su guillotina,

Robespierre y su madre,

Rouseau y Piaget,

la guerra de Vietnam, y el mil novecientos diecisiete,

el once ese y el eme y este quince reciente y viejo

como la conclusión de un ciclo vacío

lleno de aire y de mentira,

tan real como el hambre misma

y la penuria de cuerpo y mente,

ya que de alma ni hablemos

no seamos descalificados.

Cualquier tiempo pasado…

emerge en el líquido de la cubeta,

como una foto en blanco y negro,

en el cuarto oscuro de la racionalidad irracional,

al margen del Ser, a la luz de una lámpara roja,

como no podía ser de otra forma,

mientras observamos en la penumbra, cómo aparecen

las cosas, hasta su punto de gris e inmediatamente,

con la pinza, cogemos aquella imagen…

y la fijamos.

Después de lavarla, la pegamos en un espejo

de cara a sí misma,

de espaldas a la realidad

hasta que se abarquilla y se desprende

cayendo como un cromo

(¿no habéis oído eso de cambiar cromos?)

de nuestros juegos infantiles

a la hora del recreo.

La areola, fresas con nata,

de un pecho femenino, turgente, níveo,

seda y pétalo de rosa, con tacto de agua tíbia,

cristal de gelatina,

emerge de la realidad experiencial

para ser concepto y palabra

que alcanza la intemporalidad.

Ser consciente de que el rojo

preside el proceso, en la cámara oscura de la vida,

es importante;

Salir a tiempo de la cubeta, tambien lo es;

como saber que para fijar las cosas en su punto,

requiere sumergirse en agua con ácido acético, un tiempo

y después, bautizarse en agua clara

para abandonar el pelo de la dehesa,

y ser otro, no el mismo

aunque sí el de siempre.

Agua y vinagre como la esponja del centurión

a Jesucristo en el Gólgota, antes del

“Consumatum est”

Dolphin and Dog - Song of the Seas by Vangelis.wmv

2011-05-17T01:21:00.000+02:00

Me enganchó esta historia.
El perro y el delfín.
Unas escenas entrañables
llenas de valor, valores, humor,
inteligencia, ingenuidad y perplejidad.
Tal que así nos dejan algunos aconteceres
de esta vida.
A veces perro; otras, delfín.
Y más veces, salvado que salvador.
Tiburones SA no descansan.
Pululan en derredor y si caes...

estas perdido a menos que
seas salvado por algún delfín anónimo:
samaritano de la vida.

Algunas de esas otras veces,
en las que parezco delfin salvador,
mayormente lo soy sólo de nombre.
Ya sabe, por ser el del-fin.
Exacto.
Por ser, el último en enterarse.
Tanto, que estoy seguro que,
en este momento,
no sé "de la misa la media".
Como el perro de este "flim" del "tube"

© GatoFénix

2011-05-14T19:47:00.000+02:00

Atinó la paloma,
no se equivocó, no.
Me dió en "toa" la cruz,
Feria de San Isidro, cerca de las cinco de la tarde.
Con lo grande que es Alcalá de Henares,
y lo difícil que es que le toque a uno,
y en pleno vuelo, para más mérito.
Certera cagada en la columna
de una paloma ¿mensajera?
Quién lo sabe.
Con mensaje sí, una lágrima cular
que lo pone a uno en su sitio.
Gracias que no fue una cigüeña.
¿Qué somos al fin y al cabo
para un ave que vuela libre?
Pues eso. Un inodoro más.
Un objetivo móvil.
Algo sin importancia.
Les da igual tu edad o que sea un "lacoste"
la certera cagada, nos cuelga
el San Benito, como monigote de papel
a la espalda, el día de los Inocentes.

Todos ven nuestros defectos,
colgados en la alforja de atrás,
menos nosotros:
Fatuos ignorantes pendientes
de nuestra alforja delantera
con nuestras supuestas virtudes.

© GatoFénix

Mouseland-En campaña inmersos.

2011-05-11T23:04:00.000+02:00

Como soy GatoFénix, me deben considerar un desertor, con este tipo de humor caústico.
Ha pasado el tiempo, pero la metáfora es impecable. Hoy me entero que La Junta de Castilla La Mancha ha cancelado todos los acuerdos con los sindicatos desde 2002. Ahí estamos.
Sueldos como en 2002 pero, no se si se habrán cancelado también las leyes que nos afectan desde 2002, entre ellas la infumable Ley de Educación.
Mucho me temo que ni esa, ni la de andar a 110, bajo multa y pérdida de puntos si se incumple, van a desaparecer. Todo para poder recaudar más y hacer otro aeropuerto como el de Ciudad Real. Esta vez ¿dónde? ¿en Tomelloso?... Ya los he oído - ¿Y por qué no?
Pues ahí mismo, que es muy preciso para el desarrollo.

Todo quedará igual, me temo. España ya está rota.
Da igual que sean negros, blancos o grises.
El fin, todos ...zafios depredadores sin humanidad, sin competencia alguna, sin nobles valores y, con pintas. Con unas pintas...y no de cerveza como a mi me gustan.

GatoFénix

Naturaleza Fractal.Geometria Sagrada y Numeros.

2011-05-11T22:05:00.000+02:00

2011-05-04T11:00:00.000+02:00

Oraciones Templo y monje

La ciudad de Lhasa junto............ al río Kyichu. Puente sobre dicho río.

Érase una vez un monje del Tíbet que sólo tenía como compañeros al sol y las estrellas en su vetusto monasterio, situado en la ribera del río Kyichu. Sin embargo, recibía muchas visitas que le traían regalos. Venían gentes de los sitios más dispares; algunos, de tierras muy lejanas, tal era su fama.

Los que lo habían visitado decían, cuando se les preguntaba, que era un hombre tan corriente que no podían describirlo y, al mismo tiempo, tan especial que cualquiera lo reconocería entre una miríada.
Esto era muy curioso, si tenemos en cuenta que los visitantes procedían de todas las naciones del mundo. Y así, unos eran de las proximidades del monasterio, de la ciudad de Lhasa, pero otros, habían llegado del sur de la India, con sus cabellos negros y su tez morena; otros, de Etiopía, esbeltos nubios y algunos del pueblo masai; pero también bosquimanos; otros, de Japón y Manchuria, incluso, en el libro de visitas del monasterio, se había registrado un matrimonio: María de la Antigua e Isidro, que venían de Azuqueca de Henares, cerca de Meco, el punto más alejado del mar de toda la península Ibérica, y se lee sobre sus nombres: "Santiago de Compostela es muy bonito. Hace mucho frío y está más lejos de lo que nos dijeron. El gallego que hablan es muy raro y no hay marisco por ninguna parte". Luego, está su firma con lapicero de trazo grueso...de esos que había que mojar la punta con saliva para que luego pintara como violeta o así. Aunque esto no es relevante para lo que nos ocupa, pero a cualquier buen observador le daría mucho que pensar, y se podría escribir otro libro de esto.
A nuestro monje, todos lo veían como un igual, y todos eran diferentes. No obstante, percibían en este personaje solitario un halo especial, como una pátina de bondad que nacía en su mirada, limpia y penetrante como el río Kyichu y una sonrisa tan extrañamente hermosa que en una ocasión hizo llorar a un samurái que pretendía matarlo y en otra, puso de rodillas a un temido salteador de caminos.
Cada viajero, sin excepción, a la vuelta de este venturoso encuentro ya nunca fue el mismo. El corazón de cada uno se habían llenado de amor de tal manera, que ni la vida, ni la muerte los angustiaba y siempre, siempre estaban de buen humor.
Cuentan, aunque nadie podría asegurarlo, que sólo uno de los visitantes que no se supo de dónde, a su vuelta a casa, sólo balbucía:
- "No es posible… ¿Será posible lo que han visto mis ojos? - o exclamaba - "¡No puede ser cierto! ¡Nadie vaya a semejante lugar!" - o musitaba - "Todos saben que no existen los ángeles" - o, casi en un hilo de voz enunciaba según la ocasión - ¡Ojala! me hubiera quedado en casa"... Y,…enloqueció,... y murió. Así, sin más; que no era anciano siquiera...
Todo eso se dice. Doy fe de lo escuchado,...y yo lo entiendo, porque los espíritus inmundos son incompatibles con la luz y la verdad.

¡Felicidades, Mamá!

2011-05-01T17:08:00.000+02:00

Desde que el día de la madre pasó

del 8 de diciembre, ya nada es como era.

Al margen de creencias, si eso pudiera ser,

lo comercial y políticamente correcto,

ha ganado la partida.

Ahora el día de la madre es

el primer domingo de mayo, tal como hoy,

que es una manera de tener un día flotante

sin fecha fija: antesala del olvido.

Me apresuro a felicitar a las mamás

antes de que el día sea borrado del mapa

como una consecuencia colateral de alguna ocurrencia

o aplicando, que todo es interpretable como vemos cada día,

por, mismamente alguna otra ley de última hora.

¡Felicidades mamá!

En tu caso es de perogrullo,

seguro que estás mejor que aquí.

Hubo de todo ¿verdad? pero algo rompió tu memoria

y yo lo entiendo perfectamente.

El alzeimer debe ser una válvula de escape

de la olla;

una liberación: oxímoron cruel,

cuando la memoria es una tortura, la desmemoria.

Desde nuestro punto de vista: cierto;

desde el tuyo, quién sabe.

Tal vez un limbo cargado de purgatorio

por tus creencias;

un infierno para un hijo al que has olvidado

y trataste como un extraño.

Ni los besos ablandan esa roca.

Hasta tu sonrisa era una mueca de compromiso,

llena de miedo ante la incertidumbre.

¡Felicidades mamá!

La felicidad la tenías, sobradamente, merecida.

Este recuerdo es para ti, ahora que ya

espero que me reconozcas.

Fíjate, ahora que ya no puedes apapacharme.

No importa.

No sufras por eso, también,

no vaya a ser que pierdas allí también el juicio.

Disfruta del espectáculo.

Aquí ya sabes, menos mal que tendrás

una comprensión que a mi se me escapa.

Cualquier día apartan este día del calendario,

ya sabes,

hay matrimonios que no tienen madre.

Podría entrar en lo interpretativo de

una ley que llaman de trato.

Así nos tratan.

Hemos pasado a ser los otros.

Siempre fuimos los otros antes, y ahora.

No, no es que se haya muerto la madre...,mamá.

Anda, no te hagas la tonta conmigo.

Bueno, espero que lo entiendas, allí habrá

algun alma de Dios que esté para eso;

aunque, de verás, poco importa.

Un abrazo y un beso enorme,

de esos, que por circunstancias ajenas a nosotros,

como ahora, no nos dimos nunca.

Sea como sea os recomiendo dar,

un poco de lo que recibisteis,

a vuestra mamá...si está entre vosotros.

A veces, mañana no existe.

Podemos hacerlo dando unas flores con un beso.

Si ya no está con nosotros podemos hacer una oración de gratitud

por su sacrificio y dedicación, como es mi caso:

un pensamiento amable, es una flor preciosa.

Ella se llamaba Amparo, y lo fue para mi;

aunque para mi siempre fue "mamá"

o "la mamá" cuando me refería a ella.

Mi mamá siempre fue para mi una persona

muy importante.

(No me importa que se note)

Para ella mi recuerdo y mi oración.

Siempre lloraba de alegría cuando le cantaba:

- "Son como el mar,

como el azul del cielo y como el sol..."

Seguía toda ella y, a ella

la traicionaba su sonrisa.

Sonreía y sus ojos brillaban

de placer...

- "Los ojos de la española que yo amé".

Ahí sí que disfrutaba mamá.

Luego, al terminar, se iba sóla a la cocina

a guisar como los ángeles...

Creo que feliz, dentro de lo que cabe.

Ojala estés siempre oyéndome cantar

tu canción preferida.

Siempre amanece...(23/12/07)

2011-05-01T12:59:00.000+02:00

Me hice río de sangre no hace mucho

Y por él navegaba, plácidamente la parca,

tal como lo soñaba hace meses.

Un río manso lleno de meandros,

meandros cada poco,

cada nada,

meandros;

primero sangre,

luego lodo y

rozando la otra orilla

por muy poco polvo.

Llegué a ser tan poco que hasta veía

cómo se alejaba,

a cada instante,…el propio sufrimiento.

Tal vez las manos, los pies y las rodillasno fueran mías

y ya fueran de otro.

Llegué a ser sólo sudor

sudor a chorros,

y a no tenerme en pie;

y a ser llevado, mitad en silla de ruedas,

mitad lejos, con la ausencia

en la cara de pergamino,

hasta la camilla.

Una vez vuelto de este viaje

Os traigo este mensaje:

Siempre amanece.

Ya sé, porque lo he sentido,

aquello que cantó el poeta;

Y porque lo he vivido, siendo tan poco

y tanto, como

ser polvo, pero polvo enamorado.

Rozar lo que es

vivir un milagro, de milagro.

Ser

como una hoja,

que el viento balancea

caprichoso, caprichosa,

viniendo

de ser nube

a barca de un insecto

o manto de la tierra

que cruje a nuestro

paso.

Bajo la última luna llena de este otoño, dos mil siete;

En el ocaso.

Después, un nuevo nacimiento;

El portón de la Tierra menguando la luna

y el Sol con sus corceles dorados

que desliza las cortinas de la noche,

en sus extremos,

y ensancha el escenario

de este frío y luminoso día,

y …desde ahora,

cada nuevo día.

Entre bambalinas…

(Hoy lo he recordado y no sé por qué no estaba en mi rincón)

Los dias que pasan en tu ausencia.

2011-04-29T00:05:00.000+02:00

Los días que pasan en tu ausencia son
las olas que lamen la playa
borrando los escritos.

Todo parece inmutable,
eterno, grabado en oro viejo...
hasta que sube la marea.
Luego: un inequívoco espejismo;
Quizás: un algo
que muere o se desvanece
al compás que marcan las olas:
el vals del olvido.

En la vida, todo es parecido.
El agua es un espejo que nos vuelve
la imagen verdadera de las cosas.
Somos algo,
mientras no suba la marea.
¿No?
Luego...
Quizás...
Nada.
O... no:
quien sabe los destinos.

A veces dura más el hormigueo
que produce la arena en el dedo,
que el mensaje escrito.
Otras veces, el recuerdo y los sentimientos
superan a la mar, y a sus olas de abanico y faralaes,

y aparecen,
con solo acercar la yema del índice...
a los labios.

© GatoFénix
PD: GatoFénix bregando con el mensaje
"como un gato con un menudo".
Frase de la Mancha profunda,
aprendida en mi primera madurez y ajena
a mi núcleo de lenguaje primigenio.
No obstante aquí es pertinente el dicho antiguo.
Tan laborioso es decir lo que quieres
y como quieres.
http://www.panageos.es/la-matanza-del-cerdo-en-castilla-la-mancha

Resurrexit sicut dixit, Aleluya.

2011-04-25T12:11:00.000+02:00

Resurrexit, sicut dixit. Aleluya ...
(Tomado del Ángelus de Pascua hasta Pentecostés: Regina Caeli laetare...)

Todo esto resuena en mi cabeza desde mi infancia;
mis ojos encandilados en la luz del cirio Pascual
Herido por cinco granos de incienso,
marcando una cruz.
Arriba y abajo, en rojo, las letras mayúsculas
del alfabeto griego:
Alfa y Omega.
Olía inténsamente a incienso
y puedo decir que sentía
una paz y una alegría nueva y desconocida.
Era en aquel entonces de misa en latín,
vestido con sotana roja, que me quedaba corta,
roquete blanco y, de terciopelo ajado, esclavina roja,
sujeta con presilla de metal que ajustaba al cuello
y se extendía sobre mis hombros de nueve años.

Era en aquel entonces cuando yo empecé a ser.

Todavía recuerdo que en un día
aprendí a ayudar a misa contestando en latín
a lo que decía el cura que oficiaba la misa.
Recuerdo la cara de sorpresa
de D. Antonio Núñez, que tenía el pelo negro
cortado al cepillo, como yo,
cuando le respondía sin dudar, a sus preguntas,
justo al día siguiente de entregarme el librito.

Había chicos que llevaban meses con ese aprendizaje
y todavía mascullaban las frases a trompicones.
Aquellas Semanas Santas lejanas
con la sencillez de sus Santos Oficios
me acercaron a un Jesús
que luego vi que no todos habían descubierto.
Supe ver, al margen de los ornamentos y la liturgia,
algo más que no se manifestaba y
quedaba diluido en el incienso y las campanillas.
Me impresionó cuando lavó los pies a los ancianos,
recuerdo uno que tendría mi edad de ahora:
pobre, desvalido, desconcertado,
avergonzado de su pie derecho desnudo;
en un Jueves Santo;
y cuando bendecían el agua,
que valía para todo el año y no se corrompía.

Todo era un símbolismo poético:
la resurrección misma se representaba
encendiendo, con yesca y pedernal,
el Cirio Pascual,
acompañando la voz
gregorianizada:
"Lumen Christi"

De esa manera la vela cobraba vida
y encedía otra vela y esta a otra
y así hasta encender todas las velas que portaban los fieles.
La luz de aquel hachón me encandilaba
con sus movimientos caprichosos.
Mirarla era la manera de encontrarme a solas
ensimismado,
en una muchedumbre.
Respiraba clavicularmente;
se me llenaban los ojos de agua
y hacía que la luz, cuando parpadeaba,
me pareciera una estrella
que lanzaba un rayo
hacia mis ojos
y luego se replegaba,
y luego extendía otro
y me llegaba,
creando un mundo, a mi alrecedor y dentro de mi,
que sólo recuerdo algo parecido,
cuando lo del sarampión...
con una fiebre altísima,
en la cama de mis padres,
mirando la lámpara de cristal, de cinco brazos
coronados por bombillas de vela,
de veinticinco watios, sobre palmatorias de cristal.
Aunque en esa ocasión terminé, con perdón,
vomitando un huevo pasado por agua que se me antojó cenar.

Lo de mirar la luz del Cirio,
una vez quieta,
ayudaba como a volar por encima
de las miserias humanas,
que ya comprendí que venían en el lote,
y es como si te fundieras en ella
y notases su calor
en la frente, en la nuca y hasta en la cresta
de mis pelos de punta.

Resucitó como dijo. Esa es la clave.
Cuesta creerlo, que nunca se ha dado más,
pero confiando saltas al vacío,
comprendes que todo lo demás
es pura parafernalia
pura manipulación de nuestro miedo natural

a la muerte.

Si morimos con Él,
siguiendo su ejemplo de vida,
resucitaremos con Él.

Y así lo creo, desde entonces,
aunque ya quisiera creerlo y vivirlo
tal como entonces.

Cordialmente.
¡Féliz Pascua de Resurrección, a todos!

© GatoFénix
PD: No me toméis en cuenta que no diga y a todas, porque para mi existen todavía las palabras comunes en cuanto a género, que nada tiene que ver esto con el sexo ni con el machismo; y paso de tonterías.

Los escritos de GatoFénix

Feliz 2012 Dragón Chino de Agua

EL VIDEO QUE NO QUIEREN QUE MIREMOS !!!

Dos seras de ternura: Hoy hace tres años.

Gracias por tu abrazo yin.

© GatoFénix - Abriendo el melón de 2012

A Christmas Story

Las últimas gotas de la clepsidra

Pensamientos de invierno: tiempo dentro del tiempo.

Incluso hoy: Paz y Bien.

Zoom de imágenes y aconteceres.

En el Enterprice...de viaje.

Cavilaciones en ruta.

Pensativo, buscando la madriguera.

De luna, lleno.

Un deslizarse entre viento y hojas amarillas.

11-11-11

Noviembre otoñal y ausencias

© - A boxes, para seguir...

© Oroción de Otoño: puro oro.

Abrazos: La trenza de la vida. Abrazos.

Encaje de bolillos, canela en rama...

Canción social.

Cancion para la unidad - en tiempos de división

Educar en la lengua como código y no como bandera.

Marx - Claro, Groucho... - Salut...

© GatoFénix - Junto a los girasoles: reflexión.

Long Time Sun by Snatam Kaur - Tetiny's Prayers.wmv

Entre lo real y la realidad

Volver a empezar...el Instituto

Enigma - Return To Innocence

© GatoFénix - Reflexión final. Lourdes (IV)

© GatoFénix - La vuelta de Lourdes (III)

© GatoFénix - Yo; el eco de tu yo.

© GatoFénix - Carne de cañón

© GatoFénix - El agua milagrosa de Lourdes. (II)

© GatoFénix - Peregrino en Lourdes (I)

© GatoFénix - De pintores

© GatoFénix - No quiero embargarme en esta pena.

Eres más grande que ...

Nacer a este sueño que es la vida.

Mis motocicletas - mi afición

Paisaje camino de Jadraque Guadalajara España

Leño - Maneras de vivir (festival) Rosendo mi amigo.

Leonard Cohen Live In London 2009 - Tower of Song

No quiero ser inofortuno.

Leonard Cohen - Everybody Knows

© GatoFénix - El hombre acunado en mentiras.

Kiesha Crowther en español 1 de 3 - Es un mensaje interesante.

© GatoFénix - ¡Felicidades, "Gorrión"!

Nos persigue el tiempo...el mal tiempo.

Algo curioso que he visto por ahí.

Fotos en B/N del Sísifo interior

Dolphin and Dog - Song of the Seas by Vangelis.wmv

© GatoFénix - Atinó la paloma.

Mouseland-En campaña inmersos.

Naturaleza Fractal.Geometria Sagrada y Numeros.

© GatoFénix - El extraño monje del Tíbet

¡Felicidades, Mamá!

Siempre amanece...(23/12/07)

Los dias que pasan en tu ausencia.

Resurrexit sicut dixit, Aleluya.